Principe Valente

- Deixa-me apartar-te essa marrafa como deve de ser - dizia minha mãe algo furiosa antes de me puxar pelo braço e em passo apressado me arrastar pela mão em direcção ao caminho que iniciava o penoso percurso que deveríamos fazer a pé até chegarmos à paragem do autocarro que nos haveria de levar até ao Bairro de Alvalade, mais propriamente, à Avenida da Igreja, nº 25.
Acompanho a minha mãe neste dia de Verão, vou tirar fotografias para a escola à Foto Cabral, já que este ano (1966) entro no ensino secundário, na Escola Técnica Elementar Eugénio dos Santos, como era então chamada.
Chegados à Foto Cabral o fotógrafo pede à minha mãe que me volte a pentear. Esta molha o pente na bacia preparada para o efeito e volta a refazer-me o risco ao lado ficando eu com um aspecto assim a dar para o lambido.
O Sr. Cabral manda-me sentar num banco e colocar a cabeça assim meio á banda, meio a três quartos e ordena-me que sorria, enquanto que este com a cabeça enfiada num pano preto que é uma extensão da sua máquina, me vai ordenando com a mão direita que me mova ligeiramente para um dos lados onde o enquadramento seja mais favorável.
- Agora não te mexas. Olha para a máquina e sorri. Pronto já está; returque o Sr. Cabral enquanto se liberta do túnel de pano preto em que estava mergulhado.
- As fotos são normal ou urgente – Pergunta o diligente retratista.
- Quer meia dúzia ou uma dúzia. Se encomendar uma dúzia oferecemos-lhe uma foto 8x10 cm.
Minha mãe decide-se pela dúzia e pelo modo normal que vai demorar quinze dias, sendo que na próxima semana devemos cá voltar para verificar as provas e escolher a pose do produto final.
O nosso destino último, é um prédio na mesma correnteza desta avenida uns quantos números mais abaixo.
Minha mãe vai trabalhar a casa de Dona Teresa e nestes dias de Agosto a família da casa estará a banhos no litoral.
Subimos ao terceiro andar onde minha tia Felícia (a criada interna) nos abre a porta escancarando também o sorriso com que nos recebe.
Como os patrões não estão em casa, posso ir brincar para o sótão onde os meninos da casa possuem uma colecção de brinquedos, livros, jogos, lápis de cor e uma enorme pista automóvel para carrinhos eléctricos que é a minha perdição.
Minha mãe recomenda-me que não estrague nada sob pena de nunca mais aí voltar.
Estou no paraíso. Para um alentejanito com pouco tempo de Lisboa, cujos brinquedos consistiam num arco, pião e bilas, ter ali à minha mercê toda aquela parafernália de divertimentos, ainda por cima num sótão e só para mim, era assim como estar no céu.
Desde pequeno que gosto de ler, foi ali naquelas águas-furtadas que avidamente consumi toda a colecção do Tim Tim publicada até então, os livros do Príncipe Valente (de longe o meu herói favorito), os Mundo de Aventuras e tantos outros.
Quando tínhamos de voltar no dia seguinte levava-os à socapa para casa, para ler e reler até que o sono me vencesse e logo que acordasse, neles voltar a mergulhar em fantasias de sonhar acordado.
Era assim a vida dum Príncipe Valente do subúrbio em que me transformei. Construi com as minhas mãos uma espada feita de madeira de cabo de vassoura, que embainhava à cintura cirandando pelo bairro à cata de cinderelas para resgatar, não sem nunca derrotar em mortíferos duelos os seus imaginários algozes.
E minha mãe, a cada manhã da minha vida teimava em humilhar-me com aquela coisa de molhar o pente na água da bacia e apartar-me a marrafa.
- Mãe...Mãe, não se aparta a marrafa a um guerreiro. O príncipe Valente não tem marrafa, esbracejava eu durante os sonhos em que me transfigurava no meu personagem favorito.

Aquando do nosso regresso à Foto Cabral para escolher as fotos, o ilustre retratista agarra uma delas e olhando para mim por cima dos óculos, diz: - Se fosse a ti escolhia esta, tens um não sei quê de cavaleiro andante.
Ao mesmo tempo sorriu, piscou-me o olho e num carinhoso afago de cabelo... destruiu-me a marrafa !