por aí

Fim da Linha

2011-12-14T17:31:00.007Z

Já aqui não venho há tempo. Não tenho tido vontade de escrever, ou por outra, tudo o que me vem à cabeça não faz sentido ser publicável.

Cá por dentro, onde as coisas só doem a cada um, sinto-me abatido, destroçado.
Sinto que um trabalho que construí paulatinamente ao longo de vinte anos se está a ir (se é que não foi já!) por água abaixo. Isso seria o menos, porque na verdade, do que eu gosto mesmo é de desafios, de me meter em coisas que não domino, mas sem dar parte de fraco jogar-me a elas como se fora entendido na matéria. Herança genética que herdei daquele que já lá está e que saiu de Entradas (minha terra) como alfaiate e quando chegou a Lisboa já era pedreiro. Foi só uma questão de trocar a fita-métrica pelo fio-de-prumo e a agulha pela colher e a tesoura pela talocha. É um predicado de que me orgulho.

Sempre que me cansei do que fazia, “fechava a loja” e embarcava noutra aventura. Umas vezes fui bem sucedido, outras nem por isso, mas em todas aprendi, com todas enriqueci. Agora, sinto que é chegado o fim de mais um ciclo, só que desta vez com uma diferença abismal. Não sei o que poderei fazer!
Neste país não há nada para fazer, tudo parou, o futuro é um verbo inconjugável.

Se os que como eu tiverem de ser os cordeiros do sacrifício para oferecer aos deuses germânicos, pois que assim seja, estou num momento em que pouca coisa me importa e na verdade só lhes posso oferecer a minha absoluta indiferença.

Mas para dar um cheirinho de como funciona este Portugal, de como afinal nada mudou e se tal aconteceu foi para pior. Os comportamentos continuam a ser de uma desfaçatez a colocar à prova a maior das paciências deste mundo. Passo a explicar: Tenho há mais de um ano uma dor crónica por via de umas vértebras da coluna cervical que pressionam os respectivos nervos e me provocam dores nas costas e que descem pelo braço chegando a adormecer-me a mão direita.

Não quis aborrecer os senhores do Serviço Nacional de Saúde e fui fazendo tentativas com quiropratas e massagistas de várias especialidades que me anunciavam a cura numas quantas sessões, como tal nunca aconteceu, resolvi voltar-me para aqueles que têm o dever de me tratar.

No inicio de Outubro fui ao meu médico de família (a quem daqui presto a minha homenagem), um excelente médico que me atende à hora em que marco a consulta e com ele tudo funciona sobre rodas, o problema é o que vem a seguir.
Recomendou-me que fosse fazer uma radiografia à coluna cervical e que depois de concluída lha viesse mostrar.

Da consulta dirigi-me directamente ao centro de exames em Lagoa, onde me informaram que para Outubro já estavam completos e que para Novembro ainda não estavam a aceitar marcações. Teria de lá voltar três semanas depois.
Regressei passado um mês, marcaram-me a radiografia para daí a quinze dias, depois de a fazer, pediram-me que a fosse lá buscar dez dias. Não sei se estão a ver bem o filme. Estou a falar de uma simples radiografia que demora mais dois meses, depois de ser dada ordem médica de tal execução.

Com o precioso exame na mão regresso ao meu médico de família que me recebe no dia seguinte ao meu pedido e antes da hora marcada...milagre!!
Como tenho de fazer fisioterapia, dão-me os exames e a recomendação do meu médico assistente para que os vá entregar (qual moço de recados!) à directora do centro regional de saúde da minha residência para assinar.

Aí chegado peço para que a senhora coloque a sua assinatura a uma funcionária que me disse não se processarem assim as coisas: “são cinco dias úteis para a doutora assinar uma credencial.” Voltei a engolir em seco e a exasperar.

Regressei uma semana depois. O documento não estava onde o deixei e lá me mandaram outra vez para outro departamento, mas dentro do mesmo edifício(menos mal!) e outra vez de moço de recados da funcionária fiz para ela puder continuar o seu telefonema privado de que claramente me apercebi, mas que a senhora fez questão em continuar ao mesmo tempo que me atendia.

Finalmente tenho a assinatura da doutora. Pergunto: “E agora o que faço?” Resposta da funcionária que me deu o salvo conduto para a “salvação”: “Agora vai à clínica de fisioterapia e começa os tratamentos.”
Chego à clínica com um sorriso de orelha a orelha. A funcionária de serviço à recepção está também ao telefone e também pelo tom e teor da conversa é assunto particular.
Espero que termine. Apresento sorridente a credencial carimbada, revista, aprovada, assinada.
Resposta: “aqui na clínica é o doutor que marca as consultas (sic) portanto deixe-me o seu telefone que será contactado para marcar a consulta.”
“E esse contacto será feito ainda hoje (13/12).” — inquiri.
“Hoje já não, mas durante esta semana vai receber o telefonema.”
“E a consulta será marcada de imediato?” — perguntei, suspeitando que a resposta fosse a que me foi dada.
“Não. A consulta será para uns dias depois. Talvez num dia da próxima semana já tenha a sua consulta.”
“E o tratamento quando é que começa?” — insisti.
“Isso é com o médico. Não lhe posso responder mais nada. Espere pelo telefonema.”

E pronto. Hoje é dia 14/12 o telefone continua sem tocar e provavelmente entraremos no síndrome do “Sabe isto agora mete-se o Natal, só lá mesmo para o ano!”

Os salafardanas que decidem e que permitem que estes comportamentos sejam o pão nosso de cada dia, deveriam ter as mesmas dores que eu tenho há mais de um ano em vez de irem para as televisões debitarem “postas de pescada” acerca de rácios, gráficos de comparação, taxas moderadoras e mais a treta do utilizador pagador e mais a puta que os pariu, que estou sem paciência nenhuma para esta gajada toda.

Estamos no fim da linha e esta cabrãozada toda empertigada continua a comportar-se como os músicos do titanic. O barco a afundar-se e eles com água pelos tornozelos mas continuando a tocar, como se nada estivesse a acontecer.

Novidade, novidade, é que estou a acabar de escrever o meu primeiro romance.
Estou assim numa espécie de grávido de sete meses. Já só quero que a criança nasça, mas tenho de esperar o tempo certo para que venha a este mundo com o mínimo de imperfeições. Este também tem sido um dos motivos porque não tenho passado por aqui. Ando demasiado preocupado com a minha gravidez, que na minha idade só pode ser de risco!

A Rainha da Pradaria

2011-10-22T12:17:00.006+01:00

Senhora Cristina Lança - A rainha da pradaria

Parece nome de filme de cowboys, mas é pura ilusão.
De cada vez que passava ao Monte dos Merendeiros, era obrigatório parar e visitar a Senhora Cristina Lança, mulher que aprendi a admirar, tanto pela sua coragem, como pela sua bondade, mas também pela serenidade da sua beleza.
Era uma mulher corajosa. Resistiu sempre a mudar-se para a aldeia. Dizia-me que ali, no monte, havia passado a sua vida, criado os seus filhos Luís e Ana, ali vira morrer o marido e ali queria passar o resto dos seus dias.
Garantia que o medo não a assustava!

Para o espantar, mostrava-me as espingardas que tinha à cabeceira da cama sempre carregadas e prontas para o que desse e viesse, coisa que fazia acariciando-lhes a cronha, sinónimo de que sabia lidar com elas caso fosse necessário.

Das muitas visitas que lhe fiz, umas vezes só, outras com a minha família, Dona Cristina sempre me recebia com a satisfação de quem tem prazer em repartir com o próximo o que tem de seu.
Costumávamos bebericar chá em chávenas domingueiras que ela trazia no bule das visitas. Depois, abria a lata dos bolos sortidos e ficávamos ali a escolher os sabores que estavam escondidos por debaixo das pratas de cores variadas e a ver descer o sol, que se assim se punha para lá do outeiro, anunciava mais uma noite de solidão à última resistente da pradaria.

Era impensável de lá sair sem provar os múltiplos licores da sua lavra, fruto de remota e apurada alquimia, cuja fórmula insistia em comigo partilhar, mas que eu recusava ouvir para não arruinar a magia que o momento proporcionava.

Não sei quantas vezes me contou a história da arca com moedas de ouro. Tesouro este, algures enterrado no enfiamento dos vários montes que da sua porta se viam apenas num determinado ângulo, mas que abrangia um território tal, que mesmo que um homem tivesse várias vidas e mesmo cavando todos os dias, do nascer ao pôr-do-sol, jamais o conseguiria encontrar.
Dei comigo a pensar que, se um homem cavasse todos os dias da sua vida e se na terra cavada semeasse o fruto que daí germinasse, mesmo que nunca encontrasse a tal arca misteriosa, teria encontrado o tesouro que era o fruto do seu trabalho.
Talvez fosse esta a moral da história de que Dona Cristina insistia em contar-me mais das vezes que por ali passava.

Quando era tempo das túberas e sabendo-me apreciador, fazia sempre questão de me guardar um pequena porção, para me poder deleitar com esta iguaria que só o olho treinado de quem trata por tu a terra sabe descobrir.

Dona Cristina alimentando os perus.

Vir embora dos Merendeiros sem qualquer presente era absolutamente proibido. Certo dia disse que me queria oferecer um galo, mas que teria de ser eu a apanhá-lo.
Lá fui para dentro do galinheiro tentar o impossível. Havia galinhas a esvoaçar, milhares de penas pelo ar e a respetiva caca nas mãos e cara para os que assistiam se poderem deleitar. Passada meia-hora desisti. Foi então que Dona Cristina entrou no galinheiro e em menos de trinta segundos trazia preso pelas asas o galo que fez questão em me ofertar.

Ainda hoje, quando por lá passo, revisito o espírito da mulher com olhos cor de mar, que me acena lá do alto e, que de espingarda ao ombro, continua a proteger este imenso território.
Não fosse ela a minha rainha da pradaria!

Crónica a publicar na Revista 30 Dias de Novembro de 2011

Facilitismos!

2011-10-17T16:28:00.004+01:00

Este meu Pulanito, ultimamente parece um sem-abrigo sem eira nem beira, mal nutrido e mal cheiroso.
Já ninguém se lembra dele, quase ninguém o visita, eu próprio que sou o seu progenitor quase que o abandonei, os amigos deixaram de nele comentar, acham que esta coisa neste formato com muitas letras deixou de ter interesse. O que está a dar é facebookear e, escarrapachar a vida ilustrando-a com frases mais ou menos feitas, mais ou menos copiadas que é para dar cenário.
Eu também por lá ando, mas cada vez menos. Para dizer a verdade estou um bocado farto deste novo modo de vida “Stevejobiano” com tudo à distância dum clique; duma porcaria dum clique!
Tenho cá uma teoria de que o mundo está como está e este país é o que é, por causa dum pequeno pormenor chamado “facilitismo”. Tudo é fácil! Tudo é “easy”, esse conceito preguiçoso que nos vai aos poucos entorpecendo membros e cérebro.
Ainda ontem vi na televisão uma rapariga num desses programas “fáceis” onde basta aparecer para ter depois um país aos pés, a dizer que África era um país da América do Sul e depois ria-se, como os tolos, sem saber porquê!
E são estes exércitos de trogloditas que nos entram casa dentro em horário nobre. É claro que podemos sempre não ver. Podemos sempre ler um livro; montar um spitfire da Planeta Agostini; fazer sopa de feijão para toda a semana; reparar o autoclismo ou amolar a faca de cortar os pulsos.
Estou seguro que esta pequena que pensa que África é um país da América do Sul não sonha com o terramoto que aí vem. Na sua infinita ignorância, só se dará conta que o mundo está a mudar quando o centro comercial favorito deixar de abrir as portas.
Não tenho grandes dúvidas que este e os próximos anos, serão tempos que iremos no futuro recordar pelas piores razões e o facilitismo será uma delas.
A facilidade com que se passa a perna à justiça, dilatando prazos e levantando recursos virgulares e outras pequenas incongruências que aos olhos da invisual justiça são para se cumprir demore ele o tempo que demorar, não importando que esta se cumpra ou não.
A facilidade com que se justificam enriquecimentos repentinos depois de efémera passagem por esse centro de estágio chamado governo.
A ligeireza com que determinados indivíduos vivem ano atrás ano, na subsidiodependência obscena sugando os recursos agora verdadeiramente necessários e quase inexistentes.
Um país que está prestes a perder a classe motora da sociedade, relegando-a para a notação P+, ou seja, para a categoria: cada vez mais pobre!
Que encara isto com leviandade sem se verdadeiramente indignar, é uma sociedade doente, enfermada pelo facilitismo em que está enredada e que dele não quer abdicar.
Vivemos num país onde a culpa ficou para tia. Um país que se rege pela lei do mais forte, assim uma coisa terceiro-mundista vestida de Armani e com um lauto charuto a enfeitar os beiços.

EU SOU - Seven MInds com participação do Pulanito

2011-10-17T15:40:00.007+01:00

Uma rapaziada aqui do Algarve pediu-me para fazer uma pequena intervenção no seu novo trabalho. Aceitei o repto porque gosto destes desafios e porque gostei das “malhas” desta malta, que fabricam um som que tem a ver com a minha geração, mas ao mesmo tempo moderno e interventivo.

Bem sei que ainda terão muito para esgravatar, mas têm de se começar por algum lado e este foi o ângulo que eles escolheram para saírem da casca algarvia onde há muito o seu nome é falado.

Eles são os Sevem Minds, sete cabeças que pensam por si, que fazem uma música desempoeirada, com uma energia contagiante que, ou muito me engano, ou ainda virão a dar que falar!

Para já, EU SOU, um dos seus admiradores e no caso presente também colaborador, já que tenho uma participação relâmpago neste seu trabalho.

Vejam, ouçam e comentem o trabalho destes “moçes marafados” que têm na música a sua grande paixão.

A Velha Pasteleira.

2011-09-11T18:20:00.002+01:00

Uma velha "pasteleira" participante no encontro de Castro Verde, aquando da Planície Mediterrânica.

Ainda me lembro como se hoje fosse da sua chegada lá a casa.
Era azul. De um cintilante azul celeste, com uns brilhantes cromados que quase ofuscavam o olhar e, meu pai, orgulhosamente montado na sua nova bicicleta acabadinha de adquirir em Castro Verde, com pagamento final datado para daí a doze meses.
Lembro-me que tinha espelho retrovisor, campainha e guarda-lamas. A ténue luz dianteira era alimentada a dínamo, que quando encostado à jante da roda dianteira, rodava de modo a que se produzisse o fio de luz que lhe alumiasse o caminho.
Num dos lados do quadro, a inevitável bomba de ar, sempre necessária para encher os pneus da roda vinte e oito daquele mágico veículo.
Pendurado no selim de molas estava a balouçante bolsa de ferramentas e utensílios necessárias à reparação dos inevitáveis e frequentes furos.
Quando meu pai regressava do trabalho, especialmente em tardes de Verão, levava-me a dar uma volta montado no suporte. Eu, pequenito, agarrava-me à sua cintura, como se quisesse abraçar o mundo e, a cada pedalada, viajava-me a imaginação para lá das aforas do permitido, e a isso, chama-se sonhar!
Dessa “pasteleira” guardo as melhores recordações. Foi nela que ainda míngua de gente aprendi a andar de bicicleta. Como não havia bicicletas para crianças, a maralha miúda lá da minha terra aprendia a equilibrar-se nestes gigantes de duas rodas, enfiando parte do corpo por dentro do quadro, o tronco quase fazendo um S de modo a criar uma forma de balanço estável, a cabeça junto ao guiador, e as mãos muito a custo, chegando às manetes do guiador.
Depois de muitas quedas, alguns puxões de orelhas e outras tantas tareias, lá havia o dia em que joelhos e cotovelos descansavam e nós ganhávamos asas em forma de rodas .
Estas bicicletas, a par dos carros de bestas, povoavam a paisagem e, ainda hoje, a memória de muitos de nós.
Foi numa destas bicicletas que Joaquim Agostinho se fez ciclista ao surpreender João Roque, Leonel Miranda e companhia da equipa do Sporting, que treinando lá para as bandas de Torres Vedras, foram surpreendidos por aquela força da natureza, que montando aquele “ferro”, sem mudanças nem caganças, os acompanhava nas descidas e ultrapassava nas subidas, causando o espanto daqueles ídolos de então, que só descansaram quando o levaram para a sua equipa.
À minha porta passa todos os dias um velhote montado naquela que seguramente será a sua bicicleta de sempre, uma pasteleira igualzinha á do meu pai, só que doutra cor. Pedala quando o terreno é a favor, mas quando chega ás subidas desmonta, alçando a perna com a máquina ainda em movimento. E continua a pé, porque os seus mais de oitenta anos já lhe consumiram grande parte das forças.
Na semana passada dei com ele desbastando umas enormes canas que colhia num canavial à beira da estrada. Viu-o amarrar a dúzia de canas , montar-se na bicicleta e colocar o molho de canas debaixo do braço que segurava com a mão esquerda, apenas guiando com a direita.
Ao passar à minha porta, não vi um ciclista com um molho de canas debaixo do braço, mas sim um cavaleiro andante, montado o corcel investindo com a sua lança de doze setas contra um inimigo imaginário, talvez chamado: idade!
No passado dia 10/09, aquando da Planície Mediterrânica em Castro Verde, houve um encontro de velhas bicicletas (não confundir com bicicletas velhas!), vulgo “pasteleiras”, encontro esse a que o meu amigo Filipe Pratas dedicou tempo e alma, que resultou num evento a repetir.
Revi então, num determinado ciclista que passava, o meu pai chegando a casa, eu sentado no poial com a cara entre as mãos à sua espera. E ele a dizer-me.
- “Suba já o meu filho aí para o suporte que vamos dar a volta à vila”.

O Senhor da Boa Viagem - Reeditado e Ilustrado.

2011-07-31T16:08:00.003+01:00

A minha amiga e artista de enorme talento, Alexandra Prieto, é a pessoa que tem comigo uma intensa e imensa afinidade artística, interpretando ao seu modo as minhas palavras dando-lhe forma, cor e relevo como mais ninguém o conseguiu até agora.
Fico sempre espantando com o resultado plástico que a Alexandra faz da leitura dos meus escritos, servindo o presente para a republicação de um conto que escrevi há relativamente pouco tempo, mas que, pelo seu tamanho, não terá encorajado muita gente a lê-lo do principio ao fim.
Pessoalmente recomendo-o. É uma estória enternecedora em que muitos dos leitores cá do estaminé se reconhecerão, apesar de ser completamente ficcionada.
A personagem central foi construída a partir de muitos homens que conheci ao longo da vida e que compactei neste Senhor da Boa Viagem que agora vos convido a ler, ou a reler.
Um muito obrigado à Alexandra Prieto por aceitar os reptos que lhe lanço, e que, com as suas ilustrações ( que depois viram telas de enorme êxito!) enriquece este espaço que ao longo destes cinco anos tem procurado ser um sítio onde a criatividade sempre presente não seja palavra vã.

O Senhor da Boa Viagem - Ilustração de Alexandra Prieto

O Senhor da Boa Viagem

Levantou-se de manhãzinha ainda o sol era uma criança de berço. Tratou da higiene matinal em quase absoluto silêncio de modo a não despertar a sua Maria Antónia que, como quase todas as mulheres, tinha maus fígados matinais; da parte da tarde era uma joia de pessoa, mas pela manhã não se podia aturar!

Olhou-se ao espelho, passou as mãos pelas rugas que mais pareciam regos e reviu em cada uma delas um episódio marcante da sua vida.
As primeiras, simbolizavam o nascimento dos filhos que lhe tinham calhado na lotaria da vida o que para o caso presente significava prémio dos grandes. Nove foram os filhos que Maria Antónia lhe dera e todos vivos graças a Deus.

Os outros sulcos que lhe marcavam a face representavam outros tantos episódios da sua vida. A ida à guerra logo em sessenta e um quando esta rebentou em Angola; a passagem a salto da fronteira à procura de vida melhor que a miséria por cá vivida; a epopeia dum campaniço por terras francesas, onde tudo era novo e estranho a começar pela língua.

Anos mais tarde nasceram-lhe ao canto de cada olho duas rugas de alegria: a primeira pela notícia do seu país finalmente libertado, a outra, por poder regressar e com as suas mãos contribuir para a construção desse Portugal Novo que acabara de nascer por vontade do povo a que pertence.

De ruga em ruga, de vinco em vinco, de sulco em sulco foi-lhe o tempo esculpindo o rosto. Hoje, Chico da Horta, como sempre foi conhecido, conta setenta e dois anos e outras tantas estórias vividas numa vida cheia de perigos e de aventuras.

Na Rotunda das Ovelhas em Castro Verde onde passa muitas das suas manhãs, já o não chamam assim; apelidaram-no de Primeiro de Abril, por não vislumbrarem muita verosimilhança nos relatos da sua vida. O narrador sabe que são todos verdadeiros, até porque foi ele que os criou, mas como não pode interagir com os companheiros de rotunda sob pena de manipular os personagens, só pode estar solidário com Chico da Horta que ultimamente se ensimesmou desde que desconfiou que os seus correligionários assassinos do tempo, não davam crédito às suas façanhas.

Estamos em Junho, os dias são os maiores do ano, logo, de manhãs claras e entardeceres serôdios, coisa que faz com que Chico da Horta considere ser esta a altura do ano que mais aprecia, daí não querer perder pitada dela, levantando-se logo o astro-rei dê de vaia lá para as bandas do montado.

Já se aperaltou para o passeio matinal. Não dispensa a bota alentejana que de dois em dois anos compra na feira de Castro ao mesmo sapateiro de sempre, um homem de Almodôvar que tem a reputação no nível BBB: Bom, Bonito e Barato!

Dantes não dispensava o colete tradicional que adornava com a corrente e o respectivo relógio de bolso, herança única de seu pai, coisa que o envaidecia de sobremaneira. Mas, desde que um tal Marroquino de seu nome Mohamed passou lá pela rotunda e lhe vendeu um colete de repórter de cor caqui pela módica quantia de seis euros muito regateados, que Chico não quer outra indumentária.

Antes de sair para a rua faz um check list a todos os bolsos verificando se nada lhe falta.
No bolso de cima não podem faltar: um pequeno bloco de notas e três esferográficas bic de cores diferentes: verde, vermelho e preto. No bolso do lado contrário ao coração o inevitável telemóvel, para que Maria Antónia o possa avisar que as sopas estão na mesa para o caso de se atrasar, o que seria coisa rara, já que pontualidade britânica, não é só uma das suas qualidades, também é um dos seus grandes defeitos.

No pequeno bolso que lhe fica à altura de descansar o dedo polegar, o inevitável relógio de corrente que lhe confere uma espécie de ar aristocrático-popularucho.

Noutro dos múltiplos bolsos do colete multifunções, os inevitáveis sacos plásticos dobrados em trinta voltas que cabem às dezenas no mais ínfimo espaço, não vá o diabo tecê-las e ter de fazer umas mercas e não ter onde transportar os haveres.

Num dos bolsos com fecho de correr é o lugar para o pente e para o espelho, um hábito desde criança enraizado e que Chico da Horta faz questão em cultivar. Se o pente é um banal pente de plástico, já o espelho é uma relíquia que guarda há muitos anos; trata-se de um espelhinho circular que tem na face não espelhada um jogo com duas balizas e uma pequena esfera metálica, jogo esse, com que engana a solidão a que cada vez mais está votado.

Num outro compartimento mesmo por baixo daquele dedicado ao relógio de seu pai, assim numa espécie de vizinhança de longa data, tem lugar assegurado a sua inseparável navalhinha, ferramenta que o tem acompanhado uma vida, tendo ido e vindo a Angola, passado por terras de França e nalguns apertos o ter safado de alguma tuna de porradas. A sua estima por tão apreciado objecto exige que a mesma, também esteja presa por uma corrente que lhe parte do cinto e termina na ditosa amiga de gume gasto pelo passar do esmeril e dos anos.

Para terminar em matéria de correntes só falta referir que também o porta-chaves é contemplado com uma, e assim, Chico da Horta, jamais sai de casa sem as sua três correias ao tiracolo.

Nos bolsos de dentro, portanto locais para as coisas íntimas, coisas do foro pessoal, é onde guarda duas carteiras. Ao lado direito a dos documentos e fotos dos que mais quer, mesmo que amarelecidas pelo tempo. Do outro lado, a do dinheiro que, vá-se lá saber porquê gosta de ostentar, daí andar sempre com quantias significativas, mas sempre em notas de vinte, dez e cinco euros para com o seu volume poder impressionar os poucos que com ele privam. Este bolso para além do fecho de correr é ainda reforçado com uma pregadeira não vá o raio do demo estar atrás da porta.

E para poder sair à rua só falta conferir uma coisa! Se no seu porta moedas de cabedal do género gaveta em forma de ferradura existem os trocos suficientes para o seu vício diário: o café e o jornal com as notícias frescas.

De tanto vestir o colete de fotógrafo, começaram a chamar-lhe de: Repórter X, não só pela vestimenta mas também pela gatafunhagem que faz com as diversas canetas no seu pequeno bloco.

Conta-se até, que foi a este antroponómino camaleão que dois cidadãos viajando de automóvel de norte para sul, para passar o tempo vinham-se mutuamente questionando sobre o nome dos naturais das terras que atravessavam. Os de Lisboa era Lisbonenses, os de Setúbal Setubalenses e por aí fora. Quando estavam perto de Castro Verde não atinavam com o nome dos naturais desta vila. Um dizia que eram Campaniços, o outro teimava que eram Castroverdenses, foi já em plena Rotunda das Ovelhas que abeirando-se do permanente grupo de reformados aí presente que escolheram o Reporter X para serem esclarecidos.

Depois dos cumprimentos da praxe um deles disparou – " Amigo do colete com ar de quem sabe estas coisas. Diga-me lá como se chamam aqui os de Castro?
Chico da Horta, jogou com dois dedos a boina para trás, revelando a alva tez em comparação com o tom amorenado do resto da pele visível. Com os restantes dedos da mão coçava a dita testa em busca de resposta para tão invulgar demanda.
Depois de pensar e repensar deu-se por vencido e resolveu finalizar a questão replicando.
- Eu sou conhecido por conhecer muita coisa e mesmo muita gente, MAS TODOS OS DE CASTRO, confesso que não sei!
A gargalhada foi geral. A resposta dada passou então a fazer parte do anedotário alentejano para regalo das hordas de urbanos semianalfabetos que gostam de pavonear a sua ignorância pelos mais inusitados lugares.

Os dias foram passando; as semanas sendo devoradas pelo calendário; os meses sucumbindo ao ciclo das estações e os anos: ainda mal desaparecia o cu dum já aparecia a cabeça do outro, fazendo do tempo um cavalo selvagem de crina ao vento que galopa sem cessar, marcando cada um deles um novo sulco na sua enrugada figura.

Com o tempo foi ficando cada vez mais retraído; mais taciturno; mais ensimesmado; até que, houve um dia em que deixou mesmo de falar tendo decidido passar a viver para dentro, para um mundo unicamente habitado por si e pelos fantasmas dos seus setenta e dois anos de vida.

Certo dia leu no jornal que um tal João Manuel Serra lá da capital, homem das suas idades que saía à noite de casa para saudar com um aceno e um sorriso os automobilistas que passavam, havia morrido subitamente.

Leu a bizarra história de vida deste homem e alguma coisa mexeu com ele. Como se fosse comandado por essa estranha força chamada destino, sentiu um apelo vindo lá do fundo das entranhas; uma espécie de encarnação; uma metamorfose; um tipo de passagem de testemunho e passou a vestir a pele, a assumir o papel de senhor do adeus.

A partir desse dia abandonou o ar de desiludido da vida e passou a sorrir, a dar de vaia e desejar boa viagem a cada carro que passa na Rotunda das Ovelhas, alegrando assim a praça com o despropósito do seu repetido gesto.

Agora, já não é Chico da Horta; nem Primeiro de Janeiro; nem Repórter X. Hoje em dia, todos os que por ali passam, lhe devolvem o aceno e o chamam carinhosamente de: Senhor da Boa Viagem.

Surpresas de Sábado de Manhã

2011-07-16T09:20:00.002+01:00

São oito da manhã de dia de sábado. Acordo acabrunhado com vontade de continuar a dormir, mas o raio do corpo, vá-se lá saber porquê, obriga-me a saltar da cama, como que a punir-me pelos excessos da véspera.

Ao Sábado de manhã, assim numa espécie de ritual solitário, abro a Internet e consulto o Euromilhões. Tenho uma secreta esperança ( eu e mais uns quantos milhões!) de ao abrir o site dos jogos santa casa, possa conquistar a tão desejada independência.
Sábado após sábado, vou cumprindo esse desígnio para que estarei certamente fadado, que é, dizer para com os meus botões. – “P’ra semana é que é!”. E lá vou continuando a alimentar o monstro da incerteza em vez de apostar em mim.
Comparativamente, é mais provável (em termos matemáticos e de reais possibilidades!) que me caia um raio na cabeça agora mesmo que alguma vez ganhe o primeiro prémio do Euromilhões. Mas os insondáveis desígnios da fé têm muito de irracional. É agarrando-mo-nos a esse absurdo e irrealizável prognóstico, que vou mantendo acesa a chama da vitória.

Bem! Isto não tem nada a ver com o que tinha em mente escrever e, que agora, sou obrigado a descrever em poucas palavras.
Ao passar os olhos pelos e-mails dou de caras com mais este trabalho feito em cima do meu poema – Slides – Retratos da Cidade Branca.
Um gajo fica sempre assim para o orgulhoso, quando alguém que não conhecemos nos presenteia com as nossas palavras ganhando vida numa outra forma. Como não sei quem é o autor, só posso dizer obrigado pelo carinho com que as minhas palavras foram tratadas.

Stand da Art On Shoes nma mostra Macaense -Atrás da chinesa de vermelho a torre da igreja da minha terra - Entradas.

Já que falamos de orgulho, também gostaria de assinalar que a minha amiga Xana Prieto já chegou com os seus sapatos a Macau.
Desta coleção de sapatos que são telas para calçar, destacam-se os temas inspirados no livro “Ao Sul” e em especial aqueles dedicados a Entradas e, dei comigo a pensar: Agora até as chinesas da alta roda, já andam com a torre sineira da minha terra nos pés.
Fico engasgado; espantado; admirado, mas ao mesmo tempo absolutamente consciente de que se a Xana Prieto levou a sua arte para tão longínquas paragens, é porque o seu talento é do tamanho do mundo e já não cabe neste pequeno retângulo chamado Portugal.

Afinal Sou Traturista!

2011-07-14T16:58:00.004+01:00

Trabalho em turismo desde os meus quinze anos. Sou assim uma espécie de ginecologista veraneante; trabalho onde os outros se divertem. A cada um a sua cruz. E a minha é esta!
Quando era menino, certo dia lá na escola da minha terra, a professora Juvenália fez a cada um dos alunos a sacramental pergunta: O que gostavas de ser quando fosses grande?
As respostas tinham basicamente a ver com o nosso pequeno universo. Ao tempo não havia eletricidade, rádio ou televisão e mesmo o jornal que lá chegava já trazia as noticias requentadas, o que quer dizer que os nossos desejos de futuro, eram feitos à medida desse exíguo mundo que não ia muito mais além daquilo que a nossa vista alcançava.
Neste jogo de inventar porvires, uns diziam que queriam ser carpinteiros, outros sapateiros, outros ainda maquinistas, caixeiros ou mesmo pedreiros.
Quando a professora Juvenália apontou o dedo na minha direção em demanda de resposta, retorqui imperialmente que desejava ser no meu amanhã: Tratorista!
Não sei quantos dos meus companheiros de tábua e pena terão almejado os seus sonhos de menino. A esmagadora maioria, quando chegou a altura de contribuir com a sua força braçal para o orçamento familiar, ou já tinham partido para a grande cidade ou, jogaram-se ao que lhes era oferecido, nomeadamente a guarda de rebanhos, manadas, varas de porcos ou mesmo a casa ou oficina de algum mestre, onde pudessem aprender a ser oficiais do ofício onde eram acolhidos, deixando para outras calendas a realização desse desejo de futuro um dia partilhado naquela sala de aula.
Eu, fui dos que abalei para a cidade banhada pelo rio grande e por lá fui trilhando o meu percurso. Por ser o mais novo de três irmãos tive direito a prosseguir os estudos e de repente todo um novo mundo se me escancarava à frente dos olhos.
Sonhei ser artista plástico, poeta, quiçá escritor, mas acabei por ingressar no turismo pela via hoteleira, deixando para trás os sonhos de adolescente já que o de menino há muito o havia arrumado no baú do esquecimento.
Os anos passaram à estonteante velocidade de um por cada trezentos e sessenta e cinco dias, o que, na minha idade presente, é uma correria vertiginosa.
Estava eu no outro dia a rebobinar estas lembranças, quando me dei conta de que esse desejo de criança afinal se tinha realizado embora metaforicamente.
Afinal sempre me tornei “tratorista”, já que durante os últimos quarenta anos não fiz outra coisa senão “tratar turistas”, o que com um pouco de imaginação, facilmente desemboca nessa nobre profissão.
Agora, lavro com a minha máquina reservas em hotéis; grado desejos de viagem em forma de sonho; escarifico destinos que nunca imaginei e semeio nos ventos da imaginação as tempestades que um dia colherei.

Dia 6. De Palos de la Frontera a Lagos – Dia de Regata

2011-07-10T23:50:00.020+01:00

Amadeu consulta os deuses. André crava os olhos no horizonte.

Se a ideia era andar à procura de sensações fortes, pois estas quase vinte e quatro horas, foram (ainda estão a ser!) absolutamente “adrenaliticas”.
O barco em que viajamos, o Gémeos do Mar, está neste momento de pantanas, ou seja; parece que passou por aqui um terramoto, tal foi a força das ondas nas últimas vinte horas. Mas comecemos pelo principio, porque há muita coisa para contar.

Partida das embarcações, vista do Gémeos do Mar.

Amadeu - desenhando mentalmente a estratégia.

Saímos de Mazagón/Palos pelas onze e trinta de ontem 09/07. As previsões de vento, sempre importantes para quem anda à vela, apontavam para ventos de noroeste até às dezoito horas, depois virando a sudoeste ainda com menos nós o que fazia subentender uma regata calminha, talvez com um pouco de emoção aqui ou ali.

Mal saímos a barra, demos de imediato conta de que as previsões que nos haviam chegada eram tudo menos aquelas que estávamos a sentir no mar.

Esta é a minha primeira regata. Logo: a visão ingénua de quem vê isto com os primeiros olhos. Não me debruçarei sobre pormenores técnicos sob pena de cair no ridículo, mas sim relatar o que os olhos vêm e o que o coração pressente.

O quadro é animador. A tripulação está entusiasmada e preparada para as múltiplas tarefas que se avizinham. Amadeu dá as primeiras ordens para se fazer uma mudança de direção das velas, que em linguagem marítima se diz: mudar de bordo.

Muda de bordo - uma operação que requer perícia e sincronismo.

Arrepiante manobra

É preciso afrouxar os cabos. O vento batendo na vela solta provoca um ruído ensurdecedor. Nesta manobra existe toda uma sincronia para que surta na perfeição.
Amadeu dá a voz de comando! João António e António Baião esperam pelo momento para enrolar o cabo que deverá prender a vela do lado contrário onde está agora. Roldanas chiam, os cabos guincham de tanto serem esticados e Filipe no silêncio que o caracteriza, roda a toda a força o mulinete de modo a caçar a vela. É uma operação que exige rapidez, rigor e muita sincronia.
Ao mudar de bordo mudamos de direção. É esta a estratégia do nosso comandante, que aposta tudo em navegar para fora, onde podemos conseguir velocidades perto dos oito nós . Ao efetuar esta manobra, conseguiremos contornar a fraca velocidade que se faz sentir perto da costa e apesar de que, a “milhagem” a efetuar seja maior e se os deuses e os ventos nos ajudarem poderemos aquando da chegada a Lagos estar na frente dos outros concorrentes.

I'm the king of the world - grita Amadeu.

Nesta regata existem duas classes: IRC e OPEN, que é onde nós corremos. Os barcos IRC estão obrigados a outros parâmetros que não os do Gémeos do Mar e, regra geral, chegam em primeiro lugar, o que quer dizer, que são doutro campeonato. O nosso: resume-se a obter a melhor qualificação na classe OPEN, o que já não é nada mau.

Eu numa rara foto e o João António ao leme, Baião a braços com a má disposição e Amadeu aos gritos na proa. Não se vê tudo isto, mas era o que estava a acontecer.

A terra foi desaparecendo no horizonte à medida que milhentos castelos de ondas se formavam; era agora este, o nosso território de navegação.
A embarcação galgava onda atrás de onda em inclinações de arrepiar, chegando mesmo aos 40º, o que, para quem está habituado a isto, não consegue fazer outra coisa senão tentar permanecer sentado ou deitado, imaginem agora um principiante como eu, com mais medo da água que do fogo. Confesso que passei esta noite por uma experiência que não sei se repetirei, mas que foi seguramente marcante para toda a minha vida.

Dá para ter uma ideia da inclinação numa altura em que ainda podíamos fazer fotos.

Quando a noite veio, trouxe com ela mais vento e, a acompanhar, um frio gélido que incomodava de sobremaneira quem estava lá fora a tomar conta das operações.
Estar no poço da embarcação nesta situação, é só para gente forjada na espuma das águas; gente que trata por tu o mar; gente que o respeita, mas que também o desafia.
Movimentarmo-nos com uma inclinação a rondar os 40º, é simplesmente uma aventura que pode trazer consequências graves a quem não siga os preceitos de marinhagem.

O Filipe em pleno contorcionismo equilibrista tentando beber o seu batido. Tarefa quase impossível!

André voando contra a mobilía, mas mesmo assim sorrindo para a foto. Até parecia que estávamos numa câmara sem gravidade.

O António Baião, lá por essa meia-noite teve saudades do Gregório e resolveu chamar por ele, deixando o chão do navio como uma deslizante gosma que durou até de manhã. Quando saía da casa de banho deu um “gandeão” que o atirou contra a mesa de navegação onde estava o Filipe que não pôde fazer mais nada que levar com aqueles noventa quilos de carne, a uns 50 Km por hora (presumo eu, que assisti à cena!). Até a mim me doeu!

Cá está o Tó Baião, antes do seu (quase) acidente. O resto foi demasiado rápido para poder fotografar.

O vento assobiava lá fora, o Gémeos do Mar transpunha onda atrás de onda, e de quando em vez, em vez de a galgar, embatia nela de chapão provocando um estrondo assustador que percorria toda a embarcação num troar assustador.

Amadeu com redobrada atenção. À noite até os gatos são parvos!

Aquando das mudanças de bordo, tudo o que se encontrava dentro de armários, paneiros, gavetas ou alçapões revoltava-se e rebolava para o lado contrário. É certo que não se conseguia fechar tudo, e logo, uma gaveta ou armário se abria explanando no chão todo o seu conteúdo. E o vento continuava a soprar em forte e estas seis almas penadas, entregues ao seu destino na profunda escuridão do mar alto.

Quando a aurora rompeu, quase não houve tempo para presenciar essa espetacular mutação. Um novo borde, uma nova tarefa sob um inclinação que nem lembra nem ao melhor dos equilibristas. E tudo continuava ao “gandeão” dentro da embarcação, não permitindo qualquer movimentação à tripulação sem correr risco de tombar escada abaixo, de escorregar no piso molhado ou mesmo ter de se gritar “ homem ao mar”.

A bem dizer passamos ao plano inclinado desde que a regata começou, o que faz, com que nós continuemos com o barco nas pernas, embora tenhamos atracado há várias horas.

Desculpa lá Amadeu, mas tu mereces esta foto. És aqui, o símbolo da manhã que desponta. Depois, gosto muito da foto e tinha de a publicar, embora este post esteja cheio de fotos tuas.

O Tó Baião já recuperado de uma noite aziaga.

Quando a manhã clareou e o sol vindo lá dos confins do planeta se fez anunciar, o vento de repente amainou, foi então que tivemos o nosso momento gratificante: a companhia dos golfinhos.

Os golfinhos que nos saúdam em forma de manhã.

Em silêncio apreciámos a comitiva de boas vindas destes mamíferos marinhos, que nos brindaram com a sua saltitante presença até à entrada da barra de Lagos, altura em que nos disseram adeus e, num último mergulho regressaram ao seu habitat natural.

Entrando na barra de Lagos.

Não sei em que posição ficámos. Só sei que ficámos em primeiro no ranking da amizade, altura esta e que aproveito em nome de todos os tripulantes, para agradecer ao Amadeu Henriques a possibilidade que nos concedeu de marcarmos “a desejo de voltar”, a oportunidade que nos concedeu.

Não sei se consegui traduzir fielmente a incumbência a que estava destinado. Procurei sobretudo relatar esta semana marítima, pelo ângulo de um medroso ingénuo que dirá que sim de novo, se para tal voltar a ser convidado.

Dia 6. De Palos de la Frontera a Lagos – Dia de Regata

2011-07-09T09:24:00.002+01:00

Ó pra nós todos contentes à partida.

São 10.30 da manhã, estamos a minutos da partida para esta que será a minha primeira regata.
Depois de uma noite bem dormida, o moral da equipa é excelente, estando mesmo convictos de que faremos boa figura na classificação final se tudo correr de feição.

A partir de agora estamos oficialmente em competição. Somos o Nº 11.

Os outros concorrentes (cerca de 45 embarcações) aprumam-se agora para partir, desenhando na baía de Palos um quadro verdadeiramente fantástico.
Há embarcações de várias cores, tamanhos e feitios. Uns com pouca tripulação, outros com um exagerado número de participantes.
Poucos ou muitos, todos me parecem orgulhosos dos polos que ostentam e lá no fundo, todos pensam chegar amanhã de madrugada a Lagos primeiro que o segundo.
Bons ventos e boa sorte a todos e que esta a ser distribuída que nos bafeje e já agora numa dosezita mais substancial para cortarmos a linha de chegada em primeiro lugar.

Não se esqueçam de seguir a regata em tempo real, bastando para tal aceder ao link de um dos posts abaixo.

Amanhã cá estarei para o post da chegada e balanço final.

Dia 5 - Mazagón- Mazagón

2011-07-08T20:07:00.002+01:00

Aqui fica um pequeno video com as melhores fotos desde o Restaurante Sueste na passada sexta-feira até hoje dia 8 de Julho. Divirtam-se e comentem...

Mazagón, local onde pensávamos vir encontrar todas as condições para usufruir de um dia de marina que reputávamos de qualidade.
Como digo nos post anterior, não tivemos direito a pontão de atracagem, coisa que mesmo durante o dia de hoje continua sem se resolver, tendo mesmo já perdido a esperança de nos movermos daqui. Do mal o menos; conseguimos desviar uma tomada de eletricidade e a coisa ficou meio remediada.

Como a noite foi longa para alguns dos mareantes, quase que dormimos por turnos, o que se revelou uma vantagem na exígua gestão do espaço.
Amadeu levantou-se cedo e logo me chamou para irmos esclarecer vigorosamente este imbróglio em que estávamos metidos contra a nossa vontade.
Um departamento empurrava para outro. A organização portuguesa, atirava as culpas para a espanhola e a gente continuava a apanhar bonés.
Para compor o ramalhete da falta de local de atracagem, não há multibanco, não há Internet, não há mais paciência para aturar estes gélidos espanhóis que se estão nitidamente a borrifar para nós, embora esta seja uma regata internacional com pergaminhos de várias décadas e com o alto patrocínio das edilidades das cidades anfitriãs.

De resto, ontem à noite comemos muito bem na Taberna Nino no centro de Mazagón, local onde finalmente pudemos desfrutar de uma refeição a valer e que a tripulação recomenda a quem vier para estas paragens.

São quase sete da tarde e da Internet não temos qualquer noticia, o que faz com que estas publicações cheguem ao vosso ecrã com alguns dias de atraso, provavelmente depois da regata ter terminado.

Escrevo na mesa da sala do Gémeos do Mar. Aqui por cima sinto o corrupio do comandante Amadeu e do imediato Felipe Neves tentando montar a nova vela que entretanto chegou de Portugal em providencial boleia de um “regateiro” que vinha para esta prova por terra. Veio mesmo a calhar!

A regata começa amanhã às onze da manhã e contamos chegar a Lagos Domingo de manhã...altura em que farei o último relato desta empolgante epopeia marítima.

Siga a Regata em Tempo Real

2011-07-08T20:02:00.002+01:00

Acabámos agora de saber que poderão seguir a regata em direto. Para tal só terão de aceder ao seguinte endereço: http://www.plogp.pt/regata_pd , clicando de seguida em: siga a regata em tempo real.

Partida de Mazagón com destino a Lagos a partir das 10.00 horas (hora portuguesa)

Dia 4 - Cádiz - Mazagón

2011-07-08T18:55:00.002+01:00

Saindo de Cádiz

Saímos de Cádiz já passavam das nove da manhã. O dia afigurava-se de “porrada” no linguajar marítimo, já que um incomodativo e forte vento noroeste já há muito se fazia anunciar.

Verificando o material

Ao sair da barra, senti que este era dia de prova de fogo. As vagas agigantavam-se, sinal de que iria começar esse louco carrossel, esse montanha russa com bilhete para todo o dia e eu, que não fiz nenhum mal aos deuses!

Ao principio, assustei-me, mas olhando para a cara dos companheiros, toda a gente estava serena, mas atenta...Amadeu dava gás à embarcação.
À medida que “bordávamos” para fora, as ondas eram cada vez mais cavadas, fazendo com que o Bavaria 44, tivesse de galgar uma a uma todas as que encontrou pelo trilho marítimo que perseguiu. E foram larguíssimas milhares!

Amadeu fazia o ponto da situação: - “Velejamos a nove nós com a ajuda do motor, temos mais oito horas de porrada pela frente- aguentem-se! – A festa vai começar!”

A tripulação acudia ás ordens do comandante, dando pano à vela genoa e o Bavaria 44 não navegava; agora cavalgava cada uma das vagas. E, como se diz lá pela minha terra: Ainda não tinha desaparecido o cu duma, já aparecia a cabeça da outra!

Dou comigo a pensar: Eu acho isto interessante, adrenalitico, perigoso, mas estes gajos não vêm a coisa como eu. Gozam cada momento da refrega que se desenrola entre o homem e a natureza, estando quase, quase certos, que de uma maneira ou de outra, sairão vencedores da contenda.
Talvez seja essa incerteza que os persegue. Talvez tragam o sal nas veias e o mar imenso na policromia dos olhos. Talvez os seus sonhos sejam apenas a espuma que se desfaz. Talvez roubem aos deuses o segredo da eternidade. Talvez!

Nisto, uma inesperada rajada de vento rouba-me aos pensamentos e a azáfama formigal dos meus companheiros, parecem-me afinal, não um bando de rufias mal cheirosos, mas sim um organizado pequeno exército que cumpre ordens sem pestanejar.

É preciso enrolar a genoa, mas o vento não dá tréguas e tem de ser o comandante a puxar dos galões e tomar conta da situação.
A vela fica presa no enrolador e um dos cabos não afrouxa, a ventania continua a fazer das suas. O barco continua a galgar onda atrás de onda e, de repente o momento começa a afigurar-se complicado.

O comandante consegue num último esforço soltar a vela, que ficando solta, varre tudo à sua frente nos bruscos movimentos de mudança direção do vento.
Amadeu, ainda levou uma chicotada da vela, mas como: o que tem de ser tem muita força, foi à força de pulso que conseguiram baixar a genoa, prendendo-a à embarcação de modo a não prejudicar a restante viagem. E o que faltava ainda era um bom pedaço...talvez umas cinco horas.

Bem, o resto do tempo foi porrada e mais porrada, coisa a que me fui habituando com o desenrolar da jornada, até atingirmos a barra de Mazagón.

Para compor o ramalhete, quando chegamos a esta marina, não havia lugar para a atracagem, o que vai ser uma complicação tendo em vista o número de embarcações que ainda faltam chegar.

Nota negativa para a organização que nem se deu ao trabalho de aparecer ou comunicar às embarcações inscritas a falta de lugares de atracagem disponíveis.

Amanhã começa a regata, mas ainda não sabemos se a podemos fazer, já que temos uma vela para reparar e se tal for impossível, o comandante terá de decidir o que fazer...

Não perca a emoção dos próximos capítulos....num ecrã perto de si!!

Dia 3 - Puerto América - Cádiz

2011-07-08T18:34:00.006+01:00

Cadiz - matando o tempo.

Hoje foi dia de preguiçar e recuperar algumas das energias perdidas, ao mesmo tempo que pudemos desfrutar desta excelente cidade.

O bom do Filipe fazendo de tudo para animar as hostes...

Não tenho nada de excitante para vos contar. Um barco atracado numa marina, seis gajos a peidarem-se e a rirem-se constantemente, as paletes de minis a voarem, a incapacidade de decidir seja o que for, mais risota, mais tremoços e o Filipe sempre na berlinda. Ou por causa dos caracóis, ou por causa da outra fama que o persegue, ou simplesmente porque Filipe é um porreiraço e tem toda a paciência do mundo para aguentar esta gajada.

Celebrando a vida e a amizade.

Lá nos decidimos a ir à cidade, o que, colocava um problema de logística de transporte. Optámos pelo táxi; dois deles neste caso.
Lá foram estas almas penadas percorrer o calçadão de Cádiz à procura de um sítio onde aconchegar o estômago de comida verdadeira.
Optámos por um chiringuito de praia por aí ficamos a preguiçar, a comer, a apreciar as pernocas e mamocas espanholas, tendo chegado à orgulhosa conclusão de que não há material como o produto cá da Tuga.

De resto, regressámos ao barco, jogámos à lerpa a amendoins, voltamos a rir a bandeiras despregadas com os episódios que cada um ia magicando ou retirando do baú da memória.

Estamos em contagem decrescente no que diz respeito à devoragem da comida. Vai daí, começamos a fazer limpeza aos frigoríficos e quando terminámos parecíamos lontras saciadas a rebolar no tombadilho do barco.

Sinfonia do ronco

Um a um lá se foram amalhando, até que o silêncio deu lugar á sinfonia do ronco, o que demorou grande parte da noite.
Aqui não se dorme como deve de ser (a não ser o comandante!), mas também era melhor que o nosso amigo Amadeu também nos cedesse o seu camarote. Se o homem cede neste ponto, não sei qual será a reivindicação seguinte, mas uma delas talvez sugira que ele esteja a precisar de um andar novo (sic!).

Depreenderão facilmente que estou a brincar. No fundo, o que estou a fazer é a encher chouriços já que o dia não tem um interesse jornalístico por aí além...

Amanhã será seguramente melhor!

Dia 2 - Da Ilha da Culatra a Cádiz

2011-07-06T11:27:00.008+01:00

Ao largo da Ilha da Culatra ao amanhecer.

A noite passada dormi sob as estrelas embalado pelas suaves ondas que faziam do Gémeos do Mar um berço balançante.
A noite estava simplesmente deslumbrante, até dava dó ir dormir, daí que só vencidos pelo cansaço um a um fosse abandonando a sua posição no poço do navio à procura de melhor lugar para passar à horizontal.

Adeus Filipe Cabral...

Hoje, como estava de resto previsto, vamos perder um passageiro, o Filipe Cabral que por motivos mais fortes que a vontade de connosco marear, é-lhe forçoso regressar à sua atividade profissional.
Para o substituir e vindo de Portimão chegou o André Silva, um jovem empresário, formado na área da gestão e proprietário de um ginásio na cidade do Arade.

Olá André Silva...

Toda esta troca de passageiros atrasou a nossa partida em várias horas o que fez que só partíssemos da Culatra já passavam das dez da manhã.
O dia estava de canícula marítima, o termómetro dizia-nos o quão absurdas eram as temperaturas e de vento, nem novas nem achadas, de modo que, tivemos de navegar a motor todo o percurso que separam estes dois pontos: um chamado partida, outro de chegada.

Sabíamos que ia ser um dia duro em termos de navegação. Sabíamos que este seria o dia que iriamos deixar de ver costa e que teríamos aquela sensação do quão pequemos nós somos.

A navegação fez-se sem sobressaltos, o mar parecia haver sido ladrilhado de tão liso se nos apresentar, aqui e ali um leve ultrapassar de um “ondajar “ resultado da passagem de algum navio de maior porte à distância.

De repente o comandante Amadeu sugere: - < Rapaziada e se fossemos dar um mergulho?> - Toda a tripulação agradece a ideia e as paragens passaram a ser uma constante para alegria destas seis almas perdidas que experimentam em pleno oceano e em doses arrepiantes; a felicidade de estar vivo e o êxtase da liberdade.

António Baião. O Inicio das Hostilidades

Até eu fui ao banho..aleluia!

Eu disse seis almas perdidas...bem eu não me poderei incluir neste rol, até porque os fantasmas que me povoam o subconsciente não me deixam usufruir dessa coisa que é mergulhar em pleno oceano. De cada vez que olho a imensidão oceânica revejo o dia em que no Rio Nabão em Tomar me foram buscar lá ao fundo já inanimado, e me trouxeram de novo à vida; e esse, é um momento que por muito que tente, até hoje não me consegui libertar.
No entanto e agarrado à boia, ou ás escadas da praia do barco, ainda consegui entrar na água por duas vezes. A ver se consigo exorcizar estes fantasmas até que a viagem acabe. Queiram os deuses que sim!

Foram doze horas a navegar. Quando pela tarde o Sol de novo se despediu de nós, deixou-nos o espetáculo do deslumbre, na felicidade de a ele podermos assistir no silêncio da tarde que se esvaece para lá da linha do horizonte.

Já de noite, ao chegarmos ás imediações de Cádiz, levantou-se um mar vagado que dificultava ligeiramente a manobra de aproximação.
Como era a primeira vez que aqui aportava, comandante Amadeu andava numa roda-viva consultando mapas e aparelhos certificando-se que iriamos aportar à marina pretendida.

As manobras de aportagem terminaram assim para o tardote. A fome apertava e era fundamental reabastecer o estômago, daí que caminhássemos até ao centro da cidade onde devorámos tudo o que nos punham na mesa.

No regresso à embarcação e vencidos pelo cansaço aterrámos só despertando largas horas depois, altura em que me dediquei a escrever este breve texto.

Ontem falei da minúscula casa de banho. Hoje vou-me referir ao poço.

O famoso Poço do Gémeos do Mar

O poço, é onde a tripulação quando está no exterior da embarcação passa a maior parte do tempo.
No caso do Gémeos do Mar é um espaço oval com assentos à volta onde cabem seis pessoas á vontade.
Ao centro uma mesa multifunções, que se abre ou fecha consoante as necessidades e ao mesmo tempo serve de espaço de arrumação para múltiplas necessidades.
É aqui que a tripulação convive, conversa, come, bebe e até dorme em alturas que as tarefas não o chamam para outro lugar.
No poço existem lugares mais cobiçados que outros. Logo, sempre que um desses lugares é desocupado nem que seja momentaneamente alguém se encarregará de o ocupar. Nunca o provérbio “ quem vai ao mar, perde o lugar” foi tão bem aplicado.
É aqui, no poço, que conversamos, contamos anedotas ou relatamos mesmo episódios das nossas vidas, assim numa espécie de terapia de grupo. Mas é aqui também, que partilhamos os silêncios da natureza numa comunhão tamanha que sabemos, não haver lugar para as palavras. Esta é a hora da fala dos olhos!
Este é também o lugar onde aqueles com mais apetência para o enjoo passam mais tempo, tanto tempo que me contaram que determinado individuo não podendo descer à cabina sob pena de alamarear de imediato, fez toda uma regata de 7 dias neste afamado poço do barco, só descendo à cabina quando aportavam nalguma marina.
Do poço nada mais tenho a dizer, só posso dizer que a viagem está a ser como primeira experiência uma admirável descoberta. A rapaziada tem enormes culpas nisso, porque para além de responsáveis pelo bom desempenho do Gémeos do Mar, também são gente com G grande.

Hoje o dia será passado a “pastar”, o que quer dizer que lá para o fim da tarde teremos aqui o relato do quarto dia desta marítima viagem.

Dia1: de Portimão aà Ilha da Culatra

2011-07-05T00:24:00.010+01:00

Comandante Amadeu e imediato Filipe à partida de Portimão

Navegar é preciso, viver não é preciso. Começo assim a crónica de hoje, como um dos mais famosos versos de Fernando Pessoa, para vos dizer que a sensação de liberdade que é andar ao sabor do vento é nas minhas modestas palavras, simplesmente: admirável!

Começo agora a habituar-me à vida de bordo e à partilha de espaços, mesa e cama. Por exemplo a utilização da casa de banho, é daqueles que não sendo complicado é assim um bocado a dar para o malabarismo contorcionista.

A famosa casa de banho

A Casa de Banho!

A casinha de banho é um espaço exíguo de uma forma geométrica indescritível, onde teríamos de cortar as unhas para entrar, como diria Raul Solnado numa das suas afamadas histórias, que tinham lugar de inspiração em muitos destes minúsculos lugares.
Para se poder utilizar é necessário fazer uma série de manobras de modo a rentabilizar este importante equipamento.
Para utilizar a sanita, por exemplo para urinar (para ser menos incómodo para os meus leitores), é necessário através da bomba esvaziar o receptáculo, depois é fundamental voltar a bombear água fresca para a sanita, isto sem nunca nos esquecermos de abrir as quatro válvulas para que tal operação seja bem sucedida. Ainda no ano passado, esta operação não tendo sido executada com método adequado e houve merda com fartura pelo barco todo. nas palavras de João António o protagonista da história“ havia cagalhão por tudo quanto era lado ou buraco” tendo o Amadeu (comamdante) e o Filipe Neves (imediato) de arregaçar mangas e andar à caça desse raro animal de cor acastanhada que tem no nauseabundo cheiro o seu mecanismo de defesa.
João António foi de novo instruído acerca do método de utilização de tão periclitante equipamento, tendo-lhe sido recomendado especial cuidado com os papéis, que jamais deviam ser jogados para dentro da sanita. O papel higiénico depois de utilizado na limpeza dos alvos cuzes deveria ser aventado escotilha fora.
O nosso João aquando de uma nova utilização da casa de banho, cumpriu na integra a ritual da cagada, abrindo e fechando válvulas e atirando escotilha fora o papel como lhe havia sido sugerido, só que tanto o Amadeu como o Filipe esqueceram-se de o avisar sobre a direção do vento, tendo sido então que começaram a levar com o papel higiénico na cara, não se conseguindo livrar da merda do João, nem mesmo depois deste haver aprendido a lidar com tão importante peça de relojoaria micto-cagatória.

Carvoeiro - Visto do mar

Voltando ao dia de hoje e agora em ambiente mais aliviado e com melhor ambiente olfativo, para vos dizer que navegámos sempre com a costa à vista.
Qualquer pessoa que olhe a Costa Algarvia deste ângulo onde agora me é dada a observar, tem na sua presença uma das maravilhas de Portugal.
As pequenas ou longas praias de finas areias douradas, são uma constante no cenário; as grutas e formações rochosas naturais são outro dos atrativos. O alvo casario desenhando o recorte da paisagem que na sua grande maioria casa perfeitamente com a envolvente. Noutros casos temos exemplos de como a ganância destrói um património que é de todos e refiro-me essencialmente a Armação de Pêra, Albufeira e Quarteira que, em minha opinião, são três exemplos dos atentados que esta explorada costa foi vítima.

Tó Baião- desfrutando da vela

Filipe o imediato em manobras de recolha de velas

Filipe Cabral desfrutando do que o rodeia

Regressemos pois aqui ao nosso balouçante poiso. A viagem até à Ilha da Culatra foi feita sem sobressaltos e com uma réstia de vento que permitia retirar desta viagem à vela, o prazer único que é recorrer à força da natureza para nos deslocarmos de um lado para o outro.

Já almoçámos por aqui. Depois de fundeado o barco, regressámos ás atividades inerentes á tripulação que passam essencialmente por três importantes vertentes: comer, beber e dormir!
Passámos a tarde a dormitar, tentando recuperar de uma noite quase perdida.
Quando o Sol se quis esconder para lá da linha do horizonte, deixou-nos apenas o silêncio da contemplação e, nesta certeza que é estarmos vivos, presenciámos na quietude crepuscular o esbatimento de luz que é o último raio do astro rei, como que a dizer-nos que amanhã cá estaremos de novo.

O Gémeos do Mar no banho de crepúsculo.

Com o Dinky fizemos a distância que separa a embarcação da aldeia da Culatra, uma aldeia cuja arquitetura popular denuncia a falta de ordenamento, mas que ao mesmo tempo lhe empresta uma beleza que não consigo verdadeiramente explicar. João António diz-me que estamos em Cuba, já que o tipo de construção, o colorido das casas e o próprio ambiente lhe sugere a ilha de Fidel Castro.

Jantámos amêijoas e choquinhos fritos e, agora, de regresso ao barco preparamo-nos para usufruir de uma noite de calmaria ambientada pelo gosto musical do Amadeu que é sempre uma mais valia para potenciar o ambiente.

Aprendi hoje que a energia a bordo, é coisa verdadeiramente valiosa, portanto há que poupá-la ao máximo, o que faz com que o ambiente ainda seja mais bucólico e mesmo contemplativo a avaliar pelo silêncio dos meus companheiros.

Posto isto, só me resta dizer que amanhã velejaremos o dia inteiro em direção a Cádiz de onde me pronunciarei acerca desse dia 2 que promete ser de calmaria.

Até amanhã.

Dia 0 - Na Marina de Portimão.

2011-07-04T09:02:00.006+01:00

O Gémeos do Mar- Nossa casa nos próximos tempos

São duas e vinte da manhã. A tripulação do Gémeos do Mar começa agora a dar de si, até porque, em breve teremos de acordar para dar inicio à nossa viagem.
O dia foi de azáfama, uma roda-viva de tarefas, que tanto eu como os camaradas tivemos de efetuar, e a principal foi: assumirmos a responsabilidade pelo abastecimento de viveres para a viagem que se aproxima.

O dia começou com a mesma desesperante espera de ontem, ou seja: a aguardar que o telefone tocasse. Coisa de principiante, está mais que visto!
Quando lá pelas três da tarde partimos em direção à embarcação, comecei finalmente a sentir a adrenalina da viagem. Esta coisa de partir está-me definitivamente entranhada do sangue!
Só o simples facto de saber que me vou embora, faz-me recuar no tempo e relembrar-me de outras abaladas que por agora não partilharei convosco. O prazer é o mesmo; o frenesim da partida; a descoberta do desconhecido; a ansiedade própria de quem vai, essa coisa estranha que é não saber se se volta e o verbo regressar fica mais difícil de conjugar.

Ao chegar ao Gémeos do Mar, Filipe, o imediato está de volta do motor do Dinky (o salva-vidas e transporte para terra). O motor parece não querer arrancar, mas noto nos gestos do mestre, uma sapiência que me deixa sossegado quanto ao sucesso da mecânica operação.
Trouxemos a nossa bagagem e partimos para a conferencia dos géneros existentes, o que, na verdade, marcou o arranque da nossa viagem embora ainda faltem algumas horas para nos fazermos ao mar.

Esta conferência subentendia ter de reabastecer o que faltasse tendo em vista os dias de jornada marítima, o número de passageiros e ainda, o calibre estomacal de cada um deles.
Foi coisa para demorar toda uma tarde, com vários carrinhos de mercas a passarem p’la caixa de uma das muitas mercearias do Ti Belmiro.

Regressados ao veleiro já noite feita depois de termos cumprido outras obrigações assumidas, então aí começámos verdadeiramente a viajar, embora o barco nem estivesse prestes a sair.
Quando chegámos ao Gémeos do Mar, a mesa estava posta com as diversas iguarias, sinal de que as hostilidades estavam prestes a ser abertas.

Amadeu Henriques- nosso comandante - em momento de recolhimento traçando o rumo do barco, já que o dos acontecimentos o transcendia.

Penso, que a primeira noite a bordo (mesmo sem navegar) já é de si um acontecimento. Fora do nosso ambiente natural, seis gajos vão ter de conviver durante uma semana, num espaço que embora grande para barco é exíguo para seis pessoas.
Este tempo é um tempo de conhecimento e reconhecimento para aqueles que menos se conhecem. Pela minha parte sou easy going ; por isso, venha o que vier, cá estarei pronto para a experimentar.

Recebendo a camisola do Gémeos do Mar

Já a noite era verdadeiramente noite quando Amadeu Henriques, me obsequiou com uma singela cerimónia de integração na tripulação através da oferta da fardamenta desta equipa.
Sou um sortudo do caraças. Há quinze dias viajava de bicicleta pelo litoral alentejano com a minha equipa de ciclismo, duas semanas depois estou a bordo deste Gémeos do Mar, tentando alinhavar umas quantas ideias, enquanto estes gajos me azucrinam a cabeça. Penso que será assim o resto da viagem. Como a necessidade aguça o engenho, vou ter de me habituar a concentrar no meio do que for.

Vida a bordo - apertada mas emocionante.

O espaço a bordo é cheio de esconderijos, paneiros, gavetas, cavernames, “cóis”, digamos assim, por onde distribuímos com algum esforço todos os viveres necessários para esta epopeia marítima.
Sinto-me de novo um garoto de tenra idade. Que me perdoem a comparação mas não sei porquê, a sensação é igual. Só no dia em que o meu tio Joaquim Algarvio me mandou ferrar a mula ao Mestre Santos tendo eu apenas seis anos e a mula pelo menos dois metros de altura, é que me senti de igual modo: eléctrico e poderoso; altivo e sonhador!

Pronto. Já disse esta macaquice, que para quem me lê, não tem qualquer significado, mas para mim tem o valor da lembrança que me persegue.

Assim sendo, acho que me vou encostar, que amanhã também é dia e para ler isto tudo há que ter paciência.

PS: Eu avisei que ia queimar os dedinhos...

Regata: Palos de la Frontera - Lagos

2011-07-02T19:30:00.007+01:00

Comandante Amadeu Henriques ao leme do Gémeos II

Não sei nadar, não sei marear, não sei o linguajar dos marinheiros, em suma: só sei que nada sei! Serei provavelmente um pesado fardo para aqueles que insistiram em que deveria fazer parte da tripulação como cronista de bordo a regata Palos de La Frontera - Lagos.
O meu amigo Amadeu Henriques, comandante e dono do Gémeos II, um veleiro com cerca de 44 pés e capacidade para 8/12 pessoas.
Já no ano passado era para ter participado nesta viagem que, segundo relatos de anteriores jornadas marítimas é sempre um marco na vida de quem as faz e, este ano, como o convite se manteve, decidi aceitá-lo e procurar aniquilar alguns fantasmas do medo do mar que há muito me perseguem.
Aqui trarei a diário as incidências, episódios, histórias ou simplesmente o relato do que vai sucedendo, tanto mais que foi para isso (e não só!) que me convidaram.
Outro dos meus amigos do peito também vai lá estar , o João António Domingues, esse berbequim palrador ( picareta falante era o outro!), que suponho ter um contrato com a Duracell e outro com a Wikipedia, tal é o tempo que consegue estar a falar e a variedade de temas que abarca.

Aqui falarei de cada um dos tripulantes e procurarei traçar um perfil à minha maneira de cada um deles, mas pelo que vi ontem ao almoço é cada um pior do que o outro, e eu, francamente, não sei se tenho pedalada para tanto malabarismo aquático.
Para termos uma ideia do que me espera, ontem (sexta-feira 1/07) fizemos um almoço para definir algumas estratégias e rumos e ainda distribuir tarefas aos tripulantes, nomeadamente hora de partida, compra de mantimentos e limpeza da embarcação.
Resultado! O dia e hora de partida, tanto podia ser a seguir ao almoço( até porque alguns de nós mentalmente já havíamos partido!) como hoje: Sábado, como mesmo: Domingo ou ainda: Segunda-feira de madrugada, o que vos dá uma ideia da capacidade de decisão desta Montypaitiana equipa; portanto aqui estou de prevenção para o que der e vier.

A primeira de muitas páginas da famosa lista de compras - Na verdade não parece que vamos ali a Palos, mais parece que vamos dar a volta ao mundo.

A lista das compras, mais parecia um testamento e a avaliar pelo peso dos líquidos. De sede não morreremos durante largos meses senão anos.
Esta tarefa ficou a cargo do João A. Domingues e do António Baião, outro tripulante do género se alguém disser: Mata, ele remata com um pronto: Esfola!

Conheço mal os outros dois tripulantes, ambos Filipes, sendo que um deles ao que parece tem uma particularidade muito apreciada pelo género feminino: É um individuo muito reservado, muito calado só falando mesmo pela certa. E se não estou enganado é deste tipo de tripulantes que as senhoras gostam, ou será que ainda tem algum outro predicado que o torna especial. A seu tempo veremos!
O último tripulante (O outro Filipe) é um respeitável causídico Portimonense que ao que ouvi dizer quando tira a toga tem tendência para partir a loiça, e isso é verdadeiramente saudável, que o digam os gregos que em tempo de festa não fazem outra coisa.

Estou aqui por casa a fazer a mala, a procurar não me esquecer de nada, sobretudo do computador e da máquina fotográfica para poder cronicar esta minha primeira regata no papel de relator e, pelo que se me afigura, vai ser escrever até me doerem os dedinhos todos.

E como que vai para o mar, avia-se em terra, vou procurar não me esquecer de nada e sorver todos os minutos em que estiver desperto para aqui vos poder trazer a perspectiva de um alentejano de sequeiro, que nem nadar sabe, em pleno alto mar.

Vão aparecendo e comentando...

PS: Próxima crónica quando partirmos. Quando isso será? Não sei!

Pardal

2011-07-01T09:39:00.004+01:00

O meu amigo Pardal, carregando o seu carro oficina pelas ruas de Entradas.

Sempre que rebobino o filme da minha vida e faço paragem no apeadeiro da infância, regresso invariavelmente a Entradas. Revejo daqui, do cume da memória as ruas desertas em tarde de canícula alentejana. Impera no ar o silêncio dos recolhidos que na sofreguidão das casas dormem o vespertino sono dos justos, que por aqui se apelida de folga.
De repente, vindo a correr dos lados da igreja matriz em direção à Rua do Paço, debaixo duma absurda soalheira, vislumbro uma criança que se aproxima de minha casa. É um menino de olhos azuis, de um azul imenso como se coubessem dentro deles os mares que nunca viu. Traja calções de peitilho, faltando-lhe um botão do lado esquerdo, o que faz com que a alça do mesmo esvoace à velocidade com que corre.
Entreabre o postigo e grita para dentro de casa.
- Vizinha Custódia, posso brincar com o seu Napoleão?
Lá de dentro à sombra do quintal onde espero que o sol amaine, ouço a voz do Pardal e regozijo-me por ter companhia para a brincadeira.
Luís José Costa Batista, mais conhecido por Pardal, é meu amigo desde que nos conhecemos, já lá vão mais de cinquenta anos, mas regressemos a essa tarde de Verão; de um Verão alentejano que mais parece que o inferno comparado com isto é brincadeira de moço pequeno.
Quando o Pardal aparece rejubilo de alegria e pergunto-lhe: - Trouxeste o teu cágado?
Diz-me que não. Respondo-lhe que não faz mal, que brincamos com o meu.
Uma das nossas brincadeiras consistia em fazer carruagens com latas de conserva e rodas de botão seguras por arame que, depois de carregadas de terra, eram atreladas umas ás outras e à carapaça do animal em buraco antecipadamente perfurado a prego e martelo (hoje seria incapaz duma atrocidade destas!), sendo que a nossa entretenga era ver onde o pobre bicho conseguia chegar. Caso tivéssemos dois ou mais cágados, pois aí, já havia feroz competição.
Por lá continuávamos com esta cruel brincadeira, ou com outra qualquer que inventássemos, que como se pode imaginar, brinquedos eram todos os que a nossa imaginação pudesse alcançar já que dinheiro para os comprar, era coisa que não havia.
Apesar dos pesares, foi este o tempo mais feliz da minha vida e o Pardal contribuiu largamente para esses momentos de felicidade e inocência.
No dia anterior à minha partida para a grande cidade, fumámos debaixo do pontão uma cigarrada de “Definitivos” que ele havia surripiado numa venda da vila.
Selámos a nossa despedida com um emotivo abraço e uma última cigarrada. Depois os anos passaram e só nos reencontrámos muitos anos depois.
No entrementes o Pardal foi carpinteiro (e ainda é!), taberneiro, “emigreiro”, politiqueiro e todos os outros “eiros” que se escondem atrás das múltiplas tarefas profissionais que desempenhou.
Depois do nosso reencontro e já homens de corpo inteiro voltámos a conviver e a celebrar esta amizade que para mim é uma irmandade de que a altiva torre sineira da nossa terra é testemunha privilegiada.
Certo dia desafiei-o para uma volta de bicicleta. Percorremos estradas, vilas e aldeias do nosso território, regressando a Entradas com cerca de noventa quilómetros nas pernas, cansados mas felizes. Nos seus olhos de azul infinito e durante o percurso ciclístico, lembrei-me do nosso enquanto gente e revi neles muitos dos episódios dessa infância partilhada.
Hoje, voltei sozinho a fazer esse mesmo percurso sentindo a falta do Pardal como companhia. Como não o tinha presente resolvi mentalmente escrever esta pequena crónica para homenagear este homem de convicções inabaláveis que faz o favor de retribuir a amizade que lhe dedico.

Da próxima vez que for à ribeira, vou à cata de um cágado para lhe oferecer. Não sei bem a que propósito, mas, parece-me bem!

Publicado na Revista 30 Dias de Junho 2011

Catarina Mira e João Paulo Sousa

2011-06-30T12:14:00.008+01:00

João Paulo Sousa e Catarina Mira

Minha filhota Catarina e o seu colega João Paulo Sousa fazem este pedagógico anúncio sobre reciclagem de materiais.

Lá em casa há muitos anos que separamos lixos, colocamos nos locais certos velhas mobílias ou equipamentos, especialmente informáticos que perdem validade e funções em menos de um fósforo.

Reciclar é mais que importante, é fundamental. E, para que deixemos um planeta respirável aos que depois de nós vierem, é apenas um pequeno gesto para ti, mas, um grande favor que fazes aos que te seguirão.

O Senhor da Boa Viagem

2011-06-27T17:58:00.026+01:00

Contigo no pensamento.

Levantou-se de manhãzinha ainda o sol era uma criança de berço. Tratou da higiene matinal em quase absoluto silêncio de modo a não despertar a sua Maria Antónia que, como quase todas as mulheres, tinha maus fígados matinais; da parte da tarde era uma joia de pessoa, mas pela manhã não se podia aturar!

Olhou-se ao espelho, passou as mãos pelas rugas que mais pareciam regos e reviu em cada uma delas um episódio marcante da sua vida.
As primeiras, simbolizavam o nascimento dos filhos que lhe tinham calhado na lotaria da vida o que para o caso presente significava prémio dos grandes. Nove foram os filhos que Maria Antónia lhe dera e todos vivos graças a Deus.

Os outros sulcos que lhe marcavam a face representavam outros tantos episódios da sua vida. A ida à guerra logo em sessenta e um quando esta rebentou em Angola; a passagem a salto da fronteira à procura de vida melhor que a miséria por cá vivida; a epopeia dum campaniço por terras francesas, onde tudo era novo e estranho a começar pela língua.

Anos mais tarde nasceram-lhe ao canto de cada olho duas rugas de alegria: a primeira pela notícia do seu país finalmente libertado, a outra, por poder regressar e com as suas mãos contribuir para a construção desse Portugal Novo que acabara de nascer por vontade do povo a que pertence.

De ruga em ruga, de vinco em vinco, de sulco em sulco foi-lhe o tempo esculpindo o rosto. Hoje, Chico da Horta, como sempre foi conhecido, conta setenta e dois anos e outras tantas estórias vividas numa vida cheia de perigos e de aventuras.

Na Rotunda das Ovelhas em Castro Verde onde passa muitas das suas manhãs, já o não chamam assim; apelidaram-no de Primeiro de Abril, por não vislumbrarem muita verosimilhança nos relatos da sua vida. O narrador sabe que são todos verdadeiros, até porque foi ele que os criou, mas como não pode interagir com os companheiros de rotunda sob pena de manipular os personagens, só pode estar solidário com Chico da Horta que ultimamente se ensimesmou desde que desconfiou que os seus correligionários assassinos do tempo, não davam crédito às suas façanhas.

Estamos em Junho, os dias são os maiores do ano, logo, de manhãs claras e entardeceres serôdios, coisa que faz com que Chico da Horta considere ser esta a altura do ano que mais aprecia, daí não querer perder pitada dela, levantando-se logo o astro-rei dê de vaia lá para as bandas do montado.

Já se aperaltou para o passeio matinal. Não dispensa a bota alentejana que de dois em dois anos compra na feira de Castro ao mesmo sapateiro de sempre, um homem de Almodôvar que tem a reputação no nível BBB: Bom, Bonito e Barato!

Dantes não dispensava o colete tradicional que adornava com a corrente e o respectivo relógio de bolso, herança única de seu pai, coisa que o envaidecia de sobremaneira. Mas, desde que um tal Marroquino de seu nome Mohamed passou lá pela rotunda e lhe vendeu um colete de repórter de cor caqui pela módica quantia de seis euros muito regateados, que Chico não quer outra indumentária.

Antes de sair para a rua faz um check list a todos os bolsos verificando se nada lhe falta.
No bolso de cima não podem faltar: um pequeno bloco de notas e três esferográficas bic de cores diferentes: verde, vermelho e preto. No bolso do lado contrário ao coração o inevitável telemóvel, para que Maria Antónia o possa avisar que as sopas estão na mesa para o caso de se atrasar, o que seria coisa rara, já que pontualidade britânica, não é só uma das suas qualidades, também é um dos seus grandes defeitos.

No pequeno bolso que lhe fica à altura de descansar o dedo polegar, o inevitável relógio de corrente que lhe confere uma espécie de ar aristocrático-popularucho.

Noutro dos múltiplos bolsos do colete multifunções, os inevitáveis sacos plásticos dobrados em trinta voltas que cabem às dezenas no mais ínfimo espaço, não vá o diabo tecê-las e ter de fazer umas mercas e não ter onde transportar os haveres.

Num dos bolsos com fecho de correr é o lugar para o pente e para o espelho, um hábito desde criança enraizado e que Chico da Horta faz questão em cultivar. Se o pente é um banal pente de plástico, já o espelho é uma relíquia que guarda há muitos anos; trata-se de um espelhinho circular que tem na face não espelhada um jogo com duas balizas e uma pequena esfera metálica, jogo esse, com que engana a solidão a que cada vez mais está votado.

Num outro compartimento mesmo por baixo daquele dedicado ao relógio de seu pai, assim numa espécie de vizinhança de longa data, tem lugar assegurado a sua inseparável navalhinha, ferramenta que o tem acompanhado uma vida, tendo ido e vindo a Angola, passado por terras de França e nalguns apertos o ter safado de alguma tuna de porradas. A sua estima por tão apreciado objecto exige que a mesma, também esteja presa por uma corrente que lhe parte do cinto e termina na ditosa amiga de gume gasto pelo passar do esmeril e dos anos.

Para terminar em matéria de correntes só falta referir que também o porta-chaves é contemplado com uma, e assim, Chico da Horta, jamais sai de casa sem as sua três correias ao tiracolo.

Nos bolsos de dentro, portanto locais para as coisas íntimas, coisas do foro pessoal, é onde guarda duas carteiras. Ao lado direito a dos documentos e fotos dos que mais quer, mesmo que amarelecidas pelo tempo. Do outro lado, a do dinheiro que, vá-se lá saber porquê gosta de ostentar, daí andar sempre com quantias significativas, mas sempre em notas de vinte, dez e cinco euros para com o seu volume poder impressionar os poucos que com ele privam. Este bolso para além do fecho de correr é ainda reforçado com uma pregadeira não vá o raio do demo estar atrás da porta.

E para poder sair à rua só falta conferir uma coisa! Se no seu porta moedas de cabedal do género gaveta em forma de ferradura existem os trocos suficientes para o seu vício diário: o café e o jornal com as notícias frescas.

De tanto vestir o colete de fotógrafo, começaram a chamar-lhe de: Repórter X, não só pela vestimenta mas também pela gatafunhagem que faz com as diversas canetas no seu pequeno bloco.

Conta-se até, que foi a este antroponómino camaleão que dois cidadãos viajando de automóvel de norte para sul, para passar o tempo vinham-se mutuamente questionando sobre o nome dos naturais das terras que atravessavam. Os de Lisboa era Lisbonenses, os de Setúbal Setubalenses e por aí fora. Quando estavam perto de Castro Verde não atinavam com o nome dos naturais desta vila. Um dizia que eram Campaniços, o outro teimava que eram Castroverdenses, foi já em plena Rotunda das Ovelhas que abeirando-se do permanente grupo de reformados aí presente que escolheram o Reporter X para serem esclarecidos.

Depois dos cumprimentos da praxe um deles disparou – " Amigo do colete com ar de quem sabe estas coisas. Diga-me lá como se chamam aqui os de Castro?
Chico da Horta, jogou com dois dedos a boina para trás, revelando a alva tez em comparação com o tom amorenado do resto da pele visível. Com os restantes dedos da mão coçava a dita testa em busca de resposta para tão invulgar demanda.
Depois de pensar e repensar deu-se por vencido e resolveu finalizar a questão replicando.
- Eu sou conhecido por conhecer muita coisa e mesmo muita gente, MAS TODOS OS DE CASTRO, confesso que não sei!
A gargalhada foi geral. A resposta dada passou então a fazer parte do anedotário alentejano para regalo das hordas de urbanos semianalfabetos que gostam de pavonear a sua ignorância pelos mais inusitados lugares.

Os dias foram passando; as semanas sendo devoradas pelo calendário; os meses sucumbindo ao ciclo das estações e os anos: ainda mal desaparecia o cu dum já aparecia a cabeça do outro, fazendo do tempo um cavalo selvagem de crina ao vento que galopa sem cessar, marcando cada um deles um novo sulco na sua enrugada figura.

Com o tempo foi ficando cada vez mais retraído; mais taciturno; mais ensimesmado; até que, houve um dia em que deixou mesmo de falar tendo decidido passar a viver para dentro, para um mundo unicamente habitado por si e pelos fantasmas dos seus setenta e dois anos de vida.

Certo dia leu no jornal que um tal João Manuel Serra lá da capital, homem das suas idades que saía à noite de casa para saudar com um aceno e um sorriso os automobilistas que passavam, havia morrido subitamente.

Leu a bizarra história de vida deste homem e alguma coisa mexeu com ele. Como se fosse comandado por essa estranha força chamada destino, sentiu um apelo vindo lá do fundo das entranhas; uma espécie de encarnação; uma metamorfose; um tipo de passagem de testemunho e passou a vestir a pele, a assumir o papel de senhor do adeus.

A partir desse dia abandonou o ar de desiludido da vida e passou a sorrir, a dar de vaia e desejar boa viagem a cada carro que passa na Rotunda das Ovelhas, alegrando assim a praça com o despropósito do seu repetido gesto.

Agora, já não é Chico da Horta; nem Primeiro de Janeiro; nem Repórter X. Hoje em dia, todos os que por ali passam, lhe devolvem o aceno e o chamam carinhosamente de: Senhor da Boa Viagem.

Dia 5 - Lar Doce Lar

2011-06-25T18:19:00.005+01:00

À partida de Sagres, bem dispostos e moralizados.

Escrevo já a partir de casa e uma semana fora dela, fico com aquela sensação de lar, doce lar de que já tinha verdadeiras saudades.
Não quero com isto dizer que não pudéssemos continuar por aí ao deus dará, como ciclistas errantes em busca de um nirvana qualquer de que alguém ouviu falar e que também não sabe bem onde o encontrar. Tal como os tesouros escondidos de que toda a gente ouviu falar, todos têm um palpite em relação à sua localização, mas nunca ninguém descobriu e, todos, lá no fundo sabemos que estes tesouros são frutos da imaginação do povo, atravessaram gerações e transformaram-se em mitos rurais ou urbanos consoante a localização do leitor. Isto para dizer que a vontade de prosseguir é notória, mas valores mais altos se levantam e noutro tempo, noutra oportunidade, voltaremos a percorrer o silêncio das estradas, galgando quilómetros, “comendo” alcatrão, ou mesmo terra batida à procura de uma satisfação, um gozo, uma dor boa ou mesmo um cansaço mais que merecido.

Hoje até deu para fazer fotos artísticas, assim um pouco à sorte!

Hoje saímos de Sagres ainda não eram sete horas da manhã depois de uma noite dormida numa residencial que era uma verdadeira espelunca. Percorremos os primeiros quilómetros animados com a contagem decrescente para o final da nossa viagem que tinha como destino a Praia do Carvoeiro.
À passagem do Burgau, deixámos para trás a estrada nacional 125 e dirigimo-nos para junto das praias só parando na Praia da luz para uma curta visita.

na Praia da Luz o Joaquim Piteira já lhe apetecia subir ás árvores, neste caso utilizando o banco.

O dia afigurava-se fácil e daí até Lagos foi um pulo, altura em que regressámos à 125 para uma nova tirada passando por Odiáxere e Figueira até Portimão.
Apanhámos a ciclovia a caminho de Ferragudo e num pulo estávamos em Lagoa, o que quer dizer que este dia não teve nenhuma incidência de relevo, daí ter enchido uns chouriços no inicio desta crónica para compor o ramalhete.

Os meus companheiros ficaram instalados condigna e merecidamente no Hotel Tivoli Carvoeiro, depois de termos “batido” uma sardinhada de se lhe tirar o chapéu.

Chegada à Praia do Carvoeiro - cansados mas felizes.

Esta noite jantaremos juntos para celebrar mais uma viagem e amanhã demandarão terras de Divor à procura do mesmo conforto de que eu já desfruto enquanto escrevo.

Os meus agradecimentos aos meus companheiros, pela prazenteira jornada com que me brindaram e para que conste aqui ficam os seus nomes.

Joaquim Piteira
António Piteira
Luis Piteira
António Querido Serrano
do
PS: O inevitável e sempre disponível Carrajeta, juntou-se a nós na Zambujeira do Mar e deu-nos um excelente apoio motorizado durante o resto da viagem.

Dia 4 - A Glória de Viajar Sobre Duas Rodas

2011-06-25T00:12:00.011+01:00

Partida da Zambujeira já com o inevitável Carrajeta.

São 23.30 horas...estou mais morto que vivo, depois das emoções a que o trajeto de hoje me sujeitou. Foi um percurso com algum grau de dificuldade mas provavelmente o melhor desta viagem. Exigente, mas não chato, difícil mas atingível, esforçado mas não estoirado, em suma: um dia glorioso para os gloriosos malucos das máquinas pedalantes.

Zambujeira do Mar ao amanhecer

Saímos da Zambujeira do Mar já passavam das oito e trinta. Logo ali junto à praia tínhamos o primeiro desafio; uma parede feita rampa que tivemos de galgar nas velocidades mais acessíveis mas mesmo assim com um grau de dificuldade a lembrar a rampa de Benagil para quem conhece.

Maldita rampa logo ao amanhecer e com os músculos frios

Elas não matam...mas moem!

Pedalámos depois por terra batida até à Praia do Carvalhal. Como a descida era assustadora suspeitámos logo que a subida deveria ser respeitável e não é que estávamos mais do que certos, outra parede para galgar e ainda não tínhamos dez quilómetros nas pernas.
Lá subimos como deus quis e as pernas deixaram este desafio que visto cá debaixo arrepia, quanto mais ter de o fazer montado nas nossas maquinetas de pedalar.

Dali entrámos em estrada alcatroada e abeirávamo-nos a pedaladas rápidas do Brejão, essa ínfima localidade onde Amália registou em forma de casa o seu fascínio pela terra dos silêncios e lonjuras. Pela minha parte dedico-lhe o meu pensamento e recordo o quanto ela me deu, dá e dará em forma de prazer através da imortalidade da sua voz.

Do Brejão voltamos a reentrar na estrada que nos levará até ao Algarve, o que acontece sempre que se atravessa em Baiona a ponte sobre o rio Vascão que divide estas duas regiões. Adeus Alentejo, olá Algarve!
Logo ao sair desta ponte os ciclistas amadores que nós somos, fomos confrontados com outra subida de se lhe tirar o chapéu. O calvário que nos é dado a suportar durará uns bons quilómetros, mas eu, o Joaquim Piteira e o Serrano, vamos animados de um espírito invencível e as dificuldades são apenas provações que temos de ultrapassar com um sorriso.

Aljezur

Já a caminho de Aljezur passamos por Maria Vinagre, terra esta esventrada ao meio para que os viajantes passem por ela quase sempre sem se deterem, o que não acontece com quem viaja de bicicleta, já que temos tempo de nos apercebermos das terras, pessoas e vidas que nelas vivem.
O Rogil é já ali e depois é sempre a descer até Aljezur. Também aqui não nos detemos até porque esta é uma terra pelo menos por mim visitada com alguma frequência, o nosso fito agora chama-se Carrapateira.

O percurso é sinuoso e desafiante com longas subidas e refrescantes descidas o que faz com que este dia seja para mim e meus camaradas o melhor de todos os desta viagem, coisa que aqui repito porque assim o quero registar.

Reparando os sapatos...não fora o Serrano também sapateiro!

Na Carrapateira fizemos uma paragem para reabastecimento e admirar um pouco a simpática aldeia que vive um momento pujante em virtude do Surf ter sofrido um enorme incremento e esta localidade ser famosa entre os praticantes nomeadamente os nossos vizinhos espanhóis que têm nestas praias o seu destino mais próximo para a prática do desporto que abraçaram.
Por toda esta costa se respira esta modalidade e a Costa Vicentina é hoje um dos principais destinos para a prática desta modalidade.

Da Carrapateira subimos, subimos, subimos e parecia que nunca mais acabaríamos de subir, mas passados largos minutos lá conseguimos chegar ao cume desta serra (cujo nome desconheço!) e onde as plantações de estações eólicas são uma realidade incontornável. Ao cimo dela uma nova estação lá estava a ser montada.

Vila do Bispo estava ali a parcos quilómetros, mas o nosso destino de almoço era a Praia da Casteleja e o seu parque de merendas excelentemente equipado.
Aqui entabuámos conversa com três simpáticos pescadores que depois de almoço nos fizeram companhia e nos puseram ao corrente da sua adição piscatória, modalidade que apenas praticam de noite e em praias e para o fazer, haviam vindo de Lisboa,

Quem é que quer morrer com uma vida como esta!

Puto Luis parece o Rui Águas quando era novo e o tio Piteira "carregando na ferragem"!

Tentando (sem sucesso!) actualizar o blogue.

Ainda bem que já estamos perto de Sagres, que isto de escrever e pedalar é altamente cansativo e ainda não será hoje que aqui coloco as fotos, até porque já nem vejo muito bem as teclas onde os meus dedos fazem um estranho bailado que o meu cérebro parece já não comandar...e assim sendo....boa noite que se faz tarde.

PS: esta noite durmo com o Joaquim Piteira, já que nas noites anteriores, os meus colegas de quarto fizeram-me carregar a cruz da espertina por via do trovão do seu ressonar....oportunamente aqui trarei crónica dedicadas só a este tema...que tem tanto de tortura como de tontura.

Dia 3 - Estrela do Mar

2011-06-23T19:01:00.007+01:00

À partida em Porto Côvo

Esta parte da pátria alentejana é na verdade digna de visita demorada, coisa que a bicicleta possibilita, até porque montados nestas varandas sobre rodas sentimos os cheiros, mergulhamos na paisagem, apreciamos o momento como em mais nenhum outro meio de transporte.

Há pouco dizia o Serrano, meu companheiro de quarto e de bicicleta .
- O tempo bem que podia parar pelo menos por um mês. Deduzi que se queria saciar de liberdade, de aventura ou quiçá de emoção!
Mas regressemos ao dia de hoje e ao relato de tão interessante jornada que começou em Porto Côvo e terminou na Zambujeira do Mar onde nos aprontamos para jantar m belo peixe assado e revermos o filme de dia.

Tenho aqui de dizer isto antes que me esqueça. É para mim um privilégio pedalar com estas cinco almas errantes que algures lá nos confins da glória humana terão sido meus irmãos; e se o não foram, pelo menos gosto de pensar nessa remota possibilidade. Aqui fica a minha singela homenagem aqueles que desde cedo me integraram de corpo e alma no seu grupo.

Partimos de Porto Côvo aí pelas sete e trinta da manhã. O sol há muito havia rompido, uma leve brisa soprando de norte refrescava-nos as faces despertando-nos os sentidos, para que pudéssemos absorver o que nos era dado presenciar.
Pedalámos estrada fora, por vias secundarias, logo aquelas onde calculamos poder ser surpreendidos pelo imprevisto.

Ponte sobre o Rio Mira - Milfontes

Já com Vila Nova de Milfontes no horizonte, revejo a última vez que por aqui passei. A vila desperta de um sono repousado, adormecido pelo vai vem secular do marulhar das ondas. Cheira a mar, cheira a vida esta estância balnear que por ser dia feriado e já tempo de férias começa a fervilhar de uma vida que para a qual, começa agora a despertar e que certamente durará até finais de Setembro.
Visitámos o farol da terra e admirámos o quadro vivo que é o Rio Mira acasalando, fundindo-se com o oceano enquanto nos areais dourados das margens, os primeiros banhistas ganham poiso para o dia, sem sonhar que os observo como parte integrante do quadro de palavras que aqui procuro pintar.

No regresso atravessamos a turística localidade à hora do estrugido. Adoro o silêncio da manhã misturado com o cheiro da cebola a alourar no azeite que no caso presente perfumou um pouco do nosso trajeto.

De regresso à estrada que nos conduzirá mais a sul, atravessamos a ponte que nos conduz á outra margem do rio que carrego no apelido.
Lembro-me e partilho com um dos camaradas um episódio há muitos anos aqui passado. Teria talvez vinte anos, uma mulher e uma motorizada. Um dia decidimos aventurar-nos até ao Algarve na dita. Nesse tempo não havia autoestradas e as vias existentes muito sinuosas, demoradas e porque não: perigosas.
De alguma maneira estávamos a fazer então o que hoje estamos a viver; uma aventura imprevisível mas o mesmo tempo tentadora e portanto inesquecível.
Ao tempo a ponte não existia e para atravessar o rio, tivemos de convencer um ébrio pescador que no seu minúsculo barco lá atravessou quatro pessoas e duas motorizadas num bote onde quase só ele cabia. Creio que se estivesse sóbrio nunca teria arriscado essa travessia de que agora me lembro.
Quando chegámos ao outro lado e sem eu saber até hoje porque razão, o casal que connosco viajava, decidiu ir à sua vida deixando-nos a mim e à Isabel com uma cara de espanto.

Bem, se me ponho a contar episódios da minha vida nunca mais chegamos a Almograve, outra belíssima praia alentejana (minha Catarina ia adorar!) onde paramos no centro da vila para comprar tomates.

Os pitorescos objetos da Estrela do Mar

O estabelecimento chama-se Estrela do Mar, um nome bonito para mercearia ou mesmo para uma canção do Jorge Palma, dou comigo a pensar. Gosto desta coisa chamada mercearia, tem um não sei quê de antigamente que me atrai e dona Julieta é mulher do seu oficio, só lhe faltando o lápis atrás da orelha.
Percorro com o olhar o espaço e logo encontro uma série de objetos meio kitch, meio brejeiros que não me importaria de trazer comigo.
Dona Julieta ao ver o meu interesse na sua mercadoria, saca detrás do balcão uns exemplares dos “das Caldas” que foram o momento marcante desta visita à mercearia Estrela do Mar em Almograve, para que conste e para que visitem!

Pedalando pelas dunas desta praia fomos dar a um pequeno cais de que já não me recordo o nome porque confiei na memória e não o escrevi em nenhum lado. De qualquer modo basta seguir a estrada de terra batida à esquerda e vai-se lá dar.

Dali rodámos já com a Zambujeira do Mar no sentido, não sem antes fazermos uma visita ao Cabo Sardão, uma imponente edificação de onde se destaca o seu famoso farol e acutilantes arribas com os seus ninhos de cegonha quase suspensos.

Parámos para almoçar numa mata por ali perto. O Serrano voltou a fazer milagre com três tomates e dois pepinos e nós felizes por o termos como cozinheiro destacado para esta e outras missões.

Já na Zambujeira, depois de instalados demos pela vila uma volta de reconhecimento, acabando por deitarmos abaixo uns pratos de caracóis e uma bejecas.

Agora vamos jantar que esta coisa de escrever dá cá uma fome!

PS: Já consigo carregar fotos, mas como é coisa demorada, só mais logo ou mesmo amanhã....

Dia 2- Ó Mar Salgado.....

2011-06-22T18:31:00.013+01:00

À saída da Carrasqueira sacámos esta foto em que parece estarmos dentro de água..pura ilusão é apenas a máquina em disparo automático em cima do tejadilho de um carro.

Estou na Ilha do Pessegueiro. Tenho a famosa ilhota imortalizada por Carlos T e Rui Veloso à minha frente, o restante, é só e apenas o azul do mar; um mar imenso e um azul intenso que hoje não nos largou ao longo desta jornada pedalante.
Apetece-me dizer: Ó mar salgado, quanto do teu sal são lágrimas de Portugal, e nestes mais que conhecidos versos de Fernando Pessoa, homenagear o dia de hoje.
Foi um dia absolutamente retumbante, diria mesmo quase perfeito embora fatigante como se pretende.

Manos Piteira para que conste

Saímos da Carrasqueira pelas 7 da manhã em direção à Comporta, localidade em crescendo turístico e não só. Nesta simpática localidade (pareço um speaker de circo!), no entroncamento que nos obriga a escolher novo destino, virámos para Melides que distará daqui perto de uma vintena de quilómetros.
Dou comigo a pensar neste pedaço de terra praticamente selvagem, nesta parte dum Alentejo marítimo, nesta fatia do paraíso por onde eu e os meus companheiros agora circulamos.

Na Praia Dourada tentámos pedalar á beira-mar, mas sem sucesso. Fica o registo.

Não damos pelas horas passarem e de quando em vez alteramos o percurso e metemos por uma desconhecida estrada que nos ade levar à beira-mar. Nessa primeira incursão por território totalmente desconhecido, fomos dar a uma praia deserta, onde o cenário que me é dado presenciar me faz lembrar os famosos versos de Pessoa. Chama-se Praia Dourada e para lá chegar tivemos de percorrer uns bons cinco quilómetro entre alcatrão e terra batida.
Alguém alvitra seguirmos de bicicleta à beira-mar, coisa com que concordo entusiasticamente até para dar a esta aventura ciclística alguma dose de incerteza e quem sabe de adrenalina.
Carregamos as bicicletas escadas abaixo e chegamos junto à rebentação. Ensaiamos o método de pedalar neste novo piso e verificamos ser de todo impossível, já que as máquinas se enterram no areal.

Perdidos lá no meio do Alentejo...A vida é dura...mas é boa!

Como o que tem de ser tem muita força, fomos obrigados a desistir e voltar pelo mesmo caminho, o que significou ter de carregar as máquinas ás costas, desta vez escadaria acima.
De novo na estrada, atravessamos Melides, vamos agora com Sines como destino, não sem antes passar pelo jurisdição prisional de Pinheiro da Cruz que é na verdade imensa. Aqui para além de penas para cumprir, há um excelente vinho para provar, coisa que não aconteceu mas que pessoalmente recomendo aos meus leitores.

Pinheiro da Cruz, localidade prisional onde só queremos mesmo parar para a foto..

Devo dizer que como não temos motorista, nos revezamos a cada vinte quilómetros para arrastar a carrinha onde transportamos os nossos haveres.
Com Sines no horizonte e um estômago a dar horas, decidimos refeiçoar lá para as bandas de São Torpes. Não me perguntem porquê, mas numa alucinante viagem que eu e a minha família fizemos ao Algarve nos idos anos sessenta, fiz uma birra, chorei, esperneei, implorei aos meus pais por uma paragem de meia hora neste inóspito mas atraente local. Levei a minha adiante, e sempre que por aqui passo lembro-me desse episódio de que não tenho justificação para a minha ida a banhos.
Almoçámos debaixo de um pinheiro algures por aí, por esse lugar que tem para mim uma memória que não descortino justificação.

No trilho dos contrabandistas

Regressámos à estrada, comigo desta vez ao volante até Porto Côvo, seguindo os meus companheiros e especialmente as explicações e estórias do Querido Serrano, que passou aqui um glorioso ano da sua vida, quando teve de patrulhar todas estas arribas, como guarda fiscal, sua profissão de toda a vida.
Estamos instalados no parque de campismo em frente à Ilha do Pessegueiro em dois magníficos bungalows gentilmente cedidos pelo amigo Fernando que conheci esta tarde.

Continuo sem conseguir colocar fotos, o que pode ser interessante para quem gosta de ler, mas frustrante para mim e para quem apenas gosta de saber de nós assim na diagonal.

Meus companheiros estão a banhos e este pobre escriba por aqui está a cumprir o seu dever.

PS: Não sei se já disse isto publicamente ou escrevi nalgum lugar, mas se pudesse faria desta coisa de pedalar e escrever o meu modo de vida. Claro que o faria num outro registo menos imediatista, menos obrigacionista, mas como tal é impossível, por agora vou continuar a sonhar...depois logo se vê....afinal o mundo dá tanta volta...

Até amanhã...

Diário de Viagem..Dia 1

2011-06-21T16:44:00.009+01:00

J.Piteira - Napoleão Mira - Querido Serrano - A. Piteira - L. Piteira

“Ensaboar cabeça de burro, é gastadoiro de sabão” este foi o provérbio que hoje aprendi e que também foi o denominador comum desta jornada pedalante por terras de Portugal.

Ainda não havíamos saído da Graça do Divor e já tínhamos mais uma baixa. O nosso Arlindo não se recompôs da crise renal que o começou a afectar ontem e hoje de madrugada regressou ao hospital para tentar ultrapassar o problema que o aflige. Esta jornada foi-lhe inteiramente dedicada pedalando com o nosso companheiro no pensamento.

As primeiras pedaladas

Escrevo desde uma pequena aldeia chamada Carrasqueira perto da Comporta (4km) onde iremos pernoitar. Tenho no pensamento esta primeira jornada e revejo mentalmente as incidências da mesma.
Decidimos este ano fazer uma volta mais económica e ao mesmo tempo mais aprazível, com outra filosofia um pouco mais anárquica, mas ainda não suficientemente caótica para o meu gosto, mas já começamos a desfrutar do imprevisto, e isso, é bom sinal!

Pedalando afincadamente

Partimos esta manhã pelas 7.30 horas da Graça do Divor (a 15 km de Évora) e cedo demandámos Montemor, com a lotaria do olhar, tento que me saia prémio e descortine ali num passeio a minha amiga Lola que sei haver-se mudado para cá recentemente. O prémio saiu furado e em menos de um fósforo deixamos Montemor para trás. Viajamos agora em direção a Alcácer do Sal que dista de Montemor uns bons 50 km se não estou em erro.

António e Luis Piteira

Pela estrada com bom piso mas sem escapatória vamos pedalando e sentido o ar da manhã, a alegria de estar vivos, a comunhão desta amizade e a perseguição de um sonho comum.
A meio do percurso fico um pouco para trás e medito sobre a vida. Mais à frente António Piteira, pedala com seu filho Luis, um garoto de 13 anos que fará desta aventura o seu ritual de passagem da tribo da penugem para o clube dos homens de fala grossa que o acolhem como mais um dos nossos.
Luis é a primeira vez que se faz à estrada. António dá-lhe conselhos de pai e protetor e eu, cá de trás, admiro embevecido esta relação imorredoira que marca a passagem das gerações. Como eu gostaria de fazer uma destas viagens com um filho meu; dou comigo a pensar!
Com este pensamento chegamos a Santa Susana (nome de uma das minhas filhas) e como lhe vinha dedicando a cada um deles um pouco do meu pensamento calhou endereçá-los à Susana em aldeia sua homónima.

Junto à Barragem em Santa Susana

Aqui fizemos um pequeno desvio e fomos visitar a barragem local e aquele imenso espelho d´água em dia de solstício de Verão foi um bálsamo para o nosso olhar.

Cegonhas nos arrozais de Alcácer do Sal

Dali seguimos para Alcácer do Sal, localidade onde aportámos mais cedo que o previsto. Os imensos arrozais são agora uma imensa tela verde-esmeralda, pintalgados aqui e ali por pontos brancos que são as muitas cegonhas que daqui teimam em já não abalar. A paisagem é bela, a nossa vida corre-nos de feição, por essa hora Passos Coelho já deverá ser o capataz cá do burgo. Também lhe desejo sorte e que por uma vez faça a diferença que se necessita, para este pobre país à bancarrota plantado..e em termos políticos por aqui me fico, desejando apenas que Paula Teixeira da cruz seja uma mulher de cojones e me surpreenda com a colocação na ordem desse estado dentro do estado que se chama justiça.
Já estamos a caminho da Comporta, uma longa reta de mais de 20 Km ladeada de pinheirais .

Serrano e a sua inevitável bandeira.

Pelas 12.30 almoçámos debaixo de um desses milhentos pinheiros que, vá-se lá saber porquê, tinha ao lado um avião, que por sua vez de 15 em 15 minutos levantava voo para a sua monda química, o que para nós, para além do pó, foi um espetáculo inesperado.

Daí pedalámos até à Carrasqueira onde nos encontramos e onde o meu companheiro de quarto ressona que nem um bácoro.

Agora que el acordou, dou por terminada esta crónica, pedindo desculpa por não conseguir colocar fotos. Tenho um problema de firmwere entre os dois equipamentos.

Diário de Viagem - Dia Zero..em casa do Serrano

2011-06-21T00:34:00.001+01:00

É sempre assim! No dia anterior à partida apodera-se de mim um nervoso miudinho, uma certa incerteza quanto ao meu desempenho em relação ao desafio que mais uma vez se aproxima. No caso presente pelo quinto ano consecutivo.
Estou em Entradas e conto os minutos para a partida. Revejo mentalmente a lista de objetos que tenho de levar confrontando-me com o que tenho de deixar para trás para não ir tão carregado. Enfim, tarefas de última hora que faço e refaço, vejo e revejo para matar o tempo.
Sinto que não estou na melhor das formas para escrever, esforçando-me por tentar ser no mínimo coerente, mas mais uma vez sou assaltado pelo fantasma da incerteza e apetece-me abandonar o teclado e procurar na inspiração que me falta, um melhor ângulo para abordar este dia zero.
Dentro de um par de horas estará aí o Joaquim Piteira, para me levar para Arraiolos onde pernoitarei em casa do Serrano, outro dos companheiros de equipa com quem partilharei as 24 horas do dia dos próximos tempos.

Este ano demandaremos terras do sul. Pedalaremos amanhã (21 de Junho de 2011) em direção à Comporta onde pernoitaremos. Será uma longa jornada. Prevê-se calor com fartura e um percurso totalmente desconhecido que procurarei fazer, retirando dele o prazer que este me vier a conceder.

Este ano seremos menos. O Joaquim Miguel que continua a caminhar em direção a Santiago; o Vítor por não haver conseguido trocar as férias e o Ricardo por razões que a própria razão desconhece. No momento em que escrevo, o Arlindo Pereira já deve ter saído do hospital onde foi parar com uma crise renal de que desconheço consequências mas que desejo profundamente que não seja nada de grave e que amanhã já esteja em condições de se fazer connosco à estrada.

Não faço ideia que percurso iremos fazer. Só sei que iremos em direção ao litoral e depois para sul até ao Algarve onde faremos parte da ciclovia que atravessa a região mais a sul.
Gosto desta coisa do desconhecido, do não saber o que está para lá da próxima curva, da facilidade ou dificuldade do trajeto, de pedalar em direção ao desconhecido como nos finais dos filmes de cowboys, apenas trocando o cavalo pela bicicleta embora nos dois se ande “a cavalo”, como se diz aqui pela minha terra.
Procurarei trazer aqui a diário o resumo do dia, como de resto tem vindo a acontecer a cada ano que passa, tendo sido também essa a razão da criação deste espaço de desbunda de escrita que já dura há cinco anos.

Este ano iremos estrear equipamento novo, que penso amanhã aqui poder trazer em fotografia, mas pela maqueta que me foi enviada é bonito e moderno.

E pronto para dia zero é que se me apraz aqui dizer. Vão por aqui passando, lendo, lendo, rindo, comentando que pela nossa parte, parte de vós, parte amanhã connosco. E quem parte e reparte e não fica com a melhor parte, ou é tolo, ou não tem arte!

Para terminar este dia zero, não posso deixar de referir que já passa da meia-noite, estou em casa do meu amigo Serrano e da sua mulher Ana que me receberam como só os alentejanos sabem receber.
O Serrano é um excelente cozinheiro, à nossa chegada tinha preparado um pitéu de se lhe tirar o chapéu. Para que conste e para vos fazer crescer água na boca, aqui fica o cardápio: Uma excelente e cremosa sopa de legumes como há muito não me passava pelo estreito, um lombo de porco escalpado feito em molho de alecrim com batatas e ameixas, a acompanhar um magnifico puré de castanhas com um toque de noz moscada. Para terminar a contenda gastronómica, uma sericá feita pelo Serrano que estava simplesmente: divinal. Depois ainda provamos dos vários licores a que o meu anfitrião dedica muita da sua sabedoria.
O de café é o meu favorito!.
O Joaquim Piteira, teve o esforço e fez o favor de me ir buscar a Entradas, coisa que aqui publicamente lhe agradeço e quando passou pela Graça do Divor a caminho de Arraiolos onde me encontro, trouxe a Maria Manuel suma mulher.

A Ana, Mulher do meu anfitrião, fazia anos, como só soube quando aqui cheguei, fi-lo e mãos a abanar, o que para mim não foi de todo agradável.
A aniversariante é fã incondicional do grande Tony Carreira, por este motivo desbobinamos ali um bom pedaço de interessante conversa até porque me interesso pelo fenómeno sem precedentes que é o facto deste artistas ter atrás de si uma legião de admiradoras que se fosse exército, dava para fazer uma revolução.
A Ana gosta de falar do assunto em questão, os olhos brilham-lhe quando o tema de conversa é o Tony. Na sua ideia não tem grande explicação para esta espécie de chamamento, mas que se orgulha da sua “obsessão”, não restam dúvidas e se ela é mais feliz assim, pois que venham muitos concertos do fenómeno que tem em todas as mulheres admiradoras uma mãe que o adora como se este do filho perfeito se tratasse.

E agora com o sono quase a atropelar-me os dedos, voltem por aqui amanhã...sim.. porque amanhã há mais!

Bicicletando Por Aí

2011-06-16T10:35:00.003+01:00

Recuperando a forma...há muito perdida! Dói mesmo!

Depois de um largo período sem aqui postar absolutamente nada, volto hoje ao contacto com os meus dedicados leitores.
Tenho estado um pouco de costas voltadas para o Pulanito por várias razões. A primeira prende-se com a enorme falta de vontade de escrever, resguardada aqui numa falta de tempo, que quero a mim mesmo dizer que é a desculpa mais credível e aceitável que posso invocar. Não! Tem sido mesmo preguicite aguda e uma enorme falta de assunto.
Pois bem, esse tempo já lá vai e as novidades irão começar de novo a fluir.

Os meus leitores mais assíduos sabem que por esta altura é tempo de bicicletar. É em cima do selim da minha bicicleta que arrumo as ideias e que faço cá as minhas introspecções. Por isso, devo aqui e agora confessar que sou um asno, um camafeu, um energúmeno um sei lá o quê que me ofenda e me desperte para a letargia a que tenho estado votado.
Redescobri que andar de bicicleta é provavelmente um dos maiores prazeres que me é dado a experimentar e, viajar em bicicleta, seguramente a grande satisfação que um gajo que já conta com cinquenta e cinco navios atracados no cais da idade, pode almejar, vai daí decidi-me a voltar à estrada o que acontecerá pelo quinto ano consecutivo.

A minha equipa está este ano reduzida a cinco elementos, o que faz com que, por razões várias, não possamos contar com os três valorosos elementos em falta.
De qualquer modo vamos percorrer muito do território a sul de Portugal partindo da Graça do Divor – Évora em direção à costa Alentejana.

Este ano iremos utilizar as máquinas BTT, para podermos internar-nos nas profundezas do país real e assim desfrutarmos de percursos para nós desconhecidos, mas que nos enriquecerão o espírito, e frutificarão a união entre o grupo.

Todos queremos regressar a Santiago de Compostela um destes dias, mas este ano a coisa vai ser assim mais caseira mais ao mesmo tempo mais excitante, até porque o percurso será em grande parte feito por terra batida onde as dificuldades serão sem dúvida bastante mais exigentes, mas ao mesmo tempo mais excitantes.

Serão dias de pura adrenalina de que aqui trarei condizente relato, até porque iremos efetuar um novo itinerário, logo, espero que a vontade de aqui relatar as incidências do dia não me deixe ficar mal. Já começa a ser um clássico esta aventura anual que tem os seus seguidores que não pretendo de alguma maneira defraudar.

A partir de terça-feira 21 de Junho estarão na estrada os “5 Magnificos” que terminarão esta pequena odisseia fazendo grande parte da ciclovia do Algarve.

Vermelhinha da TV

2011-04-29T09:36:00.005+01:00

Imagem de um dos muitos programas onde se saca a massa aos incautos

Não sei se somos todos distraídos, se nos querem tomar por lorpas ou mesmo se nos querem meter os dedos olhos dentro.
Começo assim esta crónica matinal para falar duma modalidade muito em voga nas televisões de sinal aberto incluindo aquela paga por todos nós, que consiste em telefonar para um número de valor acrescentado para participar em tudo o que é programa, sondagem, concurso ou mesmo só para sortear uma bugiganga qualquer.
Talvez as pessoas não saibam, mas este estratagema ajuda a pagar (e de que maneira!) a produção dos programas, ao mesmo tempo que nos impingem a ilusão de que que com o nosso telefonema, televoto, telepalpite ou o que lhe queiram chamar, que estamos a participar no programa. De facto estamos mas é a participar economicamente na produção desses conteúdos, como é fácil de verificar. De outro modo, se apenas pretendessem a colaboração do telespectador, as chamadas não seriam invariavelmente 0.60€ mais IVA, o que dá a módica quantia de 0.74€ por chamada, na moeda antiga 150$00, uma pequena fortuna por um telefonema!
Contou-me alguém da produção de uma das televisões que esta fórmula é para muitos conteúdos a única forma de se manterem no ar.

O jogo da "vermelhinha" até com urina se pode fazer, como no caso da atleta alemã caricaturada, por ter trocado a sua urina com a de uma colega.

Os jogos de ilusão de que saliento a velha “vermelhinha” são proibidos (e bem!) e punidos por lei, já que induzem os incautos a apostar na carta errada através dum logro em que, quanto mais se olha menos se vê.
Isto para dizer que me lembrei deste jogo quando no outro dia chego a casa e ligo a TVI e está uma senhora a jogar com os espectadores pedindo-lhes que adivinhem a palavra C_M_O, e depois deixa pistas (só ouvi duas ou três, mas conheço o estratagema) como: é aquele sitio onde se vai fazer piqueniques, agora na Primavera está repleto de flores, é lá que se respira o ar puro, e para lhe dar mais ajuda vamos pedir mais uma letra CAM_O. E agora – continua a croupier da vermelhinha televisiva – diga lá que não sou amiga, dou-lhe ainda mais uma pequena ajuda; é lá que se planta o que comemos, que crescem as árvores etc.

Esta ladainha própria de quem vende “banha da cobra”, acontece na televisão de sinal aberto. O que eles não explicam, é que lá em casa existem milhares de pessoas sozinhas, homens, mulheres, velhos, crianças que têm à mão de semear um telefone ou um telemóvel, objecto que os pode catapultar para o almejado prémio.
-Quantas mais vezes telefonar, mais possibilidades tem de ganhar – debita a vendedora de chamadas telefónicas, aos pobres incautos.

Agora a verdade nunca dita. Conheço não uma, nem duas mas várias pessoas que na inocência da sua participação no tal inocente concurso que receberam contas telefónicas superiores a mil euros mensais e num dos casos que conheço, ultrapassou os dois mil euros.
Dir-me-ão que as pessoas são livres e responsáveis e que ninguém as obrigou a telefonar, mas o que não podem dizer é que não sabem que lá no monte alentejano no meio de nenhures está um individuo a ver o programa e na sua santa ignorância pensa para com os seus botões: CAM_O, onde se pastam as ovelhas, nascem as flores, se dorme uma folga à sombra dum chaparro, isso é no CAMPO. O ignorante é invadido por uma onda de euforia. Pensa que é o único a saber, e vá de fazer chamadas.
Quantos casos desses não existirão. Eu conheço três pessoalmente e outros tantos de que ouvi falar. Se multiplicarmos isto pela população portuguesa, podemos facilmente concluir que existem muitos “pastores alentejanos”, encerrados em apartamentos das grandes cidades, onde a tal caixa que mudou o mundo e que para muitos é a única companhia, deveria (a meu ver!) ter uma responsabilidade ética e pedagógica na introdução de conteúdos, já que desempenha um papel fundamental na formação dos cidadãos.
E vendo a coisa por outro lado que, embora metafórico, não deixa de ter o seu quê de verdade. Diz-se que a televisão nos entra casa adentro sem pedir licença. Se esta nos desperta impulsos (provocados!) para lhe entregarmos o nosso dinheiro, então qual é a diferença entre esta televisão onde vale tudo para sacar a “massa” aos incautos e os batoteiros do jogo da “vermelhinha”.

A meu ver existe uma única diferença. Os da “vermelhinha” têm de fugir à policia!

A Subtileza do Jogo

2011-04-26T15:51:00.002+01:00

Já deverão de ter reparado que não tenho estado para aqui virado. Ah porque tenho tido muito que fazer! Ah porque hoje não me apetece! Ah porque isto e mais aquilo!
A verdade, verdadinha é que me ponho aqui diante desta virtual folha branca e da torneira da imaginação não sai porra nenhuma, ou pelo menos que se aproveite.
Assim sendo, terei de continuar calado, ou debitar aqui umas quantas baboseiras só para encher espaço.
Enquanto escrevia isto, lembrei-me dum episódio que sem me trazer preocupado me tem feito refletir nesta coisa das relações humanas.

Tenho por hábito e educação falar a toda a gente. A uns dispenso mais do meu tempo a outros apenas saúdo; com uns identifico-me mais, com outros menos, mas essa é a ordem natural das coisas; quanto mais química mais próximos.

Existe um cavalheiro lá na minha terra que sempre me falou e a partir de um determinado momento simplesmente me passou a ignorar, mesmo quando o saúdo ou me aproximo de roda de amigos onde este está presente.
Este episódio não teria qualquer consequência, se eu não fosse um gajo preocupado com os outros e, de certo modo, aflige-me este tipo de postura.

Tenho dado voltas à cabeça na esperança de encontrar a ponta deste novelo de desavença, mas não lhe encontro motivo nem razão, o que me faz desaguar no temível mar do mal entendido, e aqui, já é território que não consigo dominar.

Bem sei que esta é uma particularidade de alguns elementos da minha raça, mas que no meu entender roça as barbas da cobardia, até porque se pode estar a perder uma bela amizade por via duma possível errónea avaliação. Para além disso somos do mesmo chão, da mesma tribo, partilhamos o mesmo ar e muitas vezes o mesmo teto.

Desatei a escrever isto, porque foi o que me veio à cabeça e, quem sabe, se este meu concidadão (que não identifico de propósito), não acabará por ler estas linhas e sem necessidade alguma de fazer mea culpa, me volta a saudar quando por mim passar.

Dirão os meus leitores! Mas porque não o abordas e lhe perguntas pela razão da sua atitude.
Resposta simples: adoro a subtileza do jogo.

Vitor Encarnação - Fio de Ariadne

2011-04-18T12:32:00.003+01:00

Vitor Encarnação é no meu entender um dos melhores escritores alentejanos. Com um estilo próprio e inconfundível, retrata os motivos das suas crónicas com uma tal destreza verbal, que os textos navegam ali entre a crónica, a prosa poética e a poesia propriamente dita, vai daí e para vincar mais a sua afirmação em forma de escrita chama-lhe “prosemas”.
Sou um incondicional admirador dos “prosemas” do Vitor, neles me vejo e revejo, e até sinto alguma pontinha de saudável inveja por não dominar o verbo com a magia que o Vitor lhe empresta.

Aqui há tempos mandou-me um mail, pedindo-me para escrever umas palavras prévias para o seu novo livro (julgo que já vai no sétimo ou oitavo!) Fio de Ariadne. Aceitei o desafio, mas senti que podia não estar à altura deste filigranista da escrita, e lá esgalhei o texto. Deixei simplesmente falar o coração. O Vitor gostou do resultado e por isso lá estarei com todo o prazer na apresentação do mesmo, ficando mesmo orgulhoso do minúsculo contributo que dei para esta obra que vivamente recomendo a quem por aqui passar.

Deixo aqui o texto do press release para que possam ponderar aparecer em Castro Verde no próximo sábado, 23 de Abril junto à Rotunda das Ovelhas e adquirir um livros autografado por um dos melhores autores alentejanos (para não me esticar muito, apesar de me apetecer!) da atualidade.

Fio de Ariadne é o novo livro de Vítor Encarnação. É composto por uma seleção de 35 crónicas publicadas mensalmente no jornal Correio Alentejo.
É um livro de impressões e intuições, um olhar intimista e alternativo sobre a realidade que dá corpo e existência ao autor. A sua luz, as suas sombras, as suas raízes, o eco das palavras, a cinza do tempo.
São essencialmente ideias do mundo em que vive: sempre coisas de homens e mulheres aquém e além de si próprios.
É uma edição 100Luz, tem prefácio de Napoleão Mira e grafismo de Joaquim Rosa.
Vai ser apresentado no próximo sábado, dia 23 de Abril, pelas 17.30 na Feira do Livro em Castro Verde.

Breves Flores Com Pétalas de Aço.

2011-03-21T19:37:00.007Z

Hoje, dia mundial da poesia, deixo aqui como contributo, um poema fresquinho para os amantes da palavra escrita em forma de sonho.

Dedicado a todos Pedros que procuram as suas Ineses, onde quer que estas se encontrem.

Breves Flores Com Pétalas de Aço

Perdido, vagueio pelas ruas desta cidade

Deambulo em busca de mim

Sou poeta louco e sem idade

Escrevo versos sem principio nem fim

Ainda se fosse arlequim

Bobo ou mesmo palhaço

Vestir-me de outro ou então de ti

E plantar no teu jardim

Breves flores com pétalas de aço

Mergulhar no mar revolto do teu olhar

Roubar-te um beijo apetecido

São desejos que ouso não ousar

E no teu colo adormecido

Fecundos sonhos voltar a sonhar

E regresso todos os dias aqui

Na esperança de te encontrar

Mas sou apenas um pobre arlequim

Bobo ou mesmo palhaço

Que planta no teu jardim

Breves flores com pétalas de aço

Neste circo que é o mundo

É no trapézio o meu lugar

O teu sorriso cala-me fundo

Desejo, é em teu ventre naufragar

E em tempos de frenesim

Repito tudo o que faço

Travisto-me de bobo, arlequim

E planto no teu jardim

Breves flores com pétalas de aço

Se dos píncaros desta loucura

Me vires por aí cirandar

É porque ando de ti à procura

Em todo e qualquer lugar

Nesta busca que perdura

Como doença sem cura

Na ânsia de te encontrar

Para nas margens da tua formosura

Poder um dia, enfim repousar

As flores que brotam desse regaço

Foram colhidas no teu jardim

Por este pobre bobo, palhaço

Que as plantou, e daí

Nasceram breves flores com pétalas de aço

José!

2011-03-19T15:07:00.009Z

José, é da Conceição por parte do ventre de sua mãe; dos Geraldos por via do quinhão que o viu nascer; da Josélia por pacto há muito firmado em que juraram que um e o outro seriam a mesma coisa, e dos Ganhões, por pertencer aos homens que cantam lonjuras e planícies.

Conheci esta rara figura já lá vão alguns anos. Numa das minhas deambulações alentejanas fui dar a este povoado chamado de Geraldos, perto de Castro Verde, onde parei a viatura num pequeno largo; ao fundo, assim como quem pincela de sons o silêncio, ouvia-se o cante chão nas graves vozes dos homens da terra. Como que atraído por azougue caminho em direção à vozearia; quanto mais me aproximo mais estremeço e quando entro no pequeno estabelecimento há todo um Alentejo que se solta das gargantas dos cantadores.

Ali fico estarrecido na esperança de que o momento se eternize. Entre rodadas de minúsculos copos de tinto e pratinhos de petisco mata-borrão que Dona Josélia vai revezando de quando em vez, vão os fregueses debitando todo um cardápio de cantoria que entra noite adentro sem que nenhum de nós houvesse disso dado conta.

Ti Zé da Conceição, o anfitrião do estabelecimento, dá-se a conhecer e a curiosidade faz com que entabulemos conversa através do habitual interrogatório de que são alvo os forasteiros. De onde sou? A que família pertenço? O que faço por ali?

Desta inquirição nasceria uma amizade, que sendo como as flores frágeis, necessitaria de ser regada, coisa que faria amiudadamente e sempre que o cante que sem ser de sereia, seria uma das razões que aí me levava.

Não me recordo de alguma vez aí ter ido e que Mestre Zé estivesse de plantão ao balcão, que mal o sol começasse a dar sinais de esmorecimento, não começasse ele uma das muitas modas do seu vasto repertório.

Na minúscula taberna, não faltavam os meus objetos de culto, rifas de facas, calendários porno-brejeiros, livro de fiado e arqueologias outras onde sou vidrado. Para dizer a verdade passei neste singelo estabelecimento de vinhos & petiscos, alguns momentos de rara felicidade.

Aqui apreciei o gosto pela vida de Dona Josélia, provei do seu dedo gastronómico excelentes iguarias, comparti estórias de vidas e vivências que guardo aqui, em lugar especial, ao lado esquerdo do meu peito.

Certo dia encontrei Ti Zé da Conceição em Castro Verde que me informou do inevitável fecho da taberna, porque feitas e bem feitas as contas, estava a pagar para ter a porta aberta, e assim, fechou um dos meus locais de eleição.

Fechou, mas assim em jeito de conversa de ouvido, segredou-me que para os amigos continuaria aberta, ou seja: teria passado à clandestinidade, coisa romântica e mesmo rocambolesca a relembrar outros tempos, outros desafios que se vão esvaecendo da nossa memória.

Ainda lá voltei umas quantas vezes para saborear o cante da terra à porta fechada, ou em dias de Verão, à vespertina sombra do seu quintal.

Os indefectíveis amantes da alma canora alentejana, por lá continuaram a juntar as vozes, perfumando de sons a planície, que vá-se lá saber porquê, me dão um sentido de pertença que nunca consegui explicar.

Depois o Ti Zé adoeceu e com a sua maleita, esmoreceu a cantoria nos Geraldos.

No outro dia voltamo-nos a cruzar. Estava vestido de ganhão, e, ou vinha, ou ia para uma atuação dos Ganhões de Castro Verde, grupo coral a que pertence e onde desempenha o lugar de alto.

Recordámos tempos idos e, na luz que lhe incendeia os olhos, consegui neles vislumbrar a saudade de um tempo sem retorno.

Na balsa de palhinha que lhe adorna o uniforme, parece-me que carrega muito da sua história e dos seus sonhos, coisa que me comove, sempre que olho pessoas adentro sem licença lhes pedir.

Quando nos despedimos, Ti Zé ajeitou o lenço, compôs o chapéu, jogou a balsa para trás das costas e calçada abaixo saiu cantando os primeiros versos duma velha melodia.

No Alentejo eu trabalho

Cultivando a dura terra

Vou fumando o meu cigarro

Vou cumprindo o meu horário

Lançando a semente à terra

Feira Popular

2011-02-22T12:13:00.007Z

Entrada da feira - anos 90

Durante muitos anos a Feira Popular de Lisboa exerceu sobre gerações de portugueses um fascínio especial.

Inaugurada por volta de 1943 no espaço onde hoje são os frondosos jardins da Fundação Gulbenkian, mudou-se para Entrecampos em 1958, onde serviu a população por mais de 40 anos.

Entrada da feira - anos 50

A bilheteira, na sua totalidade ou parte dela, servia para financiar a Colónia Balnear Infantil do Jornal o Século e que permitia aos meninos desfavorecidos fazerem férias de praia numa das muitas casas propriedade da colónia.

A Feira Popular abria a 1 de Junho e permanecia aberta todo o Verão e se a memória não me falha fechava em Outubro.

Logo que esta abria, eram aos magotes a gente que ali acorria vinda de todo o país, mas especialmente de Lisboa e arredores.

São muitas as memórias da magia daquele espaço onde crianças e graúdos se podiam durante algumas horas abstrair das agruras do seu quotidiano.

Ir à feira era sinónimo de jantar nela, coisa que se fazia depois de experimentarmos as diversões que a coragem e bolsa permitissem.

Na feira havia uma grande variedade de divertimentos, desde os famosos carrinhos de choque, passando pelas cadeirinhas onde voávamos sobre os que cá em baixo ficavam, apenas seguros por umas míseras e frágeis quatro correntes em cada uma das cadeiras.

Os carrosséis tradicionais também faziam parte da lista de divertimentos. Gostava sobretudo de me sentar na girafa e de subir e descer o ondulado do percurso circular cada vez com mais e mais velocidade; mas, o que mais impressão me causava, era a destreza dos cobradores que subiam e desciam com o carrossel em andamento. Faziam parte da galeria dos meus heróis da feira!

O inevitável poço da morte

Outros dos meus heróis, eram os artistas do poço da morte, esse absurdo caldeirão de madeira feito, onde Joselito com a bandeira portuguesa nos olhos pregada, desafiando as leis da gravidade e sem as mãos no guiador da sua ruidosa moto, quase roçava nos espectadores passando a escassos centímetros de quem ali ia para se arrepiar, e eu, era um deles.

«Coragem, arrojo, total desprezo pela vida!» anunciava o “speaker” de serviço, enquanto cá fora Joselito circulando sobre rolos a velocidade estonteante na sua Honda de125 CC, efectuava manobras de arrepiar numa tentativa de aliciar espectadores para o que se iria passar dentro do caldeirão na enésima apresentação do número do poço da morte.

Havia na feira um jogo de que gostava particularmente, havia-o na versão carro e na versão barco. Este jogo consistia em efectuar uma corrida onde o barco ou o carro avançavam consoante a habilidade do jogador ao conseguir com uma pancada certa colocar uma bola num dos dois buracos existentes. Buraco um, menos velocidade, buraco dois mais avanço no percurso. Quem chegasse em primeiro ganhava o prémio em disputa.

E havia os pavilhões das panelas, e os de pontaria, onde os especialistas aliciados pelo famoso: «oh freguês, vai um tirinho!» tentavam a sua sorte para ganhar uma garrafa de ginja, ou para impressionar a companhia com os seus dotes de atirador.

No comboio fantasma experimentávamos a adrenalina possível, no da selva, o rugido das grandes feras, em qualquer dos casos chegávamos ao final da viagem lívidos, mas aliviados.

No café dos pretos experimentava-se o café servido em copos com um suporte feito da casca de coco. O ambiente era africano e uma obrigatoriedade para quem visitava a grande feira do povo.

O gigante de Moçambique

Na casa dos espelhos engordei, deformei, encolhi e estiquei a minha fraca figura. Apertei a mão ao homem mais alto do mundo, o famoso gigante de Moçambique, homem que media quase dois metros e meio; uma enormidade!

Assisti às novas atracções anuais, as cabeças falantes apresentadas em bandejas e a mulher aranha, um espécime gigante com cabeça de mulher e que ainda por cima falava connosco.

Para os adultos era imprescindível uma passagem na famosa vaquinha. Uma vaca em tamanho natural que em vez de leite deitava pelas tetas vinho: branco e tinto, ou mesmo palhete para quem quisesse misturar os dois.

A coisa terminava sempre com uma sardinhada nos 3 Unidos ou no Oh Hipólito, onde os empregados angariadores nos afirmavam que ali, uma dúzia eram 14 e a sopinha era de graça para as crianças.

Era no tempo em que a magia ainda nos bailava nos olhos e uma ida à feira marcava no calendário das nossas vidas um dia para mais tarde recordar.

Venceslau de Santa Bárbara

2011-01-26T18:15:00.013Z

No cinzentismo dos dias que correm, dou comigo a pensar que sobre mim desabou uma bruma misteriosa que não me deixa encarreirar as palavras pela ordem que o relógio cronométrico da estética me deveria impor.

Escrevo na esperança de viajar nas palavras. Mas não, sou apenas um condutor que se senta ao volante, imitando com os lábios o roncar de um motor (brrrrrrrruuurr!!), mas não sai do mesmo sitio. É assim que hoje me sinto, um inútil sem credo nem paixão; um ser inerte sem ideias que se assomem à janela do pensamento. Na verdade, não sei mesmo se chego a pensar. Apenas divago em flashes paranóicos, esquizofrénicos sem eira nem beira, sem princípio nem fim, sem verdade nem mentira, sem mim nem eu.

De repente, assim como saído dessa “avalónica” bruma matinal, começo a distinguir a figura de um ciclista. Estou na estrada que me conduz de Entradas a Castro Verde, vou em busca de notícias frescas, esse meu vício diário. No mostrador do automóvel o termómetro marca dois graus positivos e um vento norte de gelar ossos e entranhas.

São oito menos dez, é Domingo, e do meio da “sebastiânica” neblina, sobressai a figura de um homem montado numa bicicleta, pedala em direcção a nada, pedala porque é essa a sua sina, como se pagasse promessa ou alguma praga lhe houvessem rogado.

Não é a primeira vez que com ele me cruzo quando por aí pedalo, não é sequer a décima ou a vigésima, no fundo somos farinha do mesmo saco, somos carne para o mesmo canhão, somos do mesmo silêncio e do mesmo espanto.

Não sei o seu nome, mas já o baptizei de Venceslau de Santa Bárbara; Venceslau porque é nome de ciclista e Santa Bárbara porque é a sua terra, padroeira de mineiros e protectora de tempestades, sendo que a vida do meu quase virtual amigo afigura-se-me garimpada de relâmpagos e trovoadas tal qual a minha.

São oito menos dez, estão dois graus que o termómetro afirma serem positivos e Venceslau de Santa Bárbara continua a pedalar sempre de pé como as árvores, que assim morrem na dignidade dos seculares mutismos da terra.

O temeroso ciclista já tem Entradas na mira quando o volto a apanhar no regresso das minhas mercas noticiosas. Como sei que vem de Santa Bárbara de Padrões, terá começado a pedalar mal o dia raiou, apreciará a quietude dominical das ruas da minha terra e, sem se deter, fará o regresso a Santa Bárbara que dista do local onde o consegui fotografar, cerca de hora e meia a pedalar.

Voltei a não lhe conseguir arrancar mais de que um sussurrado bom dia em andamento, perdendo-lhe o rasto no voltar da esquina mais próxima, e tanto que eu tinha para lhe perguntar!

O que fará este homem saltar da cama em dia de rigorosa invernia para se jogar à estrada, dia após dia, ano após ano?

Será apenas um solitário do pedal, um viciado nos crepúsculos, um sonhador sobre rodas ou apenas um ser livre que percorre incessantemente o seu território de afeição?

Poderá ser tanta coisa! Uma coisa é certa; não será um condutor que ziguezagueia ao volante de um carro parado, imitando com os lábios o roncar do motor (brrrrrummm!) tentando escapar do estado de pré-demência que o atormenta.

José David - Um Alentejano de Coragem

2011-01-09T19:46:00.005Z

José David pintado por seu filho Alberto David

Este é um post que escrevi no verão passado, mas por razões que a razão desconhece não chegou a ser publicado.
Há pouco falava no facebook com o meu amigo Alberto David (filho do protagonista) dizendo-me ele que andava a pintar o seu “velhote”. De repente fez-se luz e lembrei-me do texto que agora convosco partilho.

Ontem fui “sardinhar” lá para as bandas de Albufeira a casa dos amigos Alberto David e da Silvia.
A coisa não seria motivo para postagem, não fosse a curiosa história de vida do pai do nosso anfitrião, homem já falecido no inicio dos anos 80, natural da Messejana e que respondia pelo singelo nome de José David.
Do que pude esgravatar da memória do Alberto David, ficou-me a imagem do seu corajoso progenitor, homem que viveu na clandestinidade grande parte da sua existência e quando tal não acontecia era porque estava numa das múltiplas prisões do Estado Novo.

Em finais do século XIX nascia no seio duma família abastada que vivia na Vila da Messejana, perto de Aljustrel, um rapaz a quem foi dado o nome de José David.
José David viveu nesta localidade a sua infância e adolescência. Por lá aprendeu a ler, escrever e contar bem como a polir a sua costela republicana que a cada ano que passava ia ficando mais e mais brilhante.

Quando esta chegou a 5 de Outubro de 1910, José David deu consigo a chorar sem se poder conter. Depois de enxuto o rio que lhe desaguava cara abaixo, José David percorreu as ruas da sua vila natal exultando de alegria e convidando os outros Messejanenses a deslocarem-se a Aljustrel onde celebraram a implantação no novo regime vigente.
Nunca mais na sua vida, José David deixaria de comemorar este dia de forma efusiva e emotiva.

Por alturas da chegada da República muda-se para a Vidigueira onde a sua militância republicana é praticamente a sua razão de viver.
Os novos ventos da República traziam uma aura de esperança aos mais desgraçados que com a sua chegada eram promovidos à condição de humanos com direito a cédula com nome apelido e tudo. Mas com um país à beira da ruptura moral e financeira, não há ideal que resista, ainda por cima rebenta na Europa a Primeira Guerra Mundial, o que vem agravar ainda mais o estado da paupérrima nação à beira-mar plantada e muitos dos ideais republicanos ficam mesmo por aí; pelo território dos sonhos!

José David continua convicto de que a sua República vencerá e alista-se no exército onde rapidamente ascende à patente de capitão, não só pelas suas habilitações, mas acima de tudo pela sua valentia e capacidade de liderança.
Esta condição faz com que o nosso herói vá de abalada para França, onde entre outras contendas, viu tombar camaradas às centenas na famosa batalha de La Lyz.

De regresso a Portugal continua a celebrar o 5 de Outubro como se fosse o dia do seu nascimento. As suas convicções continuam inabaláveis e apesar dos tempos conturbados, é já em Lisboa que continua a sua luta pelo ideal em que acredita.
Em Maio de 1926 é atropelado pelo comboio salazarista que suspende a República e implementa o Estado Novo.

José David sente na pele, no sangue e nas vísceras esta aberrante imposição regimental e decide combatê-la juntando-se aos anarco-sindicalista, força política anti-salazarista que procurava fazer a vida negra ao regime, procurando derrubá-lo pelos meios que possuíam, incluindo o atentado politico.

Aspecto da cratera que deixou a bomba colocada por José David e companhia

José David, Emídio Santana e mais um restrito grupo decidem atentar contra a vida de Salazar, coisa que teve lugar a 3 de Julho de 1937, quando Salazar se dirigia à capela particular do seu amigo Josué Trocato na Avenida Barbosa du Bocage em Lisboa.
A viatura é atingida, deixando no chão uma impressionante cratera, mas o ditador sai ileso do atentado.

Não se sabe, se por esta, se por outra, o nosso protagonista foi bater com os costados ao Tarrafal, esse campo de morte onde eram desterrados os opositores de Salazar.
Alberto David, pouco mais sabe da vida de seu pai, mas apesar dos anos volvidos, continua a garimpar nas memórias deste valente alentejano.

Agora, resolveu eternizá-lo na tela, para que, na voragem do tempo não se perca a figura daquele que lhe deu a vida e, dedicou a sua, à causa da liberdade.
Pela minha parte, aqui fica a sentida homenagem a este homem que não conheci, mas de que bebi com sentida emoção o relato de quem com ele privou.

Since You've Bee Gone / A Memória - Orelha Negra - *****

2011-01-02T18:51:00.001Z

Bem! Ano Novo vida nova. Vamos lá começar um novo ciclo revitalizando-me pessoal e profissionalmente. Pessoalmente vou recomeçar a treinar, chega desta cega-rega do sofá para a mesa e da mesa para o sofá e para isso já fiz hoje com a Natália uma pequena caminhada e daqui para a frente corrida e bicicleta com fartura para chacinar de uma vez esta barriga que não pára de crescer.
Profissionalmente vou reinventar os meus produtos e vou-me meter ao terreno e convencer quem de direito que os sistemas que vou criando são um beneficio para os consumidores e para o país.

Quero mais uma vez desejar a todos os meus amigos e leitores, um excelente 2011 e para que comece bem deixo-vos este excelente clip dos Orelha Negra agora com vozes convidadas. O Samuel e a restante pandilha andam entusiasmadíssimos com a continuidade do projecto, eu também! Por isso aqui vos deixo este extraordinário Since You’ve Benn Gone / A Memória.

Este clip está extraordinário e não fica nada a dever ao que de melhor se faz por esse mundo fora.
Os Orelha Negra nasceram durante a digressão de Sam The Kid em 2007. Foram criando material que compunham nos tempos mortos antes e depois dos concertos e destes devaneios musicais foi ganhando forma aquilo que se veio a tornar num caso sério da música portuguesa de 2010. Agora os ON continuam a surpreender-nos convidando vozes para acrescentarem em palavras aquilo que musicalmente há muito se pressente: Mais uma pedrada no charco destes extraordinários músicos portugueses.

A não perder quando passarem pela sua cidade.

Abraço e bom ano.

Bem Vindos a 2011

2010-12-31T15:39:00.005Z

Bem-vindos a 2011. Nasci assim um bocado aos trambolhões, daí ter este número que não lembra nem ao diabo.

Bem sei que entrei nas vossas vidas em momento aziago. As preocupações são mais que muitas e vontade de mim desfrutar, deve ser coisa que não abunda. No entanto, vou rodar por aí nos próximos 365 dias e, era bom, que nos viéssemos a dar bem, até porque não tenho feitio para entrar em conflitos.

Venho ocupar este espaço temporal de modo a que todos o possam viver e dele desfrutar. Não podia aparecer aqui como sendo o 2012; o que diriam vocês! Ah e tal, já não tinham mais por onde nos roubar, agora cobram-nos em tempo. Mas é que, caso assim fosse, não seria só para os desgraçados do costume; tocaria a toda a gente. Motivo porque, a malta influente, aqueles que respondem por siglas, BPP’s, BPN’s SLN’s,REN’s e outra camarilha da mesma igualha, contactariam logo sociedades de advogados ás paletes para entalar o gestor do tempo, exigindo avultadas indemnizações por tão leviano acto.

Não senhor! Sou o 2011 e há que enfrentar-me com coragem e determinação, que eu pela minha parte vou fazer com para uns passe depressa e para outros (uma pequeníssima minoria!), passe devagar, para que toda a gente daqui a um ano possa dizer: É pá, este 2011 até foi um ano porreiro! Deus queira que o 2012 seu irmão seja igual.

Igual não será, até porque todos os anos são diferentes e este a que nos referimos até é bissexto.

É verdade! – diz para si mesmo e para quem o lê o narrador – e porque será que os anos são bissextos, porque será que de quatro em quatro anos os Fevereiros têm 29 dias em vez dos mancos 28 habituais?

O narrador vasculha na sua vasta sapiência e explica aos leitores e à folha branca onde debita estas parvoíces às 16.00 do dia 31 de Dezembro do ano de predecessor.

Quando se descobriu que um calendário fixo de 365 dias apresenta um erro de aproximadamente 6 horas por ano, o equivalente a um dia por ano, ou 1 mês a cada 120 anos teria, caso assim ficasse, sérias implicações nas actividades que deste dependem, como é o caso da agricultura.

O ano bissexto foi adoptado inicialmente no Egipto em 238 AC e tinha a particularidade de a cada 4 anos se repetir o último sexto dia da última semana do mês de Fevereiro, daí se chamar bissexto, ou seja: duas vezes sexta-feira.

Existem outras informações curiosas, mas o que o narrador queria era mesmo explicar a proveniência da palavra bissexto.

Bem, já que aqui estou – agora na pele de 2011 – peço-vos que tenham paciência, não me façam ser lembrado no futuro e na história como um ano catastrófico.

O Pitrolino

2010-12-29T10:32:00.008Z

Na minha infância lisboeta tudo se vendia de porta em porta e a vida passava-nos à frente da janela em forma de pregão. Era a varina de canastra em forma de barco à cabeça, balançando rua abaixo de mão na anca; era o padeiro de gigantesco cesto de verga no suporte da bicicleta distribuindo ao alvorecer esse perfume matinal em forma de carcaça; era o leiteiro de cântaro debaixo do braço mais o ardina com as notícias fresquinhas, era o amola tesouras com a sua gaita (uma espécie de flauta dos Andes), acordando ao som desta o bairro para a azáfama de mais um dia das nossas vidas; mas de entre todos eles, o que mais me fascinava era o pitrolino!
O pitrolino que eu conheci era um carro puxado por um enorme e possante cavalo branco. Este carro foi dos primeiros que vi com pneumáticos, a sua carcaça era uma amálgama de gavetas, gavetinhas e gavetões metálicos, todo construído a propósito para poder levar o máximo de mercadorias.

Foto de um outro "Pitrolino" menos apetrechado que o do meu bairro - mas dá para ver do que falo.

Na parte de trás tinha os depósitos de petróleo e azeite com as suas respectivas medideiras hidráulicas que lhe emprestavam assim um ar, que se não fora o cavalo, parecia um daqueles veículos espaciais feitos na garagem por um curioso engenhocas.
Este porta-estandarte do comércio de vizinhança vendia de tudo: sabão azul e branco (sabão macaco) e sabão amarelo em grandes barras que comercializava a peso depois de cortar a porção desejada com um enorme facalhão. Cera para os soalhos, caixas de fósforos das grandes, benzina e benzovaque para retirar as nódoas, solarina para os metais e tantas outras drogas para o uso da casa.
Do outro lado do inenarrável veículo, ou seja, do lado esquerdo do cavalo branco para quem o estivesse a ver por de trás, a secção de mercearias! Das gavetas que se abrem saem arroz, feijão e grão. Doutras bacalhau, ali mesmo cortado à posta pela faca montada na aba por cima da roda.
Aquilo que nos fazia secar a garganta vinha em forma de rebuçados que o nosso pitrolino trazia nuns tubos de plástico transparente que para além de darem ao veículo um ar mais futurista, também servia para fazer luzir os olhos da criançada.
Quando chegava fazia soar a corneta, forma de se anunciar à população do bairro, quando partia voltava a tocar a dita, num até para a semana anunciado, nunca sem antes jogar a mão ao frasco dos sugus, atirando uma mão cheia ao ar para deleite da pequenada.

Boas Festas

2010-12-22T16:21:00.003Z

Ele Há Dias Assim!

2010-12-20T12:12:00.003Z

Por via de uma enfermidade crónica que possuo, tenho de ir ao médico de três em três meses. Durante anos, talvez uns quinze, o Dr. Sena foi o meu médico. Nesses encontros rotineiros aprendi a respeitar o homem que sempre me deu bons conselhos médicos e não só e de que guardo verdadeiras saudades, pois o Dr. Sena que apesar de vivo e de boa saúde, decidiu um dia retirar-se e deixar “órfãos” a generalidade dos seus pacientes.

Depois começaram as caras a mudar a cada consulta marcada. Mudaram os rostos, as prescrições, os horários e também aquele elo que se cria com quem vela pela nossa saúde.

Aqui há dias, tinha de novo consulta marcada e de novo com outro médico, ou médica, que nos tempos que correm nunca sabemos quem nos vai atender e como nos vamos relacionar. Como “cada cabeça tem a sua sentença”, já estava preparado para escutar um novo discurso médico, com novos exames, novo receituário e provavelmente novas regras de relacionamento.
Pedi a um colaborador meu que me marcasse a consulta. Quando cheguei ao escritório deparo-me estupefacto com a hora para que está marcada: 8.30 horas.

Não acreditando que houvessem consultas tão madrugadoras, pedi que me reconfirmassem a hora da dita, que para meu espanto estava correcta. Era mesmo às 8.30 da manhã!
Cheguei uns cinco minutos adiantado em relação à hora prevista. Dei os bons dias à Sra. Beatriz, senhora que trata da papelada e nos encaminha para as consultas. Enquanto esta efectuava o meu registo comecei a ouvir lá de dentro do consultório uma voz afinada que cantava uma música que se me afigurou caribeña.

«A nossa nova médica gosta de ouvir música logo pela manhã». Afirmei em jeito inquiridor.
«Não é o rádio. É a doutora a cantar, e repare como ela canta bem!»
No silêncio da manhã, ali fiquei embevecido a ouvir aquela voz cristalina que espantava as saudades da sua Cuba natal através das cordas vocais que de tão bem afinadas me preenchiam de beleza sonora o pavilhão auditivo.

«Que entre el señor!» Disse lá de dentro num espanhol adocicado característico das gentes das Caraíbas.
«Se a senhora for tão boa médica como cantora, quero que a senhora seja minha médica para o resto da vida» Disse em tom de quebra-gelo ao que esta respondeu com um sorriso genuíno e escancarado.
A Dra. Ana Reyes, mulher dos seus cinquenta e poucos anos, explicou-me nas mais simples palavras o que devia passar a fazer e, em vez de me recomendar mais medicação, disse-me que dependia de mim até mesmo deixar de os tomar.
Pelos seus expressivos olhos pude verificar que estava na profissão certa. O que fazia fazia-o com gosto e com tempo, explicando detalhadamente a razão deste ou daquele conselho profissional.
Quando dali saí, dei comigo a pensar! – Consulta marcada para as 8.30 horas, médica simpática, positiva, eficiente e ainda por cima com uma voz encantadora, entrada na consulta à hora marcada e tudo isto no Serviço Nacional de Saúde. Tive de me beliscar. Por momentos pensei que estava a sonhar!
Às vezes tenho-me insurgido contra o estado da saúde em Portugal, que sei continuar a necessitar de muitas reformas, mas nos últimos meses passei muitas horas no Hospital de Beja e pelo tempo aí passado, ganhei mais respeito e gratidão para com aqueles que fizeram destas profissões a sua cruz, o seu ganha pão.
Já fora do consultório fiz menção de voltar atrás e em tom de brincadeira meti a cabeça por entre a porta e disse «Será que posso adoecer esta noite e voltar cá amanhã?»
A Dra. Ana Reyes olhou-me por cima dos óculos e com o dedo em riste ripostou sorrindo.
«Vete de aqui. Que entre el próximo!»

Publicado na Revista 30 Dias de Dezembro de 2010

Um Conto de Natal (Quase) Verdadeiro!

2010-12-12T17:31:00.014Z

Hoje é Sábado. Um Sábado de Dezembro, dia em que uma estúpida melancolia natalícia se de mim apoderou.
Sou um gajo de altos e baixos, de profunda tristeza ou de exultante alegria; de cortar os pulsos à facada ou de subir ao cume de um monte e proclamar aos quatro ventos e a plenos pulmões o júbilo de estar vivo; de mergulhar em novos e arriscados projectos ou entrar em prolongada e profunda depressão. Sou assim uma espécie de oito ou oitenta; dentro de mim em certos dias vive Helenah, noutros, Dionísio!
É nesta montanha russa de estados d’alma, neste permanente ziguezaguear de contraditórios espíritos que vou construindo o meu percurso, isto para vos dizer que hoje é Sábado e apoderou-se de mim uma estúpida melancolia natalícia.

Hoje é Sábado de um qualquer dia de Dezembro dum século que já passou, dum ano que já não volta, mas que o calendário teima em afirmar que é 1961. Minha mãe brada por mim e pede-me para lhe ir fazer um mandado.
«Vais ali à Loja Grande e trazes um cruzado de café, vais num pé e vens no outro, o tostão que sobra é de melhadura»
Minha mãe havia-me retirado aos pensamentos em que estava absorto e que continuava sem deslindar e que consistia em tentar perceber se os pretos eram pessoas. Eu nunca tinha visto nenhum preto na minha vida e, no dia em que nos fomos despedir da família Cabo Silva, o patriarca Luís havia dito às pessoas que aí estavam para a função do adeus, que ia para África guardar pretos com um chicote, coisa que se me afigurou pouco humana, logo, motivo para a dúvida permanente que de mim se apoderou.

A Loja Grande assim chamada por ser a maior da vila, pertencente ao senhor João de Brito Palma era aos meus olhos de petiz um imenso caleidoscópio de mercadorias.
As prateleiras, tulhas, sacas e caixas estavam permanentemente recheadas de viveres que ao tempo se vendiam a peso ou à unidade. Ao fundo da loja havia toda uma panóplia de artefactos que na minha fraca lembrança me dava a ideia de ser uma babilónia de riquezas dignas do maior dos Alibabás.

«Jacinto, quero um cruzado de café e um tostão de migalhas de bolacha» Pedi, mostrando a moeda de cinco tostões necessária.
Jacinto saiu detrás do balcão, rasgou um quarto de folha de papel pardo, humedeceu com cuspo os dedos e, com a destreza de quem já fez milhares, fez mais um minúsculo cartuxinho em forma de cone que depositou na balança já com a quantidade de chicória (a que nós chamávamos café) que os seus afinados dedos estipulavam ser o peso certo.
Com a medideira numa mão e olho no ponteiro da balança deu por finda a operação, fechando o cartuxo com os dedos de uma mão e jogando com a outra para dentro da lata a o artefacto de medir.
«Agora vamos ás bolachas» Disse!
À medida que Jacinto abria a metálica e redonda tampa da caixa das bolachas, arregalavam-se-me os olhos, salivando sem parar, numa ânsia de quem está prestes a experimentar uma sensação digna de ser apreciada lenta e preferentemente de olhos fechados.

Já com os dois cartuxos na mão e fazendo menção de sair, tentei a minha sorte com uns rebuçados que me estavam a fazer luzir os olhos e disse:
«Jacinto, dás-me um rebuçado?»
«Não te posso dar rebuçados porque não são meus» respondeu Jacinto quase, quase a ceder.
«Então dás-me dois, que eu dou-te um a ti!» respondi em manobra desconcertante que fez com que o jovem marçano metesse a mão dentro da lata e me desse a ansiada guloseima, ao mesmo tempo que punha o dedo indicador erecto sobre os lábios em sinal de cúmplice silêncio.

Sorri agradecido e já de abalada resolvi perguntar:
«Sabes se os pretos são pessoas?»
Jacinto olhou para mim, encolheu os ombros e respondeu:
«Não sei, nunca vi nenhum!»

Já na rua e ao dobrar a esquina dou com o meu amigo Manel António que logo ali me convidou para a nossa brincadeira preferida, que consistia em construir casas feitas de barro, coisa que nos deixava sempre assim para o irreconhecível, ou como quem diz, cobertos de barro dos pés à cabeça.
Minha mãe com o cartuxo do café numa mão e com a outra em forma de raqueta afirmava que se aparecesse sujo experimentaria a "especialidade" com que me ameaçava.
É claro que era impossível construir uma aldeia inteira de terra, palha e água e aparecer imaculado em casa. .
Estávamos os dois muito entretidos a erguer paredes, quando lhe perguntei:
«Sabes se os pretos são pessoas?»
Manel António olhou para mim espantado e respondeu ao mesmo tempo que limpava as mãos ao bibe.
«Não sei, nunca vi nenhum!»

O Natal aproximava-se a passos largos e, apesar dos nossos desejos serem sempre na proporção do que nos rodeia, tanto eu como os meus irmãos lá formulámos os nossos ao Menino Jesus que religiosamente e naquele dia, desceria pela chaminé da nossa imaginação e nos traria os presentes desejados.
Nessa noite de 24 de Dezembro fomo-nos deitar depois de mais uma vez e à roda do lume termos voltado a pedir ao Menino que nos contemplasse com os nossos desejos.

Pela calada da noite e quando toda a gente dormia pareceu-me ouvir um barulho estranho vindo lá dos lados da cozinha. Cheio de medo aventurei-me a ver o que se passava e aterrorizado dei com um pequeno vulto de volta dos nossos sapatos depositando uns quantos presentes.
Quando dele me abeirei perguntei-lhe:
«Quem és tu? Tu és o Menino Jesus?»
Assustado, respondeu-me que sim, mas que deveria guardar segredo, até porque ninguém iria acreditar.
«Mas tu és preto ou estás tisnado da chaminé?» Questionei abismado!
«Esta é mesmo a cor da minha pele, assim como a do meu pai, da minha mãe e a das outras pessoas lá de onde eu venho» retorquiu!
«Sei dessa tua inquietação. Para além da prenda que tenho para ti, o teu melhor presente é ficares a saber, que por debaixo da minha pele, bate um coração igual ao teu, com os mesmos sonhos e desejos e se o mundo fosse governado por crianças a cor da pele seria a coisa que menos importava» Afirmou num tom filosófico de quem detém todos os poderes do universo!
«Agora tenho de ir, mas não te esqueças do nosso segredo» disse, voltando por artes mágicas a subir pela chaminé.

Quando minha aflita mãe me acordou aos gritos, estava eu estendido junto ao madeiro no lume, que alguém inexplicavelmente havia feito ficar aceso noite adentro.
Ainda estremunhado lembrei-me do meu noctívago encontro e enquanto minha mãe me levava ao colo de regresso à cama, abracei-a e num súbito e compulsivo choro pedi-lhe:

«Mãe, quando escreveres ao Cabo Silva, pede-lhe para não bater nos meninos pretos!».

Pulanito - Uma História Com Final Feliz!

2010-12-08T12:37:00.020Z

A vida continua reservar-me surpresas que são o carburante necessário para que possa continuar a trilhar o caminho que escolhi.
A história conta-se em três penadas. Em Agosto de 2006, aquando da celebração do meu cinquentenário resolvi oferecer a mim mesmo uma aventura que fosse marcante. Vai daí, artilhei uma bicicleta e fui-me embora sem destino. Para relatar o dia a dia dessa epopeia decidi criar o blogue POR AÍ, coisa que arrastou um inusitado número de visitantes.

Em Mourão - seis da manhã - de partida para mais uma etapa

No regresso dessa alucinante viagem vinha decidido a colocar um ponto final no blogue. Por essa altura reparei que a minha memória já não era a mesma que era dantes e, instigado por amigos e leitores, fui aqui continuando a depositar muitas dessas memórias e reflexões, coisa que com os seus altos e baixos tem vindo a acontecer ao longo destes quatro anos e tal.
Depois vieram outras viagens ciclisticas, outras aventuras, outras experiências que religiosamente por aqui partilhei .
No ano passado resolvi rever muitas dessas histórias e pensando que dificilmente estas sairiam das catacumbas do blogue, decidi-me a publicá-las em livro e, assim, do PULANITO, nasceu o livro AO SUL, obra onde publiquei 63 crónicas escolhidas, deixando de propósito fora do mesmo as viagens de bicicleta, que serão objecto de uma futura publicação.

Ao Sul - Um excelente presente de Natal - é só clicar aqui ao lado e encomendar

Fiz questão que este livro fosse lançado em Entradas, minha terra, meu vício, minha âncora e meu abrigo, já que grande parte do mesmo havia aí sido escrito e uma substancial parte do mesmo a ela se referia.
Para o evento foram convidadas inúmeras pessoas. Minha filha Susana Mira, trouxe consigo a sua trupe para me apoiar e dizer: PRESENTE, em tão importante acto da minha vida.
Dessa amálgama de gente sobressaía uma tal de Alexandra Prieto, artista plástica de corpo inteiro que logo e ali se interessou pelos meus escritos, combinando comigo trabalhar num livro de poesia que trago na cabeça, mas que ainda não me atrevi a nele mergulhar.
Como as apresentações do AO SUL, ou mesmo de outras obras é sempre um acto a que pouca gente acorre, decidi que a coisa deveria ter uma certa dinâmica, que passava pela conversa com a assistência e ao mesmo tempo pela leitura de algumas passagens do livro acompanhadas de música escolhida a preceito e ainda a projecção de ilustrações que tivessem a ver com as crónicas.

Telefonei à Alexandra e pedi-lhe que me fizesse umas quantas ilustrações para as apresentações que se adivinhavam. Quando estas chegaram, tanto eu como quem as viu antes de serem projectadas acharam que eram verdadeiras obras de arte.

Passados alguns tempos telefonou-me a Alexandra Prieto dizendo que a feitura destas ilustrações lhe tinham despertado o desejo de voltar a criar e assim foi marcada para o dia 25 de Novembro passado a abertura da exposição de pintura e escultura desta genial artista.

A artista com a compradora (ao colo) do quadro - Duelos de Espadachim Com Sombrinhas de Chocolate.

As grandes peças expostas e logo vendidas eram enormes pinturas baseadas no AO SUL. A Alexandra tinha encontrado na minha escrita a química necessária para a sua inspiração e, isso, deve ser coisa lá das minhas andorinhas que no dia 24 de Abril esvoaçavam de sobremaneira sobre a cabeça desta artista. Mesmo que não seja nada disto, gostava que assim tivesse sido!

Mas o melhor estava para vir. Se a escrita se podia pintar, porque não se poderia calçar a pintura?
Vai daí a Alexandra vasculhou a Internet à procura de alguém que já tivesse tido tal ideia, mas do que pesquisou e dentro daquele registo não encontrou nada que se lhe afigurasse já ter sido inventado. Dali a registar marca e conceito foi um ápice.

A Alexandra regressou aos temas do AO SUL e baseada nas telas sobre este tema pintados criou uma colecção de sapatos verdadeiramente única, de qualidade e com um design e um conceito verdadeiramente inovador.

Os sapatos e botins inspirados na crónica - Tu e mais esses teus olhos castanhos.

Duas das telas com nítida inspiração Entradense transformadas em texturas que se poderão ver nos sapatos e botins da Alexandra Prieto Collection.

Agora, os sapatos da Alexandra Prieto Collection já se internacionalizaram, está previsto o lançamento em Barcelona desta mesma colecção nos próximos dias, e eu, dou comigo a pensar que sou um sortudo do caraças, não só, pelas mulheres que agora calçam sapatos com texturas inspiradas nas minhas crónicas ( o que é algo verdadeiramente surpreendente!), mas mais ainda por saber que por cá, e quiçá, em muitas partes do mundo andarão senhoras com a torre sineira da igreja da minha terra a aconchegar-lhes os seus alvos pés.

Obrigado Alexandra.

E tudo começou numa tarde de Verão de 2006, um ano verdadeiramente mágico para mim!

Coladiços Vintage

2010-12-04T20:55:00.010Z

Finalmente uma foto - Luís, Domingos e Nap

Há coisas na nossa vida que são um traço marcante da nossa existência. Os Coladiços –tertúlia lúdico-gastronómico-cultural a que pertenci durante anos são um desses assinalados marcos e de que agora me lembro, porque vamos amanhã fazer uma emissão vintage desses gloriosos tempos que marcaram em cada um de nós uma época que não pretendemos repetir, mas sim, continuar.

Decorria o ano de 1993, eu e o meu primo Luis Fernando (filho primogénito do casalinho do post abaixo publicado!) víamo-nos com frequência em Lisboa. A este duo foi-se juntando outro elemento, colega, amigo e sócio do meu primo de seu nome, José Araújo e por fim, e para finalizar esta quadratura circular veio parar ao nosso regaço o José Domingos Carvalhais.

Num desses regados repastos lisboetas surgiu a ideia de darmos corpo e respeito aquelas reuniões gastronómicas e vai daí decidimos criar uma tertúlia.
Logo ali decidimos nome e regras. Andámos ás voltas com o nome até que o Luis lembrando-se de determinado episódio ocorrido connosco, decidiu aventar o nome de: Os Coladiços.
O nome era giro, tinha o seu quê de humorístico, recordava-nos um delicioso episódio gastronómico e ainda por cima indicava união, e assim ficou! Ainda esteva para ser Jojo Bensovac e os Coladiços, mas soava muito a grupo de rock de mal reputado subúrbio.

Para além do patusco nome, havia regras rígidas a serem cumpridas, tais como: pesada multa para o faltoso, nomeadamente pagamento na integra do jantar seguinte e ainda uma nota de censura por tão negligente acto.
Outra regra consistia na rotatividade da organização jantaristica, que apenas consistia na divulgação do local e da hora do repasto num qualquer local do país.
É lógico que procurávamos localidades emblemáticas, onde à cultura gastronómica, acrescentássemos outros programas que não são de todo para aqui falados, nem isso agora interessa nada nem a ninguém.
E assim percorremos grande parte deste país em alegre cunbibio gastrocopofónico de que tenho genuínas saudades.
A meio deste percurso, começou a integrar as hostes Coladiçais um tal de Joaquim Lopes, enfermeiro de profissão e que tinha embucadura olímpica, condição sine qua non para ser membro de pleno direito com sessão iniciática e posterior ordenação. E assim mudámos a forma geométrica da nossa composição passando então a ser um círculo pentagonal.

Depois a malta desatou a casar (incluindo eu), arranjaram empregos, mudaram de casa, tiveram filhos, assumiram responsabilidades, e os Coladiços foram sendo relegados para segundo, terceiro ou décimo quinto plano, até que se esvaeceu de vez e nem com uma foto ficámos para nos recordarmos desses gloriosos tempos, até que, na noite de ontem (ainda que sem a formação completa!) reactivámos em Entradas as famosas reuniões de Coladiços.

Apresentaram-se para o evento eu, o Luis Coelho e o José Domingos Carvalhais.
Como sempre abrimos as hostilidades com a bebida que leva no nome o epíteto desta renascida tertúlia.

O afamado - abridor de hostilidades - O Coladiço

Um Coladiço consiste num pequeno shot de tequila bebido ao mesmo tempo e com a posterior ingestão de uma rodela de laranja salpicada de café e de açúcar.

Celebrando uma antiquíssima amizade

Saímos dali e fomos para a Cavalariça, afamado restaurante de Entradas onde bebemos umas garrafas de Peceguina e deitámos abaixo uma belíssima e apetitosa açorda de perdiz seguida de umas extraordinárias sobremesas.

Só para fazer pirraça ao Araújo

No programa lúdico, constava uma visita à Adega da Malhadinha onde comprámos, cada um, uma caixa do vinho que havíamos bebido na véspera. A foto é mesmo só para fazer pirraça ao Coladiço ausente (José Araújo) que terá de pagar impreterivelmente o próximo jantar.
E assim, de função em função vou arredondando a figura, mas o calendário e os exames médicos já reclamam uma prolongada dieta e um regresso em força ao exercício físico.

Tio Joaquim Algarvio

2010-11-28T13:17:00.030Z

Tenho um primo que ia namorar a cavalo. Subia a avenida de Nossa Senhora da Esperança em Entradas a galope e, a trote, os largos degraus em forma de passeio , fazendo menção de entrar casa dentro montado no imponente equídeo de modo a impressionar a sua amada.
Eu, pequenito, admirava-o por isso, era uma espécie de herói, assim como que; o que eu queria ser quando fosse grande.

Depois foi para a marinha e ainda mais impressionante ficou. Imaculadamente de branco fardado, montado na sua Norton de 600 cavalos, sempre os cavalos a dominarem a sua vida, mesmo que imaculadamente vestido de branco. E namorava a minha prima que era professora regente e usava óculos. Gosto mais das professoras regentes do que das professoras oficiais, mas não me perguntem porquê; não saberia responder, é apenas uma tendência, um gosto, se calhar gosto mesmo só do nome: regente.

Estamos no Verão, daqueles Verões alentejanos que queimam olhos e vidas e deixam na pele a visível marca da sua passagem. Meu tio Joaquim Algarvio puxa de duas cadeiras, uma grande para ele e uma mais pequena para mim, rapa de uma onça de tabaco, retira duas mortalhas zig-zag e enrola dois cigarros, um grande e um pequeno, o grande é para ele e o pequeno é para mim, ele terá cerca de 40 anos, eu, pouco passo dos 4, puxa do isqueiro a gasolina, acende o dele e a seguir acende o meu, traça a perna e diz-me para fazer o mesmo, e ficamos ali, sentados à sombra, fumando e vendo a vida passar, ele, o cigarro grande, eu, o feito à minha dimensão.

Tenho quatro anos e ouço ao fundo o ruído do galope do cavalo do primo Manuel Madeira, minha prima Felicidade, fazendo jus ao seu nome, também o deve de ter ouvido e em gritinhos de quem sente borboletas na barriga, espera ansiosamente o seu cavaleiro andante.
A sombra já desceu vagarosamente os degraus, até já engoliu uns metros da avenida, sinal que já passa das seis. Minha tia Francisca, mulher de meu tio Joaquim Algarvio, chama-nos para dentro, para lanchar.

O cheiro daquela cozinha ainda hoje me persegue. É sexta-feira dia de cozedura, o perfume que o pão exala preenche-me os sentidos. Minha tia acaba de fritar carapaus, dos mais pequeninos, jaquinzinhos, carapau do gato, como eram chamados.
A cozinha é interior, a luz que recebe vem através da telha de vidro, meu tio senta-se no foco dela e dá-me a sensação de que é um iluminado.

O café acabadinho de fazer, os carapaus acabados de fritar, o pão acabado de cozer e eu acabado de ser feliz, olho o meu tio como se olhasse para um deus. Conta-nos “partes”umas atrás das outras, minha tia, ocupada com tantos afazeres não tem tempo para as desmentir a todas e, assim, este contador de histórias, enrolador de cigarros, semi-deus debaixo da luz da telha de vidro num dia de Verão de escaldar, marcava o destino deste menino que resolveu escrever acerca desse dia talvez cinquenta anos depois.

«Fume já o meu filho que é para parecer um homem» dizia o meu tio depois de regressarmos à fresquidão da rua. Eu que nem criança era e o meu tio a querer que eu parecesse um homem!
E o meu primo montado no seu corcel a desaparecer ao cimo da rua; primeiro, o desenho imponente da figura que os dois descreviam; depois, o ruído musical das ferraduras contra as pedras da calçada em compasso acertado a esvaecer, assim como quando baixamos o volume do rádio.
E eu, era tão feliz com estas pequenas coisas!

Alexandra Prieto uma Artista Singular.

2010-11-27T12:41:00.012Z

Parte da equipa de apoio da Alexandra..julgo que falta apenas a irmã da artista Catarina Prieto

Teve lugar no passado dia 25 de Novembro, no Palácio Boullosa – Xuventude de Galicia em Lisboa a abertura da exposição da minha amiga Alexandra Prieto.
Foi um evento e peras, aquele em que tive o grato prazer de participar a vários níveis.

Em duas das salas contíguas podiam-se admirar as telas e as esculturas, sendo que uma terceira estava reservada para a grande surpresa da noite e que a partir de agora já poderei revelar. Tratava-se de uma outra exposição, esta denominada de Alexandra Prieto Collection – Art On Shoes, onde esta minha amiga com seu engenho e arte fez dos sapatos telas e, a partir de agora, as senhoras já poderão calçar as suas obras de arte, o que na minha modesta opinião é uma ideia genial, original e sem dúvida um sucesso a avaliar pelas vendas no dia da inauguração e pelo interesse demonstrado em tão singular objecto, ainda por cima um dos adereços a que regra geral as senhoras não resistem.Alguns dos modelos agora à venda

O que esta colecção tem de particular, é que quase toda ela é inspirada no meu livro AO SUL e especialmente nas crónicas que versam o Alentejo e em particular a minha terra natal: Entradas.

Eu com a artista depois de ler a crónica Duelos de Espadachim Com Sombrinhas de Chocolate, o preferido da artista, tanto que até distribuiu centenas delas aos convidados.

É engraçado pensar que num determinado dia, à roda do lume, lá na solidão da minha companhia, desterrado numa aldeia do Alentejo profundo terei escrito um determinado texto, que a Alexandra veio a converter em tela e depois transformou em sapatos, o que quer dizer, que lá no fundo, calçam as minhas crónicas…e disso tenho particular orgulho e a partir de agora andarei mais atento quando olhar para os pés das senhoras!

Todos estes sapatos são peças únicas, feitas à mão e por encomenda, logo quem os adquirir poderá ficar com a certeza de que o seu modelo, no que se refere á textura será único e exclusivo.

Regressando à exposição onde pela parte dos Miras estivemos em peso. A Catarina (minha filha mais nova) foi o modelo para os sapatos, a Susana ( a mais velha) faz parte da equipa da Alexandra e por lá andou a fazer milhentos trabalhos invisíveis e outros visíveis para que a sua amiga pudesse brilhar.

Aspecto da inauguração, podendo ver-se dois dos quadros inspirados no AO SUL

Ao evento inaugural acorreram largas dezenas de pessoas que puderam in loco e em primeira-mão apreciar o genial trabalho desta artista singular.

Parabéns Xana.

http://www.alexandraprietocollection.com/

A Prieto e a Cores uma Exposição a Não Perder.

2010-11-19T21:55:00.007Z

Quero convidar todos os meus amigos e leitores que estiverem na área de Lisboa no dia 25 de Novembro, para assistirem à abertura da exposição de pintura e escultura da minha amiga Alexandra Prieto.

A Alexandra é minha amiga e tem a particularidade de para além de excelente pessoa ser uma artista de se lhe tirar o chapéu.
Aquando do lançamento do meu livro AO SUL, a Alexandra vivia uma crise existencial de que não encontrava porta de saída. Vai daí, pedi-lhe que me fizesse umas ilustrações baseadas em algumas das minhas crónicas e o trabalho resultou deveras surpreendente.

Quem viu as ilustrações ficou verdadeiramente pasmado com o trabalho realizado. A própria artista também me confidenciou que este trabalho por mim pedido lhe despoletou a vontade de produzir e a partir daí não mais parou.

Alexandra Prieto

A Alexandra desdobra-se nas múltiplas disciplinas artísticas a que as suas mão conseguem dar forma. A pintura e a escultura são a sua praia, mas não deixa de se aventurar por outros campos, sendo que um deles será a grande surpresa desta exposição e sobre o qual não devo escrever nem mais uma linha, sob pena de revelar aquilo a que a que estou obrigado por dever e cumplicidade. Quem o quiser conhecer deverá aparecer na data e hora marcada para assistir à revelação de tão guardado segredo.

A Prieto e a Cores é um convite a escutarmos os nossos sentidos. Na superfície de cada textura, frase, traço e personagem, emerge um mundo imaginário repleto de múltiplos significados ditando as suas próprias regras, transportando-nos a uma viagem ao sabor da arte. E se a arte se pode saborear, será que também se pode calçar?

Alexandra Prieto nasceu em Lisboa, em 1977. Licenciada em Escultura pela Faculdade de Belas Artes da Universidade de Lisboa, e com o curso de Desenho da Sociedade Nacional de Belas Artes em Lisboa, expõe desde 1993 em várias galerias de Lisboa e do país.

Palácio Boullosa - Xuventude de Galicia - Centro Galego de Lisboa
Endereço: Rua Júlio de Andrade, 3
1150-206 Lisboa
Horários:
Inauguração: 19h
Restantes dias:
Sempre aberto (incluindo feriado): 14h-20h
Telefone: 218 853 680
Móvel: 962491694
Mapa de localização google: http://maps.google.es/maps?source=embed&ie=UTF8&hl=gl&msa=0&msid=108681861992330612388.000456226110606ca2300&ll=38.720692,-9.14084&spn=0.003348,0.005203&z=17&oi=map_misc&ct=api_logo

Na Fila do Supermercado

2010-11-15T20:03:00.009Z

Juro que tenho tentado escrever. Juro que tenho tentado encarreirar umas quantas frases de modo a actualizar a montra desta loja de esquina com vista para o meu interior.
Escrevo, volto a escrever e após algumas frases apago tudo e volto de novo a escrever.
Não sei o que se passa comigo, só me apetece nada apetecer!
Bem sei que o meu melhor amigo, que por sinal era meu pai, partiu recentemente deixando em seu lugar uma surda ausência com a qual ainda não aprendi a lidar e, talvez por via desta falta, me sinta completamente desmotivado para a escrita.

Talvez pudesse exorcizar aqui alguns dos fantasmas que me perseguem. Talvez pudesse aqui expugnar alguns dos diabos que me atormentam e, assim, escrevendo me iria de uma qualquer lei da morte libertando. Mas não! Volto a ser assaltado por este colossal vazio que de tão negro e fundo nem dele ouso falar.

Por isso decidi fazer uma sessão de charcutaria artesanal e, assim sendo, proponho-vos um enchimento de chouriços em série falando-vos do que de mais banal existe: O meu azar na fila da caixa do supermercado.
Não sei se é só comigo que acontece, mas que tenho um azar do caraças com a escolha da caixa onde pretendo pagar as contas das minhas mercas.
Ainda hoje, ao regressar a casa passei pelo supermercado para fazer umas pequenas compras e, ao aproximar-me da altura de pagar, verifiquei que estavam quatro caixas abertas, fiz o meu habitual cálculo mental de modo a fintar a má sorte que me persegue. Fiz um compasso de espera, olhei para a cara das operadoras para ver qual era a mais despachada e fiz a minha escolha. Calhou na caixa 3. Só tinha uma pessoa à minha frente e, pensando que pelo menos desta vez tinha acertado, quando vou pagar o raio da máquina que dá os tickets emperrou, não deixando a pobre funcionária abrir a caixa.
Nas outras caixas ao lado era um ver se te avias, e eu, a vê-los passar. Encolhi mentalmente os ombros, sorri para dentro e pensei na minha malapata sempre que tento pagar as contas.

Noutras alturas, ou apanho uma velhota à frente que só depois de arrumar muito bem os sacos é que puxa da carteira, conta e reconta as notas, depois saca do porta moedas e, não raras vezes dos óculos, numa tentativa de agilizar o processo de pagamento, conta moeda a moeda, volta contar e por fim, já quando o meu desespero começa a ganhar grunhidos de desconforto lá se afasta lentamente.
Isto para não falar doutros clientes das mais variadas proveniências e aspectos que se esquecem de pesar os legumes tornando num eterno “instantinho” ao local de pesagem, regressando apenas quando os outros clientes concorrentes deste jogo avançam avassaladoramente tapete fora, um atrás do outro, e eu, a vê-los passar!
Para me distrair penso naquele jogo dos barcos da feira popular, onde também nunca ganhei nada, e onde os concorrentes tinham de acertar com uma bola num orifício que saltava para o dito através duma pancada num botão que as fazia saltar, que por sua vez fazia movimentar os pequenos barcos, sendo que, o primeiro a atingir a meta era o que ganhava a famosa garrafa de ginja.
As mercadorias a passarem no tapete, fazem-me lembrar esse jogo de destreza e precisão de que tanto gostava lá para as bandas de Entrecampos.

Temos ainda o caso dos clientes que mesmo à beirinha de pagarem resolvem contestar o preço de determinado produto que não confere com o recibo ou com o mostrador da caixa, resultando obviamente na chamada de um superior para resolver a contenda, coisa que dependendo da disparidade em causa, demora mais ou menos tempo, geralmente, muito!

Há ainda as meninas da caixa faladoras por natureza, que para se concentrarem na conversa se esquecem que estão a trabalhar e que naquele corredor da morte das nossas carteiras, o tempo é um bem precioso e toda a gente quer sair dali o mais rapidamente possível, embora tenham deambulado pelos corredores do supermercado, comparando preços, avaliando produtos, comendo à sucapa (meu caso!), provando tudo o que há para provar, para depois quase terem um ataque de nervos quando entram no obrigatório corredor, de onde todos saímos mais pobres.

Por outro lado, temos ainda as caixas inexperientes que, ou trocam o produto na hora da pesagem (sempre por outro mais caro, caso contrário também ninguém se queixa..e ainda bem!), ou que se enganam no número de embalagens e lá agarram de minuto a minuto num telefone para onde falam para o bocal mas tendo o cuidado do auricular ficar à frente do nariz….coisa estilosa, p’ra dar cardenância, penso eu no pensar à la Jorge Jesus.

Já tentei das mais variadas maneiras fintar este destino de pagador de promessas feitas chouriço com que enchi esta crónica, mas na verdade sempre que me abeiro duma caixa de supermercado, existe uma força superior que tira uns minutos dos seus múltiplos afazeres, para vir gozar comigo e, fazer com que o meu destino, seja destilar ódios sobre pessoas que não têm culpa nenhuma destes meus jogos mentais dignos de um perfeito anormal.

PS: Regressei agora do supermercado: terça-feira dia 16 11 2010

Passei no supermercado para comprar duas coisas: papel higiénico e maçãs, duas coisas essenciais para uma boa qualidade de vida.
Quando vou para fazer a minha habitual abordagem, vejo (pela primeira vez na vida), duas caixas sem ninguém. Pensei para com os meus botões. É hoje! É hoje que se me vai acabar o azar.
Decido-me pela caixa mais próxima da porta e com um enorme sorriso apresento-me com os produtos na mão, disposto a expugnar este mau-olhado que há tanto tempo me apoquenta.
Resposta da menina da caixa, que tinha um pequeno papel na mão: «Importa-se de esperar um bocadinho, é que a senhora a quem este papel pertence foi ali num instantinho». No tal famoso “instantinho” que tanto abomino; eram 11:31.
Como a outra caixa continuava vazia, disse para comigo: «Não! Desta não me enganas»,e zás agarro no papel higiénico e nas maçãs fazendo intenção de ir para a outra caixa no preciso momento em que entra uma velhinha (género idosa do anúncio do KitKat) com o carrinho com as rodas a ranger e atulhado de material.
Nesse instante chega mais um cliente à minha fila, e entretanto à outra caixa juntam-se outros clientes, o que me faz ficar ali à beirinha de pagar como se fora um peixe desesperado que olha para o mar à sua frente e acaba por morrer na praia asfixiado.
Às 11:37 (e seis minutos em fila de supermercado pode ser um entupimento) lá aparece a senhora com a caixa dos chocapits para a neta que reclamando com a pobre rapariga da caixa, afirmando dificuldade em na encontrar.
Este é um azar light! Que todos os males do mundo fossem termos de esperar na fila do supermercado para pagar (sinal de que temos dinheiro em carteira!) e capacidade para lá nos deslocarmos. Digo isto para chegar à construtiva resolução de que afinal tudo é relativo; mas, que me anda a toldar o juízo: disso não restam dúvidas:

Trova Do Vento Que Passa

2010-11-04T22:49:00.006Z

Já estou farto de contar o episódio, mas como deparei agora com a música, resolvi de um golpe escrever este pequeno texto.
Ao tempo vivia fora de Portugal e, certo dia viajando de táxi, ouvi no rádio o locutor anunciar “ Y ahora la extrordinária cantante portuguesa Amália Rodrigues, com la canción, Trova do Tempo Que passa”. Dei por mim num pranto indescritível que fez com que o motorista me perguntasse se estava bem. Respondi-lhe que sim, paguei, agradeci e saí lavado em lágrimas.
Respirei o ar fresco da noite e caminhei pelo paredão que dominava a Playa de las Américas em Tenerife e dei comigo a pensar no que me havia ocorrido, quem era e para onde ia.
Eu que nem gostava de fado tinha tido um assomo de portugalidade que até então desconhecia.
Na primeira oportunidade que tive de regressar a Portugal, corri a descobrir a obra da diva lusitana. Adquiri os discos que pude comprar e passei unicamente a ouvir Amália.
Era assim como se fosse uma boa doença. Se os dias me corriam bem ouvia Amália em alto e bom som, se me corriam mal, ouvia-a assim sussurradamente como se cantasse só para mim.
Para dizer a verdade e num assomo de fatalismo português, preferia as músicas que me fizessem estremecer (verbo que amo!), e mesmo coabitando ao tempo com uma inglesa, esta sabia respeitar esta minha cisma feita música, de que aprendeu a gostar e mesmo sem perceber uma única palavra, se tornou adepta indefectível até nos dias em que Amália não era a minha principal opção.
Vivo um tempo de incertezas. Para me consolar, nada melhor que regressar à grande diva das flores e do fado, que aprendi a reverenciar como a grande rainha de Portugal.

Pai..dedico-te o fado que fez de mim português.

Barbearia Ideal

2010-11-02T17:19:00.013Z

Hoje (29/10/2010) ao almoço e por via de parte da família se haver reunido, voltámos a dissecar alguns episódios da nossa existência. Ao falarmos dos nossos tempos de juventude caímos em determinado episódio que resolvi convosco partilhar.

No final dos anos sessenta apareceu um aparelho que revolucionou a vida das pessoas, mas que ao mesmo tempo ceifou centenas, senão milhares delas. O nome desse precioso aparato era, e é: Esquentador! (aparelho a gás que serve para aquecer instantaneamente a água).

Porque não existiam canalizações; porque as casas não estavam preparadas; porque se desconhecia o perigo que este representava, era geralmente montado nas casas de banho, que sendo geralmente espaços pequenos e pouco arejados, logo, potenciais locais onde o praticamente inodoro monóxido de carbono actuava silenciosamente liquidando as suas vítimas. Lembro-me de lá no bairro onde morava, de pelo menos meia dúzia de pessoas haverem sucumbido a este moderno predador.

Mas, tal como os restantes electrodomésticos, este, não estava ao alcance de todas as bolsas. Por isso, e para usufruir das maravilhas desta inovação, muito do pessoal lá do bairro (incluindo eu nalgumas ocasiões), ia tomar banho à Barbearia Ideal que era assim uma espécie de pré-SPA suburbano como mais à frente podereis aquilatar.

Assim como a televisão que já existia há mais de uma década, mas ainda não chegava à maioria dos lares portugueses, era essencialmente nos cafés que se enchiam até à porta para ver os programas em voga nessa altura; isto para dizer, que o esquentador estava para a barbearia, como a televisão estava para o café.

Aos sábados pela manhã era normal ver chegar os clientes com a sua toalha debaixo do braço e debitar ao João barbeiro os serviços pretendidos, que geralmente eram: banho e penteado; banho, corte e penteado ou banho penteado e tratamento capilar.
João era um indivíduo louro, pequenino e com vinte e tal anos, assim com um ar de sacana de segunda, a que o seu penteado de risco ao lado e a respectiva franja em forma de onda encaracolada então na moda, lhe conferia um ar de galã das barracas, inspirado nas fotonovelas da revista Capricho. Cirandava à volta dos clientes de tesoura e pente em punho, cortando-lhes e penteando-lhes o cabelo e ao mesmo tempo tentando impingir algum dos múltiplos produtos que tinha à venda, sendo que parte deles eram de proveniência mais que duvidosa.

A barbearia em si era um lugar banal como tantas outras. Duas cadeiras de barbeiro, uma pilha de jornais e revistas fora de prazo, um enorme espelho que cobria toda a frente das cadeiras e um outro na parede oposta das mesmas dimensões, que dava aquele lugar uma profundidade que este nunca sonharia ter, e ao fundo a minúscula casa de banho onde estava instalado o aparelho da moda que debitava a tal água quentinha.
Um enorme banco corrido forrado a napa preta, servia de local de espera para os múltiplos serviços deste peculiar estaminé dedicado às artes banhistas & capilares.

Os clientes iam entrando e banhando-se e quando saíam do cubículo a que João chamava pomposamente de casa de banho, sentavam-se directamente numa das cadeiras para serem por este penteados, nunca sem este antes desta final função, lhes tentar impingir uma ampola contra a queda do cabelo, massajando no couro cabeludo o conteúdo da bolha milagrosa. Tenho a impressão que a tal mesinha engarrafada não possuía qualquer das propriedades milagrosas e amplamente anunciadas pelo barbeiro trafulha, mas como era fresquinha e a massagem sabia bem, também eu aderi à moda do tratamento ampolo-capilar.

Na Barbearia Ideal, não se prestavam unicamente os serviços anunciados. Quase todos os clientes eram sócios de parcelas de rebuscadas chaves do totobola, que João desdobrava ao longo da semana, altura em que o serviço menos apertava.

Certa vez numa chuvosa segunda-feira de manhã, depois de uma noite de trabalho, comprei A Bola, apanhei um táxi e sentado no banco de trás fui conferindo a chave do totobola, adquirida na barbearia em sociedade de dez ou mais jogadores.

Nos primeiros seis acertos não liguei muito à coisa, mas quando confiro o sétimo vejo que também está certo. Comecei a ter palpitações e cobri o resto do boletim para não ter a curiosidade de ver de um golpe o resto da chave, coisa que me dava um particular gozo. Fui puxando devagarinho o oitavo resultado e quando o confrontei com a chave do jornal também este combinava com o da minha matriz.

A ansiedade ia ganhando proporções assustadoras, mas, para chegar a qualquer prémio ainda faltavam acertar em quatro resultados. O táxi sulcava as avenidas da cidade exactamente no sentido contrário da confusão citadina e, eu no banco de trás, verificava atónito que ao nono resultado, também a bota batia com a perdigota.

Por essa altura as batidas cardíacas já estavam bastante aceleradas, quando verifiquei o décimo resultado, que também emparelhava com o do jornal, comecei a sentir suores frios e num gozo que até aí nunca havera sentido quis prolongar aquela sensação de incerteza, até que arranjei coragem e verifiquei a décima primeira coluna da chave mágica que por artes que não sei descodificar também estava certa.

Estava a um resultado certo de obter um prémio e como só faltavam dois, tinha cinquenta por cento de possibilidades de num deles acertar, logo, com novo achego de adrenalina.

Quando arranjei coragem de verificar aquele décimo segundo resultado, nem queria acreditar. Um prémio já cá morava! Já não sei se era 1, X ou 2, mas que o resultado era o mesmo da chave do jornal, disso, não tinha qualquer dúvida. Estava a um mísero resultado de ficar rico!

O motorista começou a olhar-me pelo retrovisor e ás tantas perguntou-me se estava bem, já que a agitação que ia no banco de trás não premeditava coisa boa.

Foi nesse preciso instante que num impulso que não sei descrever por palavras, dei um salto bati com a cabeça no tejadilho ao mesmo tempo que o motorista travava a fundo encostando o Mercedes 180 a meio do Campo Grande ali para as bandas da Pastelaria Tatu que fazia (e ainda faz) esquina com a Avenida da Igreja em Lisboa.

O homem saiu do seu lugar, abriu a porta traseira e perguntou-me se me encontrava bem. Se queria que me levasse ao hospital ou coisa parecida.
Saí do carro, abracei o motorista e disse-lhe: «Oh homem, qual hospital qual carapuça, vamos mas é celebrar, porque acabei de fazer 13 no Totobola e você é a primeira pessoa a saber».

Vivia uma alegria indescritível, queria contar ao mundo a boa nova, mas para já era importante celebrar, vai daí disse ao motorista: «Amigo, encoste aí no Quebra-Bilhas para a gente comemorar e deixe o taxímetro a contar!»

Lembro-me que comemos cada um, uma sandes de presunto e bebemos também cada um, uma cerveja preta, que eu, naturalmente, fiz questão de pagar.

Lá nos metemos no táxi em direcção à Barbearia Ideal. Quando aí cheguei tive de revolver todos os bolsos para pagar a corrida e mesmo assim ainda lhe fiquei a dever dez tostões.

Dirigi-me ao João que na sua ladainha habitual convencia o desgraçado da cadeira a comprar uma qualquer bugiganga gamada, mas que este sempre afirmava ser das melhores proveniências, mesmo quando todos os clientes estavam fartos de saber que para além de barbeiro o João era o “intruja” de serviço lá do bairro.

«Então João! Não tens nada para me dizer?» Inquiri.
«Tenho!».
«Vai-te mas é deitar que estás com umas olheiras que metes medo!» retorquiu.
«Então e o Totobola. O treze que fizemos na chave. Não me digas que não meteste o boletim?» Esbracejava eu afogueado, começando a ver o caso mal parado!

João olhou para mim com aqueles dois olhos de fuinha que lhe ladeavam o díspar nariz e rematou: «Realmente na chave fizemos treze, mas nos desdobramentos apenas fizemos quatro dozes. Como esta semana houve uma cambada de acertadores, essa chave ganhou no total 75$00, como tinhas 10% ganhaste 7$50, como me deves dez paus, passa para cá cinco coroas para ficarmos quites» Rematou, enquanto com a cabeça à banda à moda dos barbeiros, acertava as patilhas do cliente.

Os carteiristas frequentadores do estaminé riam a bom rir. Quando já ia de saída um deles atirou: «Ainda bem que não te saiu nada, senão lá tínhamos que te fazer a folha um dia destes!»
Os amigos do alheio lá continuaram na galhofa, enquanto eu saía de mansinho, contabilizando pelos dedos o prejuízo de ter sido rico por meros instantes.

Hip Hop Pessoa - Um Disco e um Documentário no Baú do Esquecimento

2010-10-27T23:02:00.001+01:00

"Hip Hop Pessoa" (excerpts from the documentary) from Sara Esteves on Vimeo.

A 13 de Junho de 2008, acabadinho de chegar da minha primeira epopeia ciclística a Santiago de Compostela, completava-se nesse dia o 120º aniversário de Fernando Pessoa. Para celebrar tão redonda data foram programados diversos eventos sob o patrocínio da Câmara Municipal de Lisboa e também da Casa Fernando Pessoa.
Em boa hora o Rui Miguel Abreu se lembrou de trazer para a rua o príncipe dos poetas e dá-lo a conhecer às gerações mais novas.
Como a rapaziada do Hip Hop não são apenas aqueles grupelhos de boné ao lado e que rimam agarrando os genitais, maioritariamente negros e oriundos dos guetos periféricos, foi-lhes concedida a honra e o desafio de desmontarem as palavras do poeta, vestindo-as de novas roupagens sonoras e linguísticas.
O resultado está gravado em disco, mas nunca viu a luz do dia. O Documentário está acabado mas nunca foi exibido, aparecendo agora na net um excerto desse mesmo documentário, onde a convite do meu filho Samuel (SAm The Kid) tive o grato prazer de participar tanto no disco, como no espectáculo que teve lugar no Terreiro do Paço no dia do nascimento do poeta dos poetas.
Agora é só deitar o olho, comentar e fazer força para que tanto disco, como documentário vejam a luz do dia.

Pai

2010-10-25T19:20:00.012+01:00

Meu pai numa extraordinária foto da minha filha catarina

«Se virem o meu filho sem um livro debaixo do braço eu pago uma rodada a toda a gente.» Assim falava em jeito de aposta, lá por esses idos anos sessenta, o meu orgulho pai para uma plateia de bebedores de vinho rasca na taberna do Vilas nas aforas de Lisboa, local onde este jovem escriba costumava juntar as letras com que ia moldando e bebendo o seu parco saber. É claro que nem sempre me apetecia ler, mas como a jura em forma de aposta havia sido feita à minha frente, não poderia deixar ficar mal o meu progenitor, pelo menos até que os outros habitués se lembrassem de tão invulgar afirmação e, tanto quanto me lembro, nunca tal rodada foi por ele paga.
Lembro-me e rio-me sozinho deste quase anedótico episódio, no caminho de regresso a Entradas vindo do hospital de Beja, onde passei parte do dia agarrando a mão deste fio de gente em forma de vida, que comigo comunica numa espécie de código morse inventado no momento e que só nós conhecemos. Também comunicamos com os olhos, esses faróis de luz baça e mortiça que ainda me encandeiam em sucessivos pedidos de ajuda.
Nos trinta e três quilómetros que agora percorro, deixo correr o pensamento, como se de um rio que serpenteando os obstáculos naturais, desenha a geografia do seu trajecto correndo desenfreado à procura da foz.
Como esse leito de água que se repete em cada fortuito encontro da estrada, também eu me recordo de marcantes episódios que este homem feito rio que correndo à desfilada no meu peito, desagua na memória da minha existência.
Quando ainda era apenas um riacho de gente, desenhava-me toscos porcos em pedaços de papel pardo, entretenga em forma arte quase rupestre esboçados à luz do candeeiro a petróleo. Coisas de gente pobre, que rebusca na imaginação as inúmeras formas que o afecto tem para se manifestar.

Samuel com o avô trocando de bonés

Depois, já ribeiro de pelo na venta, era nas suas margens que buscava a protecção para as tropelias cometidas. Lembro-me assim a talhe de foice de algumas tareias fictícias que me aplicou e de que destaco a famosa “não tareia” por ter, entre outros impropérios chamado puta à madrinha da minha primeira namorada.
Nas turbulentas águas da juventude foi na sua cumplicidade que encontrei porto de abrigo e, se muitas vezes não sabia como as contornar, lá no seu íntimo tinha a certeza de que haveria de voltar a esse leito familiar onde apesar dos naturais desencontros, sempre acabámos por nos encontrar.
Deixando as analogias fluviais em que sempre viemos a confluir, vêem-me à lembrança os mil episódios que repartimos, mais como cúmplices malteses, do que como pai e filho.
Já com a torre sineira de Entradas no horizonte recordo-me de certo episódio vivido em Alcanhões, terra por onde passou alguns anos da sua vida. Como vivia no campo, o transporte que nos levava e trazia da vila era uma velha motorizada. Era tempo de São Martinho e segundo reza o ditado: vai à adega e prova o vinho; o problema é que as adegas em Alcanhões eram mais que as mães e em cada uma delas era obrigatório o respectivo penalty da prova.
Já noite serrada e com o equilíbrio em mau estado decidiram estes dois ébrios malteses regressar a casa já a noite era uma senhora. Para compor o ramalhete a motorizada não tinha luz e a noite era um manto de breu onde nada se distinguia para além de dois palmos do nariz.
Como o que tem de ser tem muita força lá nos fizemos os três ao caminho: eu, ele e a motorizada. A única iluminação que dispúnhamos era, de uma lanterna que meu pai sentado à pendura, com uma das mãos abraçava-me a cintura e, com a outra, alumiava o sinuoso caminho. A estrada, se assim a pudéssemos chamar, mais parecia um cenário de bombardeamento do que trilho de gente.
Todo o trajecto era bordeado por um pequeno rio, que por aquelas bandas o povo chama de vala. Numa curva mal calculada, onde a memória pelo vinho novo conturbada, não conseguiu guiar-nos a preceito, e zás; fomos os três em queda livre parar à vala.
Lá nos levantámos como pudemos e deus sabe, seguindo encharcados e às apalpadelas o resto do caminho que faltava calcorrear. A motorizada, só a resgatámos no dia seguinte!
Destas cumplicidades feitas tropelias de moços pequenos fomos construindo o nosso espólio da memória, de que continuo a retirar particular prazer.
Ir aos ninhos, à xinxada, à caça fortuita e tantas outras actividades menores mas ilegais, fazia de nós uma espécie de fora-da-lei de trazer por casa, que esta coisa de viver nas margens da legalidade, mais do que uma necessidade era uma espécie de afirmação.
Um dia trouxe-lhe um pequeno painel de azulejos que mandara a propósito pintar para lhe oferecer.
À medida que desembrulhava o presente, media-lhe no sorriso o contentamento que o invadia. Quando concluiu o puzzle dos azulejos, e sem que trocássemos palavra, li-lhe nos olhos a satisfação que lhe ia na alma.
«Vamos colocá-lo já de seguida.» Afirmou!
Lá fizemos o cimento necessário à colocação do painel e a entrada da sua pequena propriedade passou a ostentar então o nome de que se orgulhava.
Ainda de colher e talocha na mão, dava vários passos atrás para noutra perspectiva analisar a conclusão da obra e bandeando o pescoço para um e outro lado, tentava descortinar algum erro na aplicação.

A famosa placa ainda por lá persiste 20 anos depois!

Na placa podia ler-se: Casal do Maltês. Estava baptizado o seu abrigo, casa e quartel.
Sei que não voltaremos a viver tempos como esses. Sei e sinto que o seu tempo se está a findar e por muito que tal me custe, tenho (eu e os meus) que resignadamente aceitar os tempos de dor e revolta que estão para vir e admitir a minha impotência face ao previsível desenlace.
Sei que falo da morte do meu pai enquanto vivo, mas esta, é para mim, a forma de lhe dizer: Obrigado velho maltês…ainda um dia voltaremos juntos a “roubar cavalos!”

Meu velhote todo contente na Feira de Castro admirando um pão de 13 Kg..horas antes do acidente vascular cerebral.

PS: meu pai sofreu um novo AVC no passado Domingo que o deixou deveras abalado e com prognóstico bastante reservado. Esta é a minha forma de o homenagear e convosco partilhar alguns episódios do homem que sonhava ser maltês.

Baptismo de Fogo

2010-10-13T18:29:00.016+01:00

Diploma de baptismo

Era no tempo do cinzentismo, altura em que Portugal era um território a preto e branco, uma espécie de país adiado, à espera que um velho senil tombasse duma cadeira e, com esse tombo, caísse também um regime que durante décadas e décadas cerceou a vontade e os sonhos de milhares de portugueses.

Esta pequena história relata o dia em que um petiz de nove anos foi obrigado a frequentar a catequese.

De igrejas não percebia nada, só sabia que gostava de subir à torre sineira da igreja matriz lá da sua aldeia para ouvir o barulho ensurdecedor das badaladas que anunciavam mais das vezes a partida de um dos seus e, também, para ver se conseguia vislumbrar Lisboa que sempre lhe haviam jurado se situar um pouco para lá das cercanias da terra, ou seja, na lonjura possível da sua jurisdição visual; mas mesmo semi-cerrando os olhos, colocando a mão em pala à moda dos índios, nem assim conseguia visualizar a grande metrópole, coisa que o fazia desconfiar que afinal a grande cidade seria bastante mais longe do que lhe diziam. Até que um dia, também ele teve de abandonar o seu território de afeição e na companhia dos seus, demandar o futuro, esse porvir chamado: Lisboa.

Já na capital, não percebia porque tinha de (para além da escola), assistir aquela beata lengalenga que, apesar da tenra idade, se lhe assemelhava mais a patranha inventada do que a uma história vivida, sobretudo, aquela do deus estar em todo o lado; era assim uma espécie de Belmiro de Azevedo dos nossos dias, mas com um negócio distinto!
Essas sessões religioso-educativas chamadas de catequese (que nunca soube o que queria dizer!) tinham lugar numa dependência da igreja da Charneca do Lumiar.
Padre Cristiano era o educador espiritual e Antonino, o sacristão, a sua sombra e seu ajudante.
Numas dessas secantes sessões, padre Cristiano (talvez por descargo de consciência!) perguntou se havia algum menino na sala que não tivesse sido baptizado e, quem o não fosse, que pusesse a dedo no ar.
Naquela pequena sala deveriam de estar umas duas dezenas de rapazes, o pequeno alentejano à frente sentado, era o único com o dedito no ar.

«Ai que o menino é mouro!» Clamou Antonino elevando as mãos aos céus, num gesto em que implorava clemência ao concorrente do Belmiro.
Perante tão inesperado acontecimento, Cristiano nem hesitou, agarrou no gaiato pelo braço prendendo-o de modo a que este não se safasse e pediu a Antonino que fosse ver se a Idalina das limpezas estava por perto.
Padre Cristiano chispava pelos olhos, e aos cantos da boca acumulava-se uma certa gosma branca e raivosa que o clérigo não fazia questão de disfarçar.
O “pequeno mouro”( por assim dizer!), para além de confuso, estava cada vez mais assustado, até porque, aquele homem de negro vestido continuava a acusá-lo de infiel, de impuro e de outros impronunciáveis adjectivos que um rapazito de nove anos teria muita dificuldade em descodificar.
Decorria o mês de Maio de 1965 e também nesse dia vinte e nove desse mês e desse ano corria lentamente o tempo de espera pelo Antonino e pela Idalina que teimavam em não aparecer.
Talvez tenha passado uma hora, tempo que lhe pareceu uma eternidade quando Antonino entrou na sacristia anunciando que não conseguia encontrar a Idalina.
«Não faz mal!» Ripostou padre Cristiano
«Serás tu o padrinho e terás como comadre, nossa senhora de Fátima»

Encaminharam-se os três para a pia baptismal. Numa cerimónia absolutamente surreal e ao mesmo tempo celestial dada a importância da excelsa figura "convidada" para madrinha. Lá lhe despejaram uma concha de água sobre a cabeça enquanto padre Cristiano vestido a preceito oficinal tecia uma imperceptível ladainha que deveria de ter a ver com a ocasião.
O menino sentiu-se impotente para ripostar. Mas ripostar o quê, se nada lhe havia sido perguntado! Para além disso, não ser baptizado deveria ser uma coisa contra-natura e se calhar quem estava em falta era ele.
Aquilo de não ser baptizado, se calhar, era como ser canhoto, “defeito” de que também era portador e que a professora tentava corrigir à força de reguada ou mesmo atando-lhe às costas a sua manita “defeituosa”.
O Alentejanito sentia-se desgostoso, triste e perdido. Sentia dolorosas e doentias saudades da sua aldeia. Aí ninguém o obrigava a ouvir estórias de pessoas com asas, aparentemente sem sexo e demasiado brancas para o seu gosto.
Aí ninguém lhe dizia com que mão havia de escrever, ou de comer, ou de atirar pedras aos pássaros e aos outros moços, coisa que fazia parte do crescimento de qualquer menino aldeão, coisa que a si mesmo e em solene promessa, jurara ser!

Os anos passam. A memória perdura!
No outro dia andei a fazer uma busca arqueológica em casa de meus pais e de repente fui confrontado com o documento que atesta verdade histórica desta crónica escrita assim de um só fôlego e que me trouxe à memória um tempo de que não guardo gratas recordações.
Ah…quem era o menino?
Como diria o Tony Carreira: O menino era eu!

Feira de Castro 2010

2010-10-10T12:20:00.012+01:00

Ela aí está a marcar mais um ciclo nas nossas vidas. Falo-vos da inevitável Feira de Castro esse incontornável marco no calendário de uma certa estirpe alentejana.
Como as aves que todos os anos voltam ao seu ninho, também uma determinada casta transtagana acorre anualmente no terceiro fim-de-semana de Outubro a um chamamento quase irracional mas seguramente visceral, que marca na vida de cada um que aqui demanda, o virar de uma página onde se fazem balanços do ciclo que agora se fecha e dos projectos para o outro que certamente se abrirá.

O penetrante olhar duma jovem cigana revela-nos a magia secular desta feira, olhos esses que se escancaram como se fossem gelosias, por onde podemos ver muitos dos nossos ancestres, predecessores deste rito de culto e de encanto.

Descemos rua abaixo como quem navega mar adentro, deixando-nos levar por imaginárias ruelas desta medina de pano feita, onde o perfume outonal nos transporta a um tempo, onde o tempo, bem que podia parar.

Ele são: serrenhos que das longínquas brenhas do Caldeirão, Monchique ou Espinhaço de Cão, se fazem ao caminho para aqui mercarem o que a terra dá ou o que as suas hábeis mãos constroem.

Ele são: oleiros barristas de Beringel que derramam a sua arte em forma de objectos do nosso quotidiano.

Ele são: artistas, vigaristas e carteiristas e outros especialistas versados na arte de iludir o pagode com malabarismos cartomantes e outras manigâncias, sendo que o importante é sacar a nota a ingénuos incautos.

Ele são: cantarristas baldoeiros que no embalo do som de arame da viola campaniça, entoam arabescas melopeias vindas lá do fundo da alma e dos confins da planície; terra, onde sonho rima com gente e medronho com aguardente.

Ele são: vetustas prostitutas que numa lógica de “serviço público” despertam a libido de pastores, almocreves e outros tantos que tais, para céleres e breves prazeres carnais.

Ele são: vertiginosos e corajosos pilotos que fazem com que o mundo de repente fique de pernas para o ar no número do poço da morte, ou da sorte, consoante o ângulo de espectadores ou artistas.

Ele são: sapateiros Almodovarenses que num pedaço de papelão desenham a forma da bota que há-de um dia pisar este chão.

Ele são: ciganos de olhos de lume que num cantado queixume, expressam assim, a arte canora da raça calé.

Lavradores na Feira de Castro - Talvez anos 30 /40

Ele são: abastados e anafados lavradores que passeiam a sua abundância por entre a populaça e, se com o indicador e o polegar de uma das mãos afiam sistematicamente a ponta do bigode, a outra repousa no bolso do colete, só daí saindo para retirar o relógio de corrente com que confere o acerto do mesmo com as batidas do sino da igreja.

Ele são: barbeiros tendeiros que escanhoam barbas a fregueses que antes de se sentarem parecem malteses e quando este sacode o pano que lhe envolvia o pescoço dando por findo o seu trabalho, olham-se ao espelho, sorriem, parecem burgueses!

Ele são: tanta gente que até parece que todo o Alentejo deste mundo se mudou para aqui durante os dias de alegria que a feira representa.
Nos dias que correm, muitas destas figuras deixaram de existir, mas outras, ainda por lá vão mercando os seus sonhos em forma de coisas que fazem as pessoas felizes, o que faz com que a grande feira do sul, continue inexplicavelmente a fazer parte indissociável do calendário das nossas vidas.

O Segredo de Miguel Zuzarte - Entradas em Alta.

2010-10-09T14:00:00.002+01:00

A minha pequena pátria vai hoje e amanhã estar em alta na RTP1.
A série O Segredo de Miguel Zuzarte, foi em grande parte filmada em Entradas, o que quer dizer, que quando esta noite se confrontarem com os fabulosos cenários desta mini-série estarão a visualizar o torrão natal deste escriba.
Não vos vou falar do enredo, já que terão oportunidade de o conhecer com o desenrolar da história, mas tem essencialmente a ver com a implantação da República e mais não digo.
Serão dois dias em horário nobre, hoje às 21.15 horas e amanhã ás 21.00 horas.
Para todos aqueles que não conhecem uma aldeia genuinamente alentejana, é hoje o dia de viajarem no ecrã dos vossos aparelhos e conhecerem alguns dos recantos da terra onde nasci e onde volto sempre que posso, e ás vezes mesmo quando não posso, mas é assim: quem corre por gosto não cansa, e eu nunca me cansarei de propalar aos quatro ventos o sitio que mais gosto no mundo, e olhem que já andei por muito sítio.
Deixo-vos com esta sinopse do que irá acontecer e onde poderão desde já sentir o espírito, o ambiente, a atmosfera duma terra de gente orgulhosa, mas ao mesmo tempo afável e hospitaleira.
Bem-vindos a ENTRADAS!

100 000 Visitas - Um Marco Histórico.

2010-10-08T10:12:00.003+01:00

Chegámos a um marco histórico no que diz respeito ao número de visitas para tão singelo estaminé.
Chegaremos hoje aos 100.000 visitantes o que quer dizer que muitos milhares de almas passearam os seus olhos pelo que aqui fui debitando ao longo destes anos.
Em hora de balanço posso dizer que este blogue já pariu um livro, já serviu de ponto de encontro para pessoas que não se sabiam, já emocionou muitos leitores, já terá feito rir outros tantos e a outros que pertencem à minha casta, fê-los sonhar com as paisagens aqui descritas dum certo Alentejo que só mesmo os mais fundamentalistas gostam.
Aqui divaguei, divulguei, criei e até por vezes me surpreendi com algum do resultado conseguido.
O Pulanito trouxe-me novos amigos, novos leitores, uns que não se coíbem de interagir com o autor, outros (muitos) só lêem e apenas deixam notícia da sua passagem através do contador de visitas.
Às vezes tenho umas crises de preguicite, outras de motivação, mas ao longo destes quatro anos aqui tenho vindo praticamente todas as semanas compartilhar com os meus fiéis leitores aquilo que me vai na alma, ou aquilo que achei interessante repartir com quem gosta de por aqui deitar o olho.
A todos muito obrigado pela perseverança, pelo apoio e pela sensação de que esta é uma gaveta onde guardo os meus escritos, mas que lá ao fundo está cheia de minúsculos leitores que aí acedem por secreto acesso para deste modo devorarem os meus segredos.
Não sei porquê! Apenas gosto de pensar que é assim que as coisas se processam.
OBRIGADO!

O Sopro do Coração

2010-10-01T12:20:00.004+01:00

No caminho que me conduz ao Alentejo por estradas secundárias que atravessam povoações quase desertas, deparo-me com uma velha carrinha anunciando um espectáculo circense a levar a cabo “nesta bonita localidade”, conforme apregoava o speaker de serviço através do som rafeiro debitado pelos altifalantes instalados no topo daquele estranho veículo todo ele coberto de cartazes alusivos às atracções que o circo tinha para apresentar.
De repente, sou invadido por um estranho espírito que me faz recuar no tempo umas boas dezenas de anos e me faz lembrar dos tempos em que ser artista de circo era uma das coisas que queria ser quando fosse grande.
Tenho especial apreço por circos pobres, mais propriamente por saltimbancos (amo esta palavra!) sem eira nem beira, que se apresentam em palcos que normalmente são os terreiros ou praças centrais das aldeias em noites quentes de Verão.
Numa dessas noites de um Verão longínquo, assisti pela primeira vez a uma actuação de uma dessas trupes de nómadas que me deixaram a bailar nos olhos o desejo de com eles partir. Talvez fosse a minha alma cigana clamando por liberdade.
O único equipamento que possuíam era os pilares metálicos que sustentavam o trapézio voador, que lá mais para a noitinha haveria de me fazer sonhar, nas mirabolantes, arriscadas e vertiginosas manobras dos trapezistas de serviço.
No meio daquela alegre “tropa fandanga” havia uma menina, de seu nome Cláudia,
uma criança pouco mais velha que eu, que despertou no meu breve coração de petiz um batimento descompassado que então não sabia identificar. Só sabia que me sentia bem se estivesse ao pé dela!
Cláudia era equilibrista desde tenra idade conforme me confidenciou nos poucos momentos em que ficámos a sós, mas os suficientes para que nos entendêssemos por sorrisos e olhares cúmplices naquela noite que de tão eterna que foi ainda a tenho presente na lembrança.
Quando Cláudia subiu ás alturas e se propôs a atravessar a distância que separava os dois pilares metálicos em cima de um cabo de aço, o músculo fundamental parecia galgar-se-me do peito.
Lá em cima, onde o céu parece estar mais perto que a terra, Cláudia agradecia sorrindo para o extasiado público enquanto esfregava nas mãos o aderente pó branco que depois de aplicado soprou nitidamente na minha direcção, e que, com as luzes e a ajuda da minha imaginação, se me pareceu haver-se transformado em estrelas.
Foi então que segurando a enorme vara que todos os equilibristas possuem, iniciou com passos pequenos mas seguros a sua caminhada sobre o finíssimo cabo que a haveria de levar ao outro extremo do aéreo percurso.
Cláudia não andava. Pairava suavemente como se de um anjo descendo dos céus se tratasse.
Depois de receber os aplausos do público, veio a terreiro vender postais ilustrados com a sua figura, coisa a que a populaça acedia sem resmungar, até porque o espectáculo era gratuito e a venda destas recordações, a única forma de compensação monetária que recebiam.
Quando passou por mim, presenteou-me com um beijo na face e ofereceu-me o retrato que até hoje guardo ciosamente.
Da Cláudia nunca mais soube. Ficou apenas a memória presente dum menino que numa determinada noite de Verão descobriu que afinal o coração não serve apenas para bombear o sangue nas artérias.
Enquanto a velha furgoneta roncando desaparecia no aperto duma curva daquela minúscula aldeia, sobreveio-me a lembrança de uma estonteante noite de um longínquo Verão.

Artigo publicado na revista 30 Dias de Outubro de 2010

Sueste - Um Santuário Gastronómico em Ferragudo.

2010-09-28T17:34:00.014+01:00

Aspecto do Sueste com o seu Taxi -boat

À medida que muitos dos sentidos se vão com o tempo esmorecendo ou mesmo apagando, o palato melhora consideravelmente com a idade, o que faz com que as experiências gastronómicas façam cada vez mais parte das minhas actividades lúdicas, sendo também cada vez mais exigente com os locais onde tal alquimia se desenrola.
No passado Domingo, 26/09 (dia do 12º aniversário do meu casamento), eu e a Natália mais O João Domingues e a sua eternamente jovem mulher Isaura Mendes, fomos jantar ao Sueste em Ferragudo.
O Amadeu Henriques, mais do que um bom anfitrião é um amigo de longínqua data, logo, com um lugar especial no panteão onde albergo aqueles a quem mais quero. Amadeu é a alegria em pessoa. Tem sempre uma anedota de fino recorte na ponta da língua, ou mesmo um episódio verdadeiro que nos faz rir a bandeiras despregadas, que neste estabelecimento a boa disposição é pratica equivalente à qualidade gastronómica do repasto.
Foi com esta que nos brindou à chegada!
«Sabes aquela do casal casado há mais de 35 anos quando a mulher confronta o marido»
Diz a mulher. «Somos casados há tantos anos e tu nem uma jóia me compraste»
Resposta do marido. «Sabia lá eu que tu vendias desse material!»

Enquanto os meus leitores acham (ou não!) graça ao repentismo do meu amigo Amadeu, vou eu recuar no tempo e entrar numa noite fria de Inverno lá pelos inícios dos anos noventa, numa tasca (que outrora foi armazém de sal) em Ferragudo que tem à porta um azulejo com uma figura anafado-mitológica soprando o vento que lhe granjeou a fama: Sueste é nome de ventania, mas também nome de taberna e para que se lhe reconheçam as especialidades, por baixo do nome, assim em jeito de assinatura afirma: vinhos & petiscos.

Interior da tasca agora renovada

Lá dentro as paredes são de tosca pedra, o que confere ao lugar um certo ar cavernoso, frio, mas ao mesmo tempo aconchegante. Dadinha e Nuno são os braços direito e esquerdo do nosso anfitrião cuja fama começa a granjear-lhe o proveito de quem apostou no cavalo certo.
A fama que o precede é de que todo o peixe que vende é do dia, sendo que muito dele ainda chega vivo ao seu minúsculo estabelecimento, já que ao seu terreiro aportam homens com olhos de mar, sonhos de maresia e ondas de calos na palma de cada mão e que mercam com o Amadeu aquilo que o mar deixou que trouxessem.
O produto é de primeira qualidade, mas para o confeccionar também se necessita de artífice à altura e, Julieta, mulher com oceanos de tradição culinária na ponta dos dedos, remete-nos para a cozinha ribeirinha de primeira água, coisa que domina com a maestria de quem herdou conhecimentos, fórmulas e receitas que manipula com a habilidade dos pré-destinados. Ele são: as papas de milho com berbigão, aqui conhecidas por xarém, a extraordinária sopa de peixe, os mariscos, os bivalves os doces e tantas outras iguarias que só delas me lembrar me faz crescer água na boca.
No grelhador, o impagável Zé trata com desvelo as espécies que à mão lhe chegam e pelo perfume que paira no ar, cedo nos apercebemos que é homem que sabe do seu ofício, não entregando a ninguém o amanho ou a grelha dos suculentos bichos.
Com esta pequena equipa Amadeu lá vai levando a água ao seu moinho, que é como quem diz, lá vai granjeando fama e proveito sem nunca se afastar da fórmula que o tornou conhecido.

O tempo é um cavalo e em três tempos chegamos ao dia de hoje. A velha taberna lá está, mas agora ampliada com uma magnífica esplanada onde os clientes para além das comodidades de um excelente restaurante, têm sobre a barra vista privilegiada e, enquanto degustam um fresquíssimo exemplar recentemente pescado, passeiam os olhos pelo rio, vendo entrar e sair da barra aqueles em alegre algazarra buscam no mar o pão.
A fórmula mantém-se. Só vende produtos do mar, que agora chega essencialmente da lota de Sagres e, aos Domingos, os comensais fazem fila para arranjar poiso para degustar a famosa feijoada de buzinas que desde há muitos anos se tornou o ex-libris domingueiro do cardápio do Sueste.
Por via do preço do pescado e das outras iguarias ou da abastada e exigente clientela que hoje frequenta este santuário gastronómico algarvio, já ali não posso assentar arraiais com a frequência com que o fazia, mas que é o melhor sítio do mundo para comer peixe, disso não tenho qualquer dúvida.

Ferragudo ao anoitecer

No dia que lá estivemos o Amadeu fez questão de connosco repastar oferecendo-nos, para além da sua animada companhia, os excelentes vinhos que acompanharam aquela inesquecível refeição, convidando-me logo e ali a fazer parte da tripulação do veleiro que leva na proa o nome do seu estabelecimento de vinhos & petiscos, na regata anual a que não pude este ano comparecer e que terá lugar em Julho próximo.

Slides - Retratos da Cidade Branca - Agora em Flash

2010-09-21T15:16:00.003+01:00

Ao passar pela Net deparo com este rearranjo de um poema meu que um tal de SebasChilloutXyZ fez e de que gosto particularmente.
Nunca na vida pensei que um poema que terá seguramente mais de 30 anos ainda por aí andasse a inspirar outros criadores.
Para quem o quiser apreciar..pois aqui está, chama-se Slides- Retratos da Cidade Branca e está também nas catacumbas deste blogue noutros formatos.

Tenho Fome de Inverno

2010-09-18T22:54:00.010+01:00

Gosto dos dias quando começam a empequenecer. Daqueles que quando chego a casa e já só uma réstia de claridade sobra no horizonte a dizer-me que para lá do que vejo só existe o que posso imaginar.
Esta noite trovejou. Acordei com o ribombar dos trovões e com as primeiras notas de uma música sincopada a derramar a melodia da água bendita que anuncia o final do Verão.
Eram quatro da manhã. Uma hora insuspeita para quem irrompe pelo silêncio da madrugada, fazendo-se anunciar como se de irados deuses se tratassem, sem pedir favores nem licença.
Fiquei acordado experimentando o medo que sempre sinto quando a revolta da natureza nos resolve presentear com avisos deste calibre.
Penso nos dias frios que estão para chegar, no aconchego do lar e no crepitar da lenha que me há-de fazer companhia nos tempos que aí virão. Penso na sincopada dança das labaredas que de tanto as fixar me hipnotizam e transportam para mundos que nem ouso aqui relatar. E sinto, que mais um ciclo se encerra para outro de novo se nos escancarar, e assim, cumprirmos o ritual da vida que não é mais do que andarmos de estação em estação no Expresso da Existência, até que um dia nos apeemos na estação terminal desta viagem.
Tenho fome de Inverno e do cheiro a lenha queimada que perfuma o entardecer quando aos fins-de-semana aporto à minha aldeia.
Tenho fome de Inverno, com ribeiras a transbordar, mais o perigo de as atravessar.
Tenho fome de Inverno, com ventanias a zunir por buracos e frestas tentando entrar sem que para tal haverem sido convidadas.
Tenho fome de Inverno, altura em que a poesia da vida e aquela que se traduz em letra de forma me visita mais amiúde, e isso, é privilégio que todos os dias agradeço, mesmo naqueles em que esta parece definitivamente de mim afastada.
Tenho fome de Inverno, com comida de panela e camisolas de gola alta.
Tenho fome de Inverno, com bolotas assadas no fogo debaixo da trempe.
Tenho fome de Inverno, com natais de mesa farta e lengalengas de contar a petizes ao colo sentadas com a perna a fazer de cavalinho. Lá vai o Manel ceguinho, em cima dum burrinho, o burrinho é fraco, em cima dum macaco……
Tenho fome de Inverno para te amar ao anoitecer e em todas as noites de insónia em que desenho com a ponta dos dedos vezes sem conta a silhueta da tua nudez.
Tenho fome de Inverno para me poder sentar ao postigo e ver a vida que passa em tons de cinza prata.
Tenho fome de Inverno, para devorar o livro, LIVRO do José Luis Peixoto, que julgo melhor saboreado, se lido em terra de emigrantes.
Tenho fome de Inverno, para poder voltar a abraçar-te sejas lá tu quem fores.
Tenho fome de Inverno, porque… tenho fome de mim!

Vitor Mendonça - "O Nêspera" - Um Poço de Generosidade.

2010-09-15T16:34:00.006+01:00

O inimitável Vitor " O Nêspera"

No passado fim-de-semana tive o grato prazer da visita dos meus amigos Vítor Mendonça “O Nêspera” e de sua mulher Maria de Jesus.
Isto de receber amigos e passar um bom pedaço à volta da mesa, para além de ser coisa do foro íntimo, também não devia ser motivo de reportagem blogueira.
Acontece que, este meu amigo de há mais de trinta anos é um gajo do caraças, e por ser um gajo do caraças, merece que os meus leitores conheçam um ser humano duma estirpe, senão em extinção, de certeza em desuso.

Vitor "O Nêspera", Pulanito e Jesus

O Vítor e a Jesus vieram de Alcanhões, lá para as bandas de Santarém onde vivem, para nos fazerem uma visita a Entradas. Visita esta que já não acontecia há alguns anos e, cada vez que acontece é uma permanente alegria, já que este meu amigo, não sei se caiu no caldeirão quando era pequenino, se está permanente ligado à corrente, se ingere fitas de cassete ao jantar ou se come mesmo agulhas de grafonola ao pequeno-almoço, o que sei é que ao seu lado temos permanente galhofa, de preferência sempre bem regada, que estas coisas das artes performativo-gastronómicas fazem cá uma sede.

Logo à chegada começou a descarregar o carro e para vos deixar com uma pequena ideia da generosidade deste meu amigo, vou tentar lembrar-me das comedias que trouxe para nos presentear.
Como o Vítor é caçador não podia faltar a inevitável lebre, mais dois coelhos bravos para compor o ramalhete; como também é pescador e sabe que gosto de enguias lá trouxe mais uma sacada delas; mas como a agricultura é o seu passatempo fomos presenteados com: batatas, cebolas, tomates, pimentos, melões, couves e 15 litros de azeite. Outro dos seus passatempos é fazer ginja e abafado de inegável qualidade. Então vá! Mais cinco litros de abafado e três de ginja, tudo assim em doses abastadas, que ao Vítor brilham-se-lhe os olhos quando com os demais reparte o que do lombo lhe sai, e é por isso que para além da irmandade que nos une, nutro por ele a admiração de quem ao longo dos anos permanece fiel aos seus princípios, e eu gosto de gente assim.

O Vítor é das pessoas que conheço, das mais genuínas, das mais puras e sobretudo das mais solidárias.
Lembro-me de quando nos conhecemos, tínhamos pouco mais de vinte anos. Desde logo simpatizei com este espalhafatoso Alcanhoense que estava sempre disposto a ajudar, tornando a vida daqueles com quem repartia pão e amizade muito mais fácil.
Recordo-me que meu pai vivia nas aforas desta vila Ribatejana e por alturas do Inverno, quando a chuva e a lama tornavam intransitável o caminho para casa de meu pai, o Vítor lá agarrava no seu UMM e ia ver se o velhote estava bem, levando-lhe os bens essenciais para o seu dia a dia de isolamento.

Por alturas do Verão, lá para as bandas do Calheiras (Nome do lugar onde meu pai vivia), sempre aparecia mais gente que ocupava as dispersas casas das redondezas. Numa delas vivia um amigo nosso já falecido (José Morgado) que tinha dificuldades de locomoção mais a sua mulher paraplégica e a sua prole de cinco filhas.
Atendendo ás dificuldades desta família, o Vítor fazia várias viagens por dia para lhes atender as necessidades, levando-lhes pela manhã o pão fresco que aí não chegava. Pela tarde levava-lhes o avio da mercearia e o que demais pedissem. Era assim uma espécie de moço de recados com um eterno sorriso no rosto.
É claro que se eu estivesse por lá, era certo que nos juntaríamos para uma das muitas patuscadas que fazíamos e que regra geral acabava em cantoria, desfilando este meu amigo um repertório de se lhe tirar o chapéu, sobretudo no que se refere ás cantigas vencedoras de praticamente todos os festivais da canção.

Por altura da matança do porco, era com o Vítor que contávamos para ajudar nas múltiplas tarefas que um ritual destes encerra.
Lembro-me de uma em particular, em que a porca pressentindo que se aproximavam os seus últimos momentos de vida, conseguiu fugir pelo terreno fora, que de tão enlameado que estava, mais parecia um imenso pantanal. O Vítor desata a correr atrás da porca que também não conseguia evoluir por aí além, e zás! Era vê-lo cair aqui, levantar-se mais à frente, voltar de novo a cair, repetindo esta operação até imobilizar o condenado bicho; aparecendo depois com a porca presa por uma corda, quase não se distinguindo um do outro, de tão "porcos" se assemelharem.

Embora as nossas vidas tenham seguido percursos distintos, existe na nossa relação um elo indestrutível que dá pelo nome de amizade pura, e não tendo necessidade de nos vermos amiúde, quando tal acontece, continuamos a conversa sempre inacabada do nosso último encontro. E não é que já estou com saudades deste sacana!

Pulseira do Equilibrio

2010-09-08T11:46:00.007+01:00

A famosa pulseira que anda de pulso em pulso

Na verdade não tenho muito contacto com as famosas, resplandecentes e inovadoras braceletes do equilíbrio, que ao que parece, trazem aos seus utilizadores um novo bem-estar até aqui desconhecido. Penso mesmo que trazem ainda um melhor bem-estar ao esperto que desenvolveu o conceito e o comercializou, mas isso são contas de outro rosário.
Como trabalho em marketing, o aparecimento deste tipo de produtos, desperta-me sempre a curiosidade e até, quem sabe, o desejo de um dia ter a desfaçatez de introduzir no mercado um produto que não faça bem nem mal, não aqueça nem arrefeça, mas que me engorde rápida e sorrateiramente a conta bancária.
Um feirante durante a FATACIL no Algarve teve o desplante de procurar credibilizar o produto em questão via preço, dizendo-me ao ouvido, como se fosse uma dica que valesse ouro: «Se custarem menos de 70/80 euros não compre, são falsas!».

Portador da pulseira milagrosa usufruindo dos poderes da (des)dita.

Esta abordagem ao ouvido já a tive em diversas ocasiões. A que me lembro e que mais me marcou, foi a de um vendedor de terços na Praça de São Pedro no Vaticano, que me chamou de lado para me dizer que os terços da direita eram benzidos pelo Papa mas os restantes não. À pergunta como havia conseguido tão bendita benzedura, chamou-me ainda mais para o lado e para debaixo duma coluna e olhando para um lado e para outro dando ao momento a solenidade e confidencialidade que este exigia, apertou-me o braço e disse-me ao ouvido: «Sou amigo do Cardeal Saraiva, com quem almoço de vez em quando numa tratoria aqui nas traseiras, que me leva uns quantos para o Papa benzer…mas isto fica aqui entre nós!»
Na minha fraca memória tenho ideia de nos idos anos sessenta ter havido uma coisa do género, penso que eram umas braceletes de relógio aos quadradinhos que tinham uns poderes especiais, que já não me lembro quais, mas que suponho andarem pelo mesmo registo desta pseudo-sofisticada pulseira do equilíbrio, que cada vez vejo mais nos pulsos dos portugueses e portuguesas, pequenos e graúdos, novos e velhos, ricos e pobres e até em crentes e cépticos, sem que até agora tenha lido uma linha escrita ou falada da comunidade cientifica aprovando os poderes da tal pulseira da moda.
Não há-de tardar (se por acaso não existir já!) a mesmíssima pulseira, mas de uma griff qualquer, só que custando os olhos da cara, e quem sabe se outros, mas que hão-de marcar diferença em excelsos pulsos de uma certa elite parola, mas seguramente endinheirada, daquela que só frequenta os espaços VIP das summer sessions dos clubes da moda.

"Credivel" vendedor de pulseiras do Sala, ostentando um exemplar no pulso.

Esta coisa parece que é cíclica. Se lá pelos idos anos sessenta apareceu a tal pulseira de relógio com propriedades metabólicas, já pelos anos oitenta apareceram as famosas pulseiras do Sala, que ao que se me afigura, em vez do holograma quântico, dos iões de poderes quase sobrenaturais, tinham duas bolas nas pontas da tal metálica pulseira que bailava de pulso em pulso e que tinha o condão de aliviar (para além da carteira) a fadiga, o cansaço, dores de cabeça e sei lá mais quantas propriedades milagrosas que mudavam a vida a quem adquirisse tão prodigioso penduricalho, que, se bem me lembro, até tinha anuncio na televisão e tudo.
Existem ainda outras decorações pulsares como as famosas fitas brasileiras que as pessoas usam até apodrecer, na expectativa de que o desejo formulado se realize com o natural rompimento da dita fita, que curiosamente satisfizeram o desejo de quem as criou e que consistia em ficar rico sem mexer uma palha.
Enfim, modismos etéreos que permitem a uns quantos encherem os bolsos, enquanto outros se enchem de ridículo.

Arturo Posada - Uma Visita Inesperada.

2010-08-23T16:58:00.003+01:00

Nap, Arturo, Sagrário e Natália - As feras são o Floyd e a Luna.

Na passada semana fui contemplado com a visita do meu amigo Arturo Posada e da sua mulher Sagrário.
Já não via o Arturo desde 1998 e havia pensado que lhe perdera o rasto até que aconteceu esse milagre chamado facebook, que de novo nos juntou.

Conheci o Arturo Posada aí pelo ano de de 1992 em Madrid num recrutamento que estava a levar a cabo para abrir uma delegação em Espanha.
De imediato houve entre nós uma química especial que fez com que o tivesse convidado a trabalhar comigo em Portugal, coisa que aconteceu e que se repetiu mais que uma vez ao longo dos anos, mas com cujos episódios não vos irei maçar.
Há coisas que um homem não sabe explicar. Passaram-me pelas mãos centenas de colaboradores; da esmagadora maioria nem sinal de memória, parece mesmo que uma esponja gigante terá limpado na totalidade a minha sala de lembranças, não deixando rasto de gente com quem partilhei muito de mim, mas que por razões que a própria razão desconhece se me foram da memória. Não foi o caso do Arturo e de mais dois ou três nomes emblemáticos que terão deixado marcas tão profundas que a tal esponja não conseguiu apagar.

Tive especial prazer em rever este amigo e de conhecer a sua nova companheira (Arturo divorciou-se da mãe da sua filha no espaço temporal em que nos não encontrámos), e suguei avidamente todos os detalhes da sua nova vida.
O tempo serenou-nos a gémea alma rebelde que compartimos e agora apesar da distância física e temporal sinto que tivemos um percurso em muitos episódios verdadeiramente similar.
O Arturo é um homem do marketing e das ideias dos melhores que alguma vez conheci. Reconheço-lhe vários predicados, mas o que mais impressiona com quem ele trabalha é a sua capacidade oratória e a sua habilidade natural para transformar em ouro o pó das estrelas.
É um vendedor e peras!
Sagrário, sua mulher, acha que ele está sempre a vender, coisa que por vezes a incomoda de verdade, mas os melhores profissionais têm a coisa tão entranhada em si, que por muitas peles que vistam sobressai sempre a do mercador de sonhos que vive dentro de cada um destes sobredotados. Que o diga o Mourinho, homem que no seu intimo terá certamente comportamento semelhante mas na vertente futebolística.
O meu amigo João António Domingues é outro caso parecido, está-lhe sempre a fugir o discurso para o seu, e tanto faz ser às nove da manhã como às quatro da madrugada, que é como se sabe, a hora dos passarinhos cantarem lindas cantigas à porta das suas amadas, e não de se venderem automóveis ao mesmo tempo que se fumam garrafas de tinto…coisa que o João faz com a destreza dos iluminados.

Voltando ao Arturo, ficámos combinados para uma visita à sua minúscula aldeia (S. Mamez a 80 km de Madrid) onde apenas vivem cerca de 50 eleitos. Também eu e, à imagem deste meu amigo, sou cada vez mais aldeão, mais cidadão de mim, mais guardador de pedras e labirintos, mais ensimesmado em sonhos de sonhar acordado, em suma…mais tinto, que esta está no fim!
Ficou já a convocatória para em Janeiro virem à nossa matança do porco e nos frios desse Inverno que há-de vir, rebuscarmos à volta do lume episódios onde ambos coincidimos.

Bem sei que este é um post sem qualquer significado para quem por aqui passa, mas como estamos em plena “Estação do Parvejo”, prevejo que me cheguem a desculpar, até porque não faço estas coisas por mal. São coisas que me dão…e hoje deu-me para aqui.

Ceifeiras de Entradas Completam um Ano de Vida.

2010-08-13T17:57:00.013+01:00

Ceifeiras de Entradas

As ceifeiras da minha terra estão de parabéns. Completaram um ano de vida, um ano de crescimento, um ano de amadurecimento duma ideia que veio para ficar e de que o pessoal cá do burgo se deve orgulhar.
Num dia de canícula alentejana, mais propriamente a 7 de Agosto passado celebrou-se o primeiro aniversário deste novíssimo grupo de cantadeiras Entradenses. Para além de cantarem cada vez melhor, são o porta-estandarte duma cultura que se pretende viva e actuante, papel que as nossas Ceifeiras cumprem na integra, tanto no que se refere ao aspecto harmónico e vocal, como na parte etnográfica, onde o rigor histórico dos seus trajes são motivo dos melhores comentários, ou ainda, nos eventos que levam a cabo onde o dedo culinário da mulher alentejana é sobejamente apreciado; para tal basta lembrarmo-nos do relevante papel que desempenham aquando do Festival Entrudanças na nossa vila realizado a cada ano que passa, ou durante as Noites de Santiago, só para dar dois exemplos da entrega destas generosas mulheres.

Acho que já é tempo de as levarem a sério!

O seu empenho é por demais evidente, logo o apoio das entidades competentes também deverá ser condigno, até porque como embaixadoras duma cultura e duma região só têm que ser apoiadas e motivadas.
Devo aqui relevar também o papel preponderante dos seus dois ensaiadores: Paulo Madureira no inicio e ultimamente o multifacetado músico alentejano Paulo Colaço que para além de ensaiar as mais bonitas cantadeiras, promove também o ensino da viola campaniça onde o grupo Entradense "À de Cima da Burra", começa a dar os seus primeiros passos e frutos, resultando até que uma das alunas seja a primeira rapariga a aprender este instrumento que acompanha modas, cante ao despique e baldão.

Como padrinho do grupo tenho aqui que deixar uma nota de reprovação para com a Cortiçol, cooperativa esta a que o grupo está associado, que tendo sido convidada na pessoa do seu presidente, não só não compareceu, como não se fez representar numa data tão importante para este grupo de mulheres.
Certamente haverá uma explicação a dar, mas que ficaram sentidas com esta importante ausência lá isso ficaram.

Abrilhantaram este aniversário dois grupos convidados: As Vozes de Casével e as Atabuas de São Marcos da Ataboeira.

No quase silêncio da tarde de fogo que se fazia sentir, as cantadeiras da minha terra pintaram com os sons da terra a paisagem dourada da planície ondulante.
É por esta e outras sensações que tais que amo este torrão. Ás vezes gostava de estar dentro dos corpos dos outros, para saber se este estremecimento que me afecta é coisa só minha, ou não passo de mais um, com o senão de não o saber disfarçar tão bem como os demais.
A função decorreu depois no interior do Centro Cultural de Entradas – C.C.E., onde os grupos debitaram algum do seu repertório.

Para finalizar a nossa rapaziada mais nova, puxou de galões e violas campaniças que em conjunto com as vozes mais novas me fizeram sentir que afinal nada está perdido, tudo se transforma e ou muito me engano ou está para surgir aí um novo ciclo de vitalidade para as gentes de Entradas. Com a abertura do Museu da Ruralidade na Praça Zeca Afonso com o seu Observatório da Oralidade, parece-me a mim que sou leigo na matéria, um desperdício de bradar aos céus, não se aproveitar esta generosa ideia onde as mulheres da minha terra fazem com que a bota bata com a perdigota.

PS: quero agradecer ao Júlio Herdeiro da Casa das Primas, blogue entusiasta destas coisas da terra, onde poderão ler e ver reportagem mais alargada do evento de que vos falo.

Jen, O Lobo Solitário!

2010-08-05T15:47:00.005+01:00

Encontrei esta simpática figura pela primeira vez no Porto, lá para as bandas de Miragaia. Abeirou-se de nós e, como quem anda de bicicleta não necessita de desbloqueador de conversa, logo ali se pôs a desbobinar a sua aventura.

Nap, Jen, Joaquim Miguel e Joaquim Piteira

Deste cavaleiro do asfalto, só me lembro que se chama Jen, que vem de Praga na República Checa e que já tinha nas pernas qualquer coisa como 4000 quilómetros pedalados, numa máquina que fiz questão em experimentar o peso e garanto-vos que menos 50 Kg não eram.
O linguajar em que nos fizemos entender, andava pelo macarrónico francês, um inglês das cavernas e uns desenhos de criança, mas deu para entender que este Jen é animal de têmpera do género, mais vale partir que torcer, e eu, fiquei logo ali a magicar a vida deste solidário do pedal que me ficou a fazer inveja pela coragem demonstrada em fazer-se à estrada lá da sua longínqua terra até aqui aos confins da Europa.
Despedimo-nos do Jen e prosseguimos o nosso caminho que nesse dia nos levaria até à Póvoa de Varzim onde dormiríamos em confortável hotel, o Jen, pelo contrário, havia-me pedido como conselho, se era muito perigoso dormir na praia!
Disse-lhe que Portugal era um país relativamente seguro e como ele não tinha nada de valor para roubar, ainda menos se interessariam por ele em caso de se encontrar num cenário dessa natureza.

Fizemos o nosso caminho até Santiago de Compostela, onde voltámos a ficar bem instalados nos dois dias que aí permanecemos.
No último dia lá fomos de novo à Praça Obradoiro, qual não é o nosso espanto quando junto ao Km 0 estava o nosso amigo Jen.

Jen...mais do que satisfeito com a colecta...

Surpreendidos por aí ter chegado tão depressa, Jen debatia-se agora com vários problemas. Não tinha onde dormir (os albergues estavam a abarrotar), tinha o nariz e os lábios numa lástima por via do escaldante sol e também não tinha comido nada e dinheiro era coisa que não possuía.

Jen à conversa com o Joaquim Miguel e o Mauricio cangalheiro à escuta.

Fiquei ainda mais boquiaberto com a coragem deste companheiro da estrada que apesar de tudo continuava optimista e brincalhão.
Fizemos então uma colecta para que com algum dinheiro pudesse aliviar algumas das suas preocupações imediatas. À medida que a conta engrossava os olhos de Jen sorriam. No final e em sinal de agradecimento disse que o dinheiro recolhido lhe daria para mais uma semana.

Fiquei a pensar neste marmanjo e de algum modo na inveja que tinha dele, tanto mais que senti que também eu poderia viver daquela, ou de maneira parecida, e não é nada com que não sonhe acordado em muitos dos meus dias sensaborões.

Não cheguei a saber se o Jen tinha mulher e filhos, se tinha emprego, se tinha amigos, se tinha ambições, fiquei apenas com a sensação que lá no fundo dos seus olhos havia qualquer coisa que nos une, mas que não sei explicar.

Não voltei a ver o Jen, mas estou convicto que um dia destes vai aparecer aqui pelo blogue e nos vai esclarecer a todos e especialmente a mim, o porquê dessa interminável sede de liberdade, que o leva a abdicar de alguns dos seus valores para em troca usufruir do brilho das manhãs e do silêncio dos crepúsculos.

Boa viagem amigo…um destes dias voltaremos a cruzar vidas e bicicletas.

No Passado Dia 3 na FNAC

2010-08-05T12:00:00.002+01:00

No dia 3 de Agosto lá estive na FNAC da Guia em Albufeira para mais uma apresentação do AO SUL, coisa que já me vai aborrecendo, até porque já são umas quantas as que tenho feito nestes últimos tempos. Bem sei que se quiser promover o livro tenho de estar presente em determinados eventos e assim dar mais visibilidade a este meu livro.

Napoleão Mira e Vitor Encarnação

Na verdade, mesmo assumindo eu a paternidade da obra, penso que há muito que ela não me pertence, e passados alguns meses após a publicação da mesma já tenho o distanciamento natural de quem já jogou para trás das costas este trabalho, estando mais preocupado agora com o projecto que se seguirá e, felizmente tenho vários.

O meu agradecimento a todos os que se dignaram aparecer apoiando assim esta iniciativa e em particular ao meu amigo Vítor Encarnação que se deslocou especialmente de Ourique até Albufeira e que eu fui cravar para “amuletar” o evento que iria fazer em solitário.

Para esta apresentação contei com a colaboração desinteressada dos meus amigos Hélder Encarnação – homem dos sete ofícios e das mil ideias - e da Xana Prieto que começou por ser amiga da minha filha Susana e agora é amiga de toda a família, que efectuou exclusivamente para este evento as seguintes ilustrações de que sou particular admirador, mas de que todos os presentes gostaram aquando desta iniciativa.
Aos dois, o meu muito obrigado!

Deixo-vos com alguns dos desenhos desta notável artista, com quem a seu tempo virei a trabalhar num próximo projecto conforme já aqui fiz referência.

Se estiverem a banhos; bons banhos! Se estiverem a trabalhar, espero que tenham ar condicionado!
Está uma brasa daquelas que só apetece é agarrar na bicicleta e abalar estrada fora com os olhos postos no Sol que vai esmorecendo por detrás da curva da Terra, assim um bocado à maneira dos finais dos filmes de cowboys, onde a “rapariga” chorando como uma Madalena, fica com uma mão agarrada ao pau da varanda, enquanto que com a outra, acena ao “rapaz” que cavalga em direcção ao horizonte, onde o mesmo Sol de que acima vos falo, também vai esvaecendo na curvatura que o planeta faz, e que este, na única vez que volta para trás o olhar, ajeita o chapéu para que o astro-rei não lhe fira o azul dos olhos por quem a “rapariga” se apaixonou, deixando ver o palito que lhe baila entre-dentes e que faz parte da indumentária de quem parte em direcção ao Sol-posto.

Desculpem lá…mas como estamos na estação do parvejo!!!

Napoleão Mira apresenta AO Sul na FNAC do Guia Shopping em Albufeira

2010-08-01T16:14:00.006+01:00

Na próxima terça-feira dia 3 de Agosto pelas 21.30 Horas estarei na FNAC do Guia Shopping em Albufeira para apresentar o meu livro Ao Sul.
Gostaria de convidar todos os amigos que residam no Algarve para assistir a este evento, até porque fazer uma apresentação sozinho é uma estopada daquelas. Por outro lado e sabendo da chatice que é assistir a um evento desta natureza, vamos introduzir uma componente multimédia de modo a dar relevo à palavra dita e ao mesmo tempo tornar mais atraente este tipo de apresentações.
A minha amiga Xana Prieto colaborou entusiasticamente com o seu traço único na ideia de dar vida, cor e movimento a algumas das crónicas deste AO Sul, o que lhe agradeço profundamente.
Em tempo oportuno farei em parceria com esta artista um outro livro, provavelmente num registo de prosa poética ou mesmo de poesia, casando a minha escrita com o traço único da Xana Prieto.

Um dos desenhos da Xana, para ilustrar a crónica - Duelos de Espadachim Com Sombrinhas de Chocolate.

Para vos aguçar o apetite, deixo-vos um dos muitos desenhos feitos especialmente para este evento.
Agradeço a presença de todos os que puderem comparecer, e caso não o possam fazer, poderão sempre divulgar junto dos vossos contactos este minha primeira apresentação por terras algarvias.

Local: FNAC- Guia Shopping Albufeira Data: 3 de Agosto de 2010 - terça-feira Hora: 21.30 horas

Diário de Viagem - Dia 9

2010-07-29T10:02:00.011+01:00

Diário de Viagem – Dia 9

Acordo hoje com o sentimento de que, esta lebre está quase corrida, faltando apenas esse pequeno senão que se chama: quase!
Tal como as finais são para se vencer, os destinos também são para se cumprir, e esta é a nossa sina; pedalar até atingirmos aquela pedra rectangular que anuncia o fim de todas as viagens de todos os que aí se propuseram chegar e, acreditem, vêem mesmo de toda a parte!

O dia de ontem foi prazenteiro, um dia de Verão minhoto com algum calor mas também muita frescura à mistura, o que fez com que ficasse na nossa memória, como a etapa mais ligeira deste nosso percurso até terras de Santiago.

À saída de Valença a moral era alta e a pose era de vencedores.

Saímos de Valença por essas nove horas, e em cinco minutos já estávamos do outro lado da fronteira depois de percorrida a velha ponte que atravessa o Rio Minho, essa fronteira comum aos dois povos irmão que habitam deste e do outro lado da fronteira, mas que afinal são a mesma gente, o mesmo querer e quase a mesma língua.

Circulando por terras de Espanha - mais propriamente em Túi.

A estrada é boa e as escapatórias largas o que permite que circulemos em amena cavaqueira, sabendo que cada quilómetro a mais no nosso conta-quilómetros é um quilómetro a menos no que falta para lá chegar, e falta tanto e tão pouco, dependendo dos estados de alma.
Depois de Tui o nosso destino imediato é Porriño, distância que galgámos sem grande esforço, mas desengane-se quem pensar que este percurso são favas contadas. Santiago fica a 800 metros acima do nível do mar e depois de Padrón será sempre a olhar para cima, mas nessa altura faltarão apenas vinte e poucos quilómetros para o final, mas por hora ainda falta muito asfalto para galgar.

Em Porriño recuperamos a estrada que doutros anos conhecemos e Redondela fica ali a pouco mais de uma dezena de quilómetros. Já com Pontevedra na imaginação, vamos degustando a gloriosa paisagem das Rias Baixas que serpenteia em paralelo com a estrada por onde agora circulamos.

O grupo vai animado e alguém comenta o meu estado de saúde no pretérito ano, o que me faz lembrar as agruras de uma etapa que só eu sei o que passei com o raio da alergia solar. Todo o meu corpo latejava e à medida que avançava no terreno a minha cara ia-se desfigurando de inchada, mas isso são contas de outro rosário que já aqui contei e que só recordo, porque o Joaquim Piteira que vai aqui ao meu lado mo fez recordar.

A distância que falta percorrer já é só de dois dígitos e em breve faremos a nossa última paragem em Caldas de Reis. Quando aí chegarmos estaremos a pouco mais de 30 míseros quilómetros do nosso destino final.
Não demorou muito a que este posto avançado do nosso itinerário estivesse na nossa mira. Agora a hora é de relaxar, de nos alimentarmos bem, até porque o que a seguir virá, será duro osso de roer.

Picnicando em Caldas de Reis

Por hora estamos em Caldas de Reis junto a este rio de águas sempre correntes que tem no meio uma espécie de ilha com um choupo que produz sombra galega da melhor qualidade, daquela fresca e frondosa.

Arlindo banhando-se da cintura para baixo, desfrutando da fresquidão da água num belo registo fotográfico.

O soba peregrino Joaquim Miguel imitando o Arlindo

Por aqui assentámos arraiais e piquenicámos à boa maneira portuguesa. Alguns dos meus confrades deliciaram-se lavando pés e alma na fresquidão das águas, outros lavavam-na por dentro a custo de cañas de Estrella ou mesmo San Miguel, já que mesmo em frente a este nano pedaço de paraíso existe um bar que nos serve de apoio a estes consentidos disparates.

Quando o Sol começa a fazer a sua curva descendente é hora de nos montarmos nas nossas máquinas e agora sim; fazer a última parte de um percurso que a mim me demorou nove dias a cá chegar e aos meus companheiros seis.

A partir daqui é sempre a subir, e mesmo conhecendo o caminho, temos sempre a esperança que depois daquela subida a estrada aplane, mas não, é outra e mais outra subida.
Antes de Caldas já tínhamos feito a subida das bombas (como lhe chamamos) e que foi um belo petisco de vários quilómetros sempre a subir, assim, só para abrir a pestana!

Santiago já se perfila no nosso horizonte e, agora, não há cansaço que resista a uma força que fomos buscar sabe-se lá onde. A Praça Obradoiro já está ali quase á mão de semear e o quilómetro zero, já quase que o posso sentir debaixo da planta do meu pé.

Chegam de todo o lado e aos milhares - este parecia carregar às costas toda uma nação.

Animados por esta alegria chegámos à cidade velha, local onde pontuavam milhares de peregrinos que chegados das mais variadas latitudes exultavam de alegria, e é também essa espécie de encantamento que aqui nos trouxe; uns por razões religiosas, outros por razões espirituais, outros mesmo por mera curiosidade, mas todos sem excepção se deixam enfeitiçar pelo espírito mágico que nesta cidade se respira.

A chegada á praça Obradoiro em dia de Xacobeo, será momento inesquecivel nas nossas vidas.
El dolor és temporal - la glória es para siempre!

Chegámos dia 24 de Julho, véspera do Xacobeo, dia do nascimento do santo que dá nome à cidade.
Nesse dia, não nos foi possível chegar ao quilómetro zero já que a Praça estava a abarrotar de gente que esperava há horas pela melhor posição para ver os afamados fogos que ilustram de cor os céus de Santiago e que eu nunca tinha visto nem sei se voltarei a ver já que tal magnânimo espectáculo só se repetirá em 2021.

Napoleão, Vitor, Piteira e Ricardo exibindo orgulhosamente as suas Compostelas junto ao Km 0

Aqui postarei outras crónicas sobre o tempo que passámos em Santiago, por agora, chegámos ao nosso destino, e mais uma vez cada um de nós depois do fraterno abraço da união, recolheu-se em si no meio da multidão e endereçou os seus pensamentos aqueles a quem mais quer.

Grupo completo junto ao quilómetro 0, mais alguns intrusos que quiseram ficar na foto.

Não sei se cá voltarei no próximo ano, mas uma coisa é certa, se tiver vida e saúde andarei por aí montado na minha varanda ambulante distribuindo olhares onde me possa perder, nem que seja por meros instantes.

Y asi es mi vida
Piedra como tu.

Quero aqui agradecer a todos os que contribuíram para que esta viagem fosse de novo um sucesso.

Ciclistas:

Joaquim Miguel
Joaquim Piteira
António Piteira
Vítor Reis
Ricardo Casaca
Arlindo Pereira
Napoleão Mira

Apoios Motorizados

José Carrageta
António Lobo
Maurício Cangalheiro

PS: No nosso coração viajou também o António Serrano, que não podendo pedalar, apareceu com a família em Santiago de Compostela. Para ele os desejos de um rápido restabelecimento e que rapidamente volte ao nosso convívio, até porque não há quem cante a moda como ele, e das saladas viajeiras que provei, e que me desculpem os outros cozinheiros. Não há pai para a do Serrano!

Distância total por mim percorrida: 1072 quilómetros